Reprenez-le !
— Te rends-tu compte que ça ne peut plus durer ?!
— Qu’est-ce que j’ai fait de mal cette fois-ci ?!
— Si je me tais encore, je vais exploser !
La jeune femme jeta sa tasse dans l’évier.
Le fracas de la porcelaine la fit sursauter, et Nastia, qui venait d’entr’ouvrir la porte, recula sur-le-champ.
— Nastia, tout va bien, va dans ta chambre !
— Tu veux la vérité ? Ton rôle de soutenu, c’est fini !
Olga, étouffant ses sanglots, se précipita dans le couloir.
Son regard tomba sur le sac à dos de son mari, pendu près du manteau.
Un coup sur la fermeture éclair, et tout le contenu s’étala par terre.
— Tu as complètement perdu la tête ?!
— Perdre la tête ? C’est toi qui vis dans l’illusion !
— Ça fait trois ans que je nourris tes rêves ! Ça suffit !
Un coup de sonnette brutal interrompit leur dispute.
Sur l’écran, on lisait « Belle-mère ».
— Olenka, vous ne vous disputez pas avec Kostia ?
— Nous ne nous disputons pas, nous divorçons !
— Ramenez votre petit génie !
Un silence si lourd tomba qu’on entendit Nastia sangloter derrière le mur.
— Ma chérie, que diable se passe-t-il ?
Avant de rencontrer Konstantin, la vie d’Olga était paisible.
Élevée par sa grand-mère infirmière, elle avait appris tôt que la stabilité prime sur les rêves.
Le poste de comptable, après l’université, lui semblait un choix logique.
Leur romance avait débuté au son de guitares dans la résidence universitaire.
— Pourquoi gaspilles-tu ton temps en rapports ennuyeux ?
— Viens, créons un espace artistique !
Les premières années de mariage ressemblaient à une fête.
Puis tout changea à la naissance de leur fille.
Pendant le congé maternité d’Olga, Kostia enchaîna les petits boulots : photographie, montage, cours de musique.
Mais, quand Nastia eut trois ans, ses « quêtes créatives » se réduisirent à des marathons de jeux vidéo nocturnes.
— Olga, le bureau va me tuer !
La jeune femme payait silencieusement les traites du prêt immobilier.
Elle cachait les factures des charges, croyant qu’un jour il reprendrait ses esprits.
Jusqu’à ce soir-là.
Les conflits devinrent leur rituel quotidien.
Konstantin bougonnait dès qu’Olga refusait une dépense.
Elle bouillonnait intérieurement en le voyant passer des heures devant l’écran, soi-disant « en quête d’inspiration », tandis que la pile de vaisselle sale grandissait.
En trois ans, Kostia avait essayé au moins dix activités.
Il se plaignait des « conditions d’esclavage » du freelancing, bataillait avec les clients, abandonnait des projets pour « manque de créativité ».
Les trous financiers, Olga les colmatait avec son salaire.
— Ne t’inquiète pas, on va lancer un super startup et ce sera la vie de rêve !
Un nouveau coup de sonnette rompit ce silence pesant.
Olga ouvrit la porte — et resta muette de stupeur.
Devant elle, Tatiana Viktorovna, élégante dans son manteau, tenait une boîte de gâteaux faits maison.
— Parlons calmement, dit la belle-mère en ajustant son foulard, bien que ses mains tremblassent.
Kostia entra, voûté comme pour disparaître.
Le père déposa le gâteau sans un mot et murmura :
— Peut-être n’est-ce qu’une crise familiale ? Ça passera…
— Une crise ? s’indigna Olga, serrant les poings pour garder la voix ferme.
— Depuis trois ans, je tiens le budget familial dans le rouge, et votre fils se croit au-dessus de tout !
Tatiana posa la main sur l’épaule de Kostia :
— Mon chéri, viens vivre chez nous, repose-toi, les idées viendront…
— C’est exactement ce que je propose ! coupa Olga.
— Reprenez-le.
— Je suis épuisée.
Sergey Petrovitch toussa, jetant un œil à la porte de la chambre d’enfant :
— Et Nastia ? Vous n’allez pas lui retirer son père ?
— Son père ? ricana Olga.
— Il oublie même de l’emmener à la crèche.
— Moi, je gère toute seule — au moins, elle aura la stabilité.
Les beaux-parents s’agitaient sur place.
Kostia, le regard rivé à ses baskets, souffla à voix basse :
— Maman, partons…
Olga s’appuya contre le mur, observant la scène.
Dans la chambre, Nastia regardait un dessin animé en silence — trop habituée aux disputes pour verser une larme.
— Tu n’as pas le droit de m’éloigner de ma fille ! s’emporta Konstantin, renversant un tabouret.
— Tu pourras la voir, mais plus sous le même toit, déclara Olga, les bras croisés en barrière.
— Demain, je déposerai la demande de divorce.
Un silence lourd retomba, seulement troublé par les sanglots étouffés de la petite.
— Ma chérie, c’est de la colère passagère, tenta Tatiana.
— Un jour tu regretteras ta précipitation, ajouta-t-elle.
— Je suis déjà seule, souffla Olga, la voix tremblante.
— Chaque jour est une course : travail, crédits, ménage.
— Je ne peux plus respirer.
— Toujours la même rengaine ! tonne Kostia, frappant la table.
— Tu crois que je ne fais rien ? hurla-t-il. Dans cette ville, il n’y a rien pour les ambitieux !
— Tes « ambitions » sont embourbées dans tes jeux et tes excuses, répliqua Olga en pointant son ordinateur.
— Vasja, ton ami, traduit des textes en freelance et nourrit sa famille.
— Pas en geignant, mais en bossant !
— Et je devrais devenir employé de bureau, comme lui ? railla son mari.
— Deviens balayeur, alors, du moment que tu cesses de vivre à mes frais ! lança Olga, les yeux brillants.
— Créer n’est pas synonyme de paresse.
Sergey Petrovitch, jusque-là muet, se gratta la barbe :
— Mon fils, pourquoi ne l’as-tu pas dit ? J’aurais arrangé ça avec mes collègues…
— Dans votre bureau, de neuf à dix-huit ? Non merci, répondit Kostia avec une grimace.
— Je retournerai dans mon ancienne chambre — au moins je pourrai respirer là-bas.
Olga, vacillante, glissa vers la cuisine.
Le petit espace, autrefois parfumé à la cannelle et plein de chaleur, ressemblait désormais à une cage.
Elle se soutint de la main sur l’évier, nauséeuse.
La belle-mère s’approcha à pas feutrés :
— Parlons sans hurler, proposa-t-elle. Peut-être…
— Tout a été dit, l’interrompit Olga, mais lui fit signe de s’assoir.
Sergey, trépignant sur sa chaise, prit la parole :
— Donne-lui un mois, Olenka, on ne sait jamais…
— Les chances sont parties il y a trois ans, ricana-t-elle.
— Chaque jour, je choisis : acheter des fruits pour Nastia ou payer l’électricité.
— Et lui attend que l’univers lui tombe dans les bras.
Tatiana tendit la main vers Olga :
— Il ne sait pas faire autrement…
— Parce que vous l’avez appris à fuir ses responsabilités ! s’exclama Olga.
— Vous avez tout fait pour lui, des devoirs à l’université.
— Maintenant, c’est à moi d’endosser vos rôles ? Non.
— J’ai besoin d’un mari, pas d’un protégé.
Kostia, pâle, se figea dans l’encadrement :
— Si tout est décidé, partageons nos affaires : prêt, meubles…
Olga remarqua pour la première fois les mèches grises à ses tempes