**Mais je me révélai beaucoup moins provisoire qu’elle ne le pensait.**
— Non mais est-ce que tu comprends seulement qui tu es ici ?!
Nina Pavlovna se tenait au milieu du salon, les mains sur les hanches, et regardait Olia comme si elle était un insecte qui s’était introduit par hasard sur son tapis.
— Tu es venue ici pour épouser mon fils ou pour te prendre pour la maîtresse de maison ?!
Olia posa son magazine sur le canapé.
Lentement.
Non pas parce qu’elle s’en moquait, mais parce qu’elle savait déjà que si elle répondait trop vite, sa belle-mère ne ferait que s’emporter davantage.
— Je vous écoute, Nina Pavlovna.
— Elle m’écoute !
Sa belle-mère renifla et traversa le salon en heurtant au passage un vase posé sur un socle.
Elle l’avait fait exprès, du moins c’était l’impression d’Olia.
— Sergueï !
— Sergueï, viens ici !
Sergueï apparut dans le couloir avec l’air d’un homme que l’on venait d’arracher à une occupation importante, alors qu’il était simplement assis avec son téléphone.
Il était grand, avait un menton mou et cette expression éternellement coupable que l’on retrouve chez les personnes habituées à acquiescer avant même qu’on leur demande leur avis.
— Qu’est-ce qu’il y a encore ?
— Il n’y a pas de « encore » !
— Explique à ta femme que c’est moi qui fixe les règles dans cette maison !
Olia regarda son mari.
Il fit un geste à peine perceptible de la main, comme pour lui dire de ne pas s’énerver, que sa mère était comme ça et qu’elle le savait bien.
C’était devenu leur langage commun au cours des deux dernières années : des gestes, des regards et du silence.
Dans cette maison, les mots étaient généralement un outil dangereux.
Ils vivaient là depuis le début, dans un appartement de trois pièces situé sur la perspective Leningradski, que Nina Pavlovna considérait comme sa forteresse.
Et elle avait de bonnes raisons de le penser, car l’appartement était enregistré à son nom.
Sergueï ne le disait jamais à voix haute, mais sa mère le rappelait de temps en temps, comme en passant, presque par hasard, mais toujours de manière à ce que le message soit parfaitement compris.
Ce soir-là, la dispute ne mena à rien, comme d’habitude.
Nina Pavlovna retourna dans sa chambre en claquant la porte.
Sergueï déclara : « Bon, ça suffit », puis disparut à son tour.
Olia resta seule dans le salon, avec le téléviseur en sourdine et les vestiges d’une soirée qui semblait appartenir à quelqu’un d’autre.
Elle se leva, se rendit dans la cuisine et mit la bouilloire en marche.
Il faisait déjà nuit dehors et les fenêtres des immeubles voisins étaient éclairées, chacune ressemblant à une petite scène de la vie de quelqu’un d’autre.
Olia se demandait si c’était également ainsi chez eux.
Ou bien était-elle la seule à avoir eu autant de chance ?
Le lendemain matin, Nina Pavlovna se comporta comme si rien ne s’était passé.
C’était sa méthode préférée : se calmer instantanément et attendre que tous les autres oublient également ce qui venait de se produire.
Pendant le petit-déjeuner, elle racontait quelque chose au sujet de la voisine du cinquième étage, se servait du fromage blanc et demandait à Sergueï s’il n’avait pas froid la nuit sans une deuxième couverture.
Dans ces conversations, Olia existait comme un meuble.
Elle était comme une chaise qui, de temps à autre, changeait de place.
— Maman, je vais devoir rester plus tard au travail aujourd’hui, dit Sergueï en tartinant une tranche de pain.
— À cause du travail ?
— Oui.
— Je vois.
Nina Pavlovna hocha la tête comme si le travail de son fils constituait son mérite personnel.
— Olia, tu seras à la maison aujourd’hui ?
— Non.
— J’ai un rendez-vous.
— Un rendez-vous ?
Sa belle-mère haussa légèrement les sourcils.
— Avec qui ?
— Pour une affaire.
Nina Pavlovna marqua une pause.
Cette pause était très éloquente.
Elle contenait tout à la fois : de la méfiance, un léger mépris et une question qu’elle ne prononça pas à voix haute, mais qui flottait manifestement dans l’air.
Quelles affaires pouvait donc avoir une belle-fille à laquelle elle, Nina Pavlovna, n’accordait aucune valeur ?
« Pour une affaire » était la vérité.
Ce n’était simplement pas toute la vérité.
Olia travaillait comme économiste dans une petite entreprise de construction.
Son salaire était moyen, ses collègues étaient supportables et son bureau se trouvait au troisième étage avec vue sur le parking.
Il n’y avait rien d’exceptionnel dans tout cela.
Mais c’était son territoire, un endroit où personne ne la considérait comme une invitée provisoire.
Ce jour-là, elle n’allait rencontrer ni un collègue ni un client.
Elle se rendait chez un avocat.
L’avocat s’appelait Anton Vladimirovitch.
C’était un homme d’un certain âge, très calme, avec une barbe soigneusement taillée et une manière de parler doucement, mais de façon que chaque mot soit parfaitement entendu.
Olia l’avait trouvé par l’intermédiaire de connaissances trois semaines plus tôt, après une conversation qui avait tout changé.
Cette conversation avait eu lieu par hasard.
Plus précisément, elle n’aurait pas dû l’entendre, mais elle l’avait entendue.
C’était un vendredi et elle était rentrée plus tôt que d’habitude.
Dans l’entrée se trouvaient les bottes de sa belle-mère et une paire de chaussures d’homme qu’elle ne connaissait pas.
Des voix provenaient du salon.
Nina Pavlovna discutait calmement et sérieusement avec un inconnu.
Olia s’arrêta près de la porte.
— Nous mettons tout au nom de Sergueï maintenant ou nous attendons ? demanda la voix inconnue.
— Il vaut mieux le faire maintenant, répondit sa belle-mère.
— Pendant que tout est calme.
— La maison de campagne, la voiture et ce compte, tout doit être mis à son nom.
— Nous inscrirons l’héritage au nom de notre fils, inutile d’attendre davantage.
— Et son épouse ?
Nina Pavlovna garda le silence pendant une seconde.
Puis elle répondit comme si elle expliquait une évidence :
— Elle n’est que de passage dans cette famille.
Olia ne bougea pas.
Elle resta simplement dans le couloir, son sac à la main, et écouta sa belle-mère l’effacer soigneusement et méthodiquement d’un avenir auquel, apparemment, elle n’avait jamais réellement appartenu.
Anton Vladimirovitch la reçut dans un petit bureau situé près de Belorusskaïa.
Il y avait deux fauteuils, une table et des étagères remplies de dossiers.
Il n’y avait aucun luxe inutile.
— Racontez-moi, dit-il simplement.
Olia lui raconta tout.
Elle parla sans émotions superflues, presque sèchement.
Elle lui expliqua ce qu’elle avait entendu, ce qu’elle savait des biens, depuis combien de temps ils étaient mariés et s’ils possédaient des biens acquis en commun.
L’avocat l’écoutait.
Il prenait parfois des notes et lui posait de temps à autre des questions supplémentaires.
— Souhaitez-vous divorcer ? demanda-t-il à un moment donné.
Olia réfléchit.
— Je veux comprendre ce qui m’appartient, répondit-elle enfin.
— Ensuite, je déciderai.
Anton Vladimirovitch hocha la tête avec approbation, du moins c’est ainsi qu’elle interpréta son geste.
— C’est la bonne approche, déclara-t-il en ouvrant une nouvelle page de son carnet.
Nina Pavlovna pensait avoir tout prévu.
Mais elle ignorait une chose.
La belle-fille qu’elle considérait comme provisoire observait très attentivement tout ce qui se passait depuis six mois.
Et elle se souvenait de chaque détail.
Olia rentra à la maison vers dix-huit heures.
Nina Pavlovna se trouvait dans la cuisine et faisait bruyamment claquer les casseroles comme si elle accomplissait une mission d’importance nationale.
Sergueï n’était pas encore rentré.
— Tu veux manger ? demanda sa belle-mère sans se retourner.
— Merci, je n’ai pas faim.
— Comme tu voudras.
Chez elle, cette phrase avait toujours une intonation particulière.
Elle ne sonnait pas avec indifférence, mais avec une légère satisfaction.
C’était comme si elle disait qu’Olia avait refusé et qu’elle ne pourrait donc s’en prendre qu’à elle-même.
Olia se rendit dans sa chambre, se changea et s’assit devant son ordinateur portable.
Trois onglets étaient ouverts à l’écran : le site de Rosreestr, un forum de consultations juridiques et un tableau qu’elle remplissait depuis deux mois.
Ce tableau portait un nom banal : « Budget ».
Mais il ne contenait pas uniquement des données comptables.
Il contenait des dates.
Il contenait des montants.
Il contenait les reçus qu’elle photographiait et sauvegardait dans le cloud.
Elle avait payé un tiers des travaux de rénovation de la salle de bains, et elle possédait le reçu.
Le nouveau réfrigérateur avait été payé à parts égales avec Sergueï, et elle avait conservé la preuve du virement.
Deux années de dépenses communes avaient été soigneusement consignées.
Anton Vladimirovitch lui avait dit que c’était important.
Olia l’avait immédiatement cru.
Sergueï rentra à vingt heures trente.
Comme tous les soirs, il semblait fatigué et légèrement coupable.
— Comment vas-tu ? demanda-t-il en passant la tête dans la chambre.
— Bien.
Il hocha la tête et rejoignit sa mère.
Ils discutèrent à voix basse pendant une vingtaine de minutes.
Olia entendait quelques mots isolés, mais n’essayait pas de comprendre.
Sergueï revint ensuite dans la chambre, s’allongea à côté d’elle et fixa le plafond.
— Maman dit que tu lui as mal parlé ce matin pendant le petit-déjeuner.
Olia posa son téléphone.
— J’ai dit que j’avais un rendez-vous pour une affaire.
— C’est justement pour cela qu’elle s’est vexée.
— Tu sais bien comment elle réagit quand tu lui parles comme ça…
— Comme ça comment ?
Sergueï se tut.
Il se taisait toujours précisément à ce moment-là, lorsqu’il fallait choisir un camp.
Et son choix était toujours le même.
— Sergueï, dit calmement Olia, sais-tu qu’elle est en train de mettre ses biens à ton nom ?
Un silence suivit.
— C’est logique.
— Ce sont ses biens et elle en a le droit…
— Je ne le conteste pas.
— Je te demande si tu étais au courant.
Il se tourna vers le mur.
— Dormons.
— Je suis fatigué.
Voilà, pensa Olia.
Elle ne fut pas surprise.
Elle enregistra simplement cette information comme une nouvelle ligne dans son tableau.
La semaine suivante, elle prit rendez-vous dans une banque.
Ce n’était pas la banque dans laquelle elle possédait un compte commun avec Sergueï.
Elle en choisit une autre, située à deux pâtés de maisons de son travail.
C’était une petite agence presque toujours vide pendant la pause déjeuner.
Olia y ouvrit un compte d’épargne à son nom.
Elle y transféra une partie de son salaire.
Elle ne transféra pas tout, seulement une somme suffisamment discrète pour ne pas attirer l’attention.
La conseillère, une jeune femme aux cheveux attachés, prépara rapidement les documents sans poser de questions inutiles.
Olia signa les papiers, rangea la carte dans son portefeuille et sortit dans la rue.
Le soleil brillait directement dans ses yeux.
Elle mit ses lunettes et retourna au travail d’un pas calme et régulier.
Quelque chose se déclencha en elle.
Ce fut un déclic silencieux, presque imperceptible, mais bien réel.
Pendant ce temps, Nina Pavlovna continuait à vivre selon son rythme habituel.
Le mardi, elle allait au marché.
Le jeudi, elle rendait visite à son amie Zinaïda.
Le week-end, elle recevait un parent éloigné nommé Viktor Stepanovitch, qui arrivait dans une vieille Ford et repartait avec des sacs.
Olia ignorait quel était exactement leur lien de parenté.
Sa belle-mère ne l’expliquait pas.
Sergueï se contentait de répondre :
— Ce n’est personne, juste une sorte d’oncle.
Mais un soir, alors que Viktor Stepanovitch s’attardait une fois encore dans la cuisine, Olia entendit accidentellement une partie de leur conversation.
Elle ne les espionnait pas.
Elle ne faisait que passer dans le couloir.
— Les documents sont prêts, Nina.
— Il ne reste plus qu’à les signer chez le notaire.
— Très bien.
— Sergueï signera vendredi.
— Et si elle soupçonne quelque chose ?
— Qui ça, ma belle-fille ?
La voix de sa belle-mère contenait un mépris si calme qu’Olia sentit ses mâchoires se contracter.
— Elle ne soupçonnera rien.
— Elle ne s’intéresse jamais à rien.
— C’est ce genre de personne.
Olia poursuivit son chemin dans le couloir.
Elle entra dans la salle de bains, ferma la porte et resta un instant devant le lavabo en regardant son reflet.
Puis elle sortit son téléphone et écrivit à Anton Vladimirovitch :
« J’ai des nouvelles. Quand pouvons-nous nous rencontrer ? »
La réponse arriva une minute plus tard :
« Demain à midi. Venez. »
Cette fois, leur conversation fut différente.
Elle fut concrète et presque technique.
— Avez-vous découvert quels biens ils sont précisément en train de transférer ? demanda l’avocat.
— Une maison de campagne dans la région de Moscou et une voiture, cela, je le sais avec certitude.
— Il est également question d’un compte, mais je n’ai pas entendu les détails.
— La voiture a-t-elle été achetée pendant votre mariage ?
— Oui.
— Il y a trois ans.
— Je me souviens que nous étions allés ensemble chez le concessionnaire.
— Avez-vous des documents prouvant que votre argent a participé à cet achat ?
Olia ouvrit son téléphone et lui montra des captures d’écran.
Il y avait des virements, des relevés bancaires et des photographies de reçus.
Anton Vladimirovitch examina tout attentivement, sans se presser.
— Très bien, déclara-t-il enfin.
— Vous avez fait un excellent travail.
— Cela constitue un dossier de preuves très solide.
Olia rangea son téléphone.
— Que faisons-nous maintenant ?
— Maintenant, nous attendons.
— S’ils signent les documents vendredi, vous aurez des raisons de contester la transaction concernant la voiture, car il s’agit d’un bien acquis en commun.
— Pour la maison de campagne, ce sera plus compliqué, car elle appartenait déjà à votre belle-mère avant votre mariage.
— Mais juridiquement, vous possédez une part de la voiture.
— Cela signifie qu’ils ne pourront pas simplement la mettre à un autre nom ?
— Ils peuvent essayer, répondit-il avec un léger sourire.
— Mais nous allons les en empêcher…
— Poliment.
Le vendredi, Sergueï rentra plus tard que d’habitude.
Il semblait légèrement nerveux.
Il essayait de le dissimuler, mais Olia remarqua qu’il tapotait la table avec ses doigts et consulta deux fois son téléphone pendant le dîner.
Nina Pavlovna, au contraire, était d’excellente humeur.
Elle avait dressé la table comme pour une fête.
Elle avait sorti de belles assiettes et disposé des fruits.
Elle servit le thé avec l’air de célébrer quelque chose d’important.
C’était peut-être réellement le cas.
— Sergueï, tout s’est bien passé ? demanda-t-elle avec insistance.
— Oui, maman.
— Nous avons tout signé.
— Très bien.
Elle s’adossa à sa chaise avec l’expression satisfaite d’une personne qui venait d’achever une affaire importante.
— Maintenant, tout a été correctement enregistré.
— Comme il le fallait.
Olia buvait son thé en silence.
Qu’ils se réjouissent, pensa-t-elle.
Pour le moment.
Car le lundi, Anton Vladimirovitch devait déposer une première demande.
Il le ferait discrètement, sans scandale et sans avertissement.
Ce ne serait qu’une demande.
Un petit document aux grandes conséquences.
Nina Pavlovna croyait avoir tout prévu.
Elle n’avait pas compris que la personne la plus silencieuse à table était parfois la mieux préparée.
Le lundi commença comme d’habitude.
Nina Pavlovna faisait claquer les casseroles dans la cuisine.
Sergueï se dépêchait pour aller travailler.
Olia se préparait en silence.
Personne ne savait rien.
Ou presque personne.
À midi trente, Anton Vladimirovitch déposa une requête auprès du tribunal afin de faire annuler la transaction concernant la voiture.
Un bien acquis en commun avait été transféré sans le consentement d’Olia.
Tout était parfaitement clair et conforme à la loi.
Il n’y eut aucun bruit.
Les documents furent simplement déposés sur le bureau approprié.
Olia l’apprit grâce à un bref message :
« La requête a été déposée. Nous attendons la décision du tribunal. Tenez bon. »
Elle rangea son téléphone dans sa poche et retourna à ses tableaux.
Le premier appel arriva le mercredi.
Sergueï rentra plus tôt que d’habitude.
Il était pâle et semblait complètement perdu.
Il s’assit sur le canapé et garda longtemps le silence.
Olia l’observait du coin de l’œil sans le presser.
— On m’a appelé, dit-il enfin.
— Du tribunal.
— Il y a une sorte de requête concernant la voiture.
— Je sais.
Il leva lentement les yeux vers elle, comme s’il refusait d’y croire.
— C’est toi ?
— C’est moi.
Un silence suivit.
Sergueï passa une main sur son visage.
— Pourquoi ?
— Parce que nous avons acheté cette voiture ensemble, répondit calmement Olia.
— J’ai participé à son paiement.
— C’est un bien commun.
— Tu n’avais pas le droit de la transférer sans mon consentement.
— Maman a dit que tout était légal…
— Maman s’est trompée.
Il se tut.
Olia voyait quelque chose lutter en lui.
Il y avait son habitude d’être toujours d’accord avec sa mère.
Et il y avait quelque chose de plus personnel, qu’il avait depuis longtemps repoussé dans un coin.
— Qu’est-ce que tu veux ? demanda-t-il doucement.
— Pour le moment, je veux simplement ce qui m’appartient.
Nina Pavlovna apparut une demi-heure plus tard.
Sergueï l’avait visiblement appelée.
Elle entra rapidement dans le salon, les yeux enflammés et les reproches déjà prêts.
— Voilà donc comment tu nous remercies de tout ce que nous avons fait pour toi ? lança-t-elle dès le seuil.
— Nous t’avons accueillie et nous t’avons donné un endroit où vivre, et toi, tu nous traînes devant le tribunal ?!
Olia posa son livre.
— Nina Pavlovna, vous avez transféré un bien acquis en commun sans mon consentement.
— J’ai exercé mon droit légal de contester cette transaction.
— Quel droit ?!
— C’est notre famille et ce sont nos biens !
— Je suis moi aussi membre de cette famille.
— Depuis deux ans.
Sa belle-mère la regardait comme si elle la voyait pour la première fois.
C’était comme si une personne s’était tenue devant elle pendant tout ce temps et qu’une autre était soudainement apparue.
Une inconnue gênante qui tenait des documents entre ses mains.
— Tu…
Elle hésita.
— Est-ce que tu comprends seulement ce que tu es en train de faire ?!
— Oui, répondit calmement Olia.
— C’est précisément pour cela que je le fais.
Nina Pavlovna se tourna vers son fils.
— Sergueï !
— Pourquoi restes-tu planté là ?!
— Dis-lui quelque chose !
Sergueï se tenait près du mur avec l’expression d’un homme auquel on venait soudainement de demander de sauter en parachute.
Il regardait alternativement sa mère et sa femme.
Et il gardait le silence.
Ce silence était probablement la chose la plus honnête qu’il ait faite depuis longtemps.
Les deux semaines suivantes furent étranges.
Elles ne furent pas scandaleuses.
Elles furent simplement étranges, comme le calme précédant un événement auquel personne n’avait encore donné de nom.
Nina Pavlovna cessa complètement de parler à Olia.
Elle passait ostensiblement devant elle, les lèvres pincées, en regardant à travers elle.
Olia n’en souffrait pas.
Pour être honnête, la maison était même devenue un peu plus calme.
Sergueï essayait de réparer quelque chose.
Parfois, il venait avec une expression coupable.
Parfois, il proposait de « discuter normalement ».
Parfois, il perdait soudainement son calme et accusait Olia d’avoir tout détruit.
Olia l’écoutait.
Elle répondait brièvement.
Depuis longtemps déjà, un autre processus se déroulait en elle.
Il était lent, mais irréversible, comme l’eau qui use la pierre.
Un soir, Sergueï s’assit en face d’elle dans la cuisine et lui posa une question sérieusement, sans préambule :
— Tu veux divorcer ?
Olia le regarda.
Elle observa cet homme au menton mou et aux yeux éternellement coupables, qui n’avait jamais appris à choisir.
— Je veux du respect, répondit-elle.
— Il n’y en a jamais eu depuis le début.
— Alors oui.
Il hocha la tête.
Olia eut presque l’impression qu’il était soulagé.
Peut-être le savait-il lui aussi depuis longtemps et attendait-il simplement que quelqu’un le dise à voix haute.
Ils remportèrent le procès concernant la voiture.
Anton Vladimirovitch appela Olia un jeudi matin alors qu’elle attendait son café devant la machine du bureau.
— La décision est en votre faveur, annonça-t-il brièvement.
— La transaction a été annulée.
— La voiture retrouve son statut de bien commun et devra être partagée au moment du divorce.
— Merci, répondit Olia.
— Vous n’avez pas à me remercier.
— Vous avez vous-même tout fait correctement.
— Je me suis contenté de préparer les documents.
Elle se servit du café, sortit dans le couloir et se plaça près de la fenêtre.
En contrebas se trouvait une cour moscovite tout à fait ordinaire.
Il y avait des voitures, des arbres et quelqu’un promenait son chien en laisse.
Tout était comme toujours.
Mais quelque chose en elle semblait désormais différent.
Elle se sentait plus droite.
Plus stable.
Elle quitta l’appartement au début du mois suivant.
Elle ne partit ni précipitamment ni en pleurant.
Elle déménagea calmement, avec des cartons préparés à l’avance.
Elle avait déjà trouvé un logement.
C’était un petit appartement lumineux d’une pièce, situé dans le quartier de Sokol, avec des fenêtres donnant sur une cour.
Elle le paya avec l’argent du compte qu’elle avait ouvert plusieurs mois plus tôt, lorsque tout avait commencé.
Le jour du déménagement, Nina Pavlovna s’enferma dans sa chambre.
Elle ne sortit pas.
Peut-être le faisait-elle par défi.
Ou peut-être ne savait-elle simplement pas quoi dire.
Sergueï l’aida à transporter le dernier carton.
Il resta silencieux, sans prononcer de paroles inutiles.
Il s’arrêta près de l’ascenseur.
— Tu ne regrettes rien ? demanda-t-il.
Olia réfléchit honnêtement pendant une seconde.
— Non, répondit-elle.
— Et toi ?
Il ne répondit pas.
L’ascenseur arriva et les portes s’ouvrirent.
Olia entra, appuya sur le bouton du rez-de-chaussée et ne se retourna pas.
Le nouvel appartement sentait la peinture fraîche et l’espace étranger qui devenait progressivement le sien.
Olia rangea ses affaires en une seule soirée.
Elle ne réfléchit pas longtemps à la place de chaque objet.
Elle les disposa simplement comme cela lui plaisait.
Sans l’opinion de quelqu’un d’autre.
Sans les règles de quelqu’un d’autre.
Elle plaça un petit pot de ficus sur le rebord de la fenêtre.
Elle l’avait acheté en chemin dans un magasin de fleurs situé près du métro.
La vendeuse lui avait demandé :
— C’est pour votre bureau ?
Olia avait répondu :
— Non.
— C’est pour chez moi.
Ce mot avait résonné d’une manière étonnamment agréable.
Chez elle.
Ce n’était plus l’appartement de sa belle-mère.
Ce n’était plus le territoire de quelqu’un d’autre, soumis aux règles de quelqu’un d’autre.
C’était simplement son foyer.
Le partage des biens dura encore trois mois.
Il se déroula calmement, sans scènes bruyantes.
Nina Pavlovna engagea son propre avocat.
Au début, il se montra très sûr de lui.
Mais son assurance disparut rapidement lorsqu’il découvrit les preuves rassemblées par Olia.
Il y avait tous les reçus, tous les virements et toutes les factures.
Cela représentait deux années de travail méticuleux dont personne, dans cet appartement, n’avait jamais soupçonné l’existence.
Finalement, Olia reçut une compensation financière correspondant à sa part de la voiture et à une partie des investissements communs.
Elle n’obtint pas tout ce qu’elle aurait souhaité.
Mais ce qu’elle reçut était juste.
Et conforme à la loi.
Lors de leur dernier rendez-vous, Anton Vladimirovitch lui dit :
— Vous savez, les affaires de ce genre se terminent rarement de manière aussi nette.
— Généralement, les gens ne commencent à agir qu’après avoir déjà tout perdu.
— J’ai commencé à temps, répondit simplement Olia.
— Exactement, dit-il en souriant.
— C’est précisément pour cela que nous avons gagné.
Nina Pavlovna resta convaincue que sa belle-fille s’était comportée de manière ignoble.
Elle le racontait à Zinaïda, à Viktor Stepanovitch et probablement à tous ceux qui acceptaient de l’écouter.
Dans sa version, Olia était une femme rusée et perfide qui s’était introduite dans une famille étrangère avec de mauvaises intentions.
Olia l’apprit par hasard, grâce à une connaissance commune, et n’en fut presque pas surprise.
Les gens racontent toujours les histoires de manière à avoir eux-mêmes raison.
Elle ne chercha pas à démentir quoi que ce soit.
Elle continua simplement à vivre.
Au printemps, environ six mois après son déménagement, Olia marchait sur la rue Tverskaïa après le travail.
Elle n’était pas pressée.
Elle se promenait simplement.
Elle entra dans une librairie et choisit deux romans qu’elle voulait lire depuis longtemps.
Elle acheta un café dans un gobelet en carton et s’assit sur un banc dans un square.
Le soleil réchauffait agréablement l’air sans qu’il fasse trop chaud.
Des enfants jouaient à proximité.
Un groupe d’étudiants riait quelque part derrière les arbres.
Olia ouvrit la première page de son livre.
Nina Pavlovna pensait qu’elle n’était que de passage.
Mais ce fut cette vie-là qui se révéla provisoire.
Cette existence étrangère et étroite dans laquelle il n’y avait aucune place pour Olia.
La nouvelle vie, celle qui lui appartenait, ne faisait que commencer.
**Un an plus tard**
Olia était assise dans sa cuisine.
Elle était petite, avec un abat-jour jaune et une étagère où étaient rangées ses tasses préférées.
Elle buvait son café du matin.
La cour bruissait derrière la fenêtre et, quelque part en bas, la porte de l’immeuble claqua.
C’était un matin ordinaire.
Un matin paisible.
Son téléphone s’alluma.
Elle avait reçu un message d’une collègue au sujet d’une réunion.
Un autre message arriva ensuite.
Il venait de sa mère et contenait la photographie d’un chaton accompagnée de la phrase :
« Regarde comme il est mignon. »
Olia sourit et répondit avec un émoji.
La vie suivait son cours.
Il n’y avait plus de drames.
Il n’y avait plus de voix étrangères derrière les murs.
Elle n’avait plus le sentiment d’être de trop.
Elle entendait parfois parler de Sergueï par l’intermédiaire de la même connaissance commune.
On disait qu’il vivait toujours avec sa mère.
Nina Pavlovna lui avait trouvé une « jeune femme convenable » issue d’une famille respectable et faisait désormais activement des projets.
Olia imagina la scène.
Elle ne ressentit ni colère ni rancœur.
Elle éprouva seulement une légère curiosité détachée, comme envers l’intrigue d’un livre que l’on a déjà terminé et refermé.
Qu’ils vivent comme ils le souhaitent.
Au début du mois d’avril, Anton Vladimirovitch lui envoya un bref message.
Il la félicita pour l’achèvement de toutes les formalités et lui souhaita bonne chance.
Olia le remercia.
Elle pensa que les bonnes personnes étaient finalement plus nombreuses dans la vie qu’on ne le croyait pendant les périodes difficiles.
Il fallait simplement savoir les trouver.
Le soir, elle retrouva une amie dans un petit café près des étangs du Patriarche.
Elles parlèrent de tout et de rien.
Elles discutèrent du travail, de leurs projets pour l’été et d’une série stupide qu’elles avaient regardée toutes les deux la semaine précédente.
À un moment donné, son amie lui demanda :
— Tu ne regrettes rien ?
— Je parle de tout ce qui s’est passé.
Olia garda sa tasse entre ses mains et réfléchit.
— Je regrette de ne pas avoir pris cette décision plus tôt, répondit-elle honnêtement.
— Mais je ne regrette pas la décision elle-même.
Son amie hocha la tête.
— Tu as bonne mine, tu sais.
— Je sais, répondit Olia en riant.
Elle rentra chez elle à pied.
Elle ne se pressait pas et traversa le square.
La ville poursuivait sa vie.
Les passants riaient, les vitrines brillaient et de la musique s’échappait quelque part d’une fenêtre ouverte.
Nina Pavlovna disait qu’elle n’était que de passage.
Elle s’était trompée.
Et ce n’était pas sa seule erreur.
Ce qui repose sur les conditions imposées par quelqu’un d’autre est toujours provisoire.
Mais ce que l’on construit soi-même, de ses propres mains et sur ses propres fondations, demeure.
Olia entra dans l’immeuble, monta à son étage et ouvrit la porte.
Son appartement sentait le café et le ficus posé sur le rebord de la fenêtre.
Elle retira son manteau et sourit.
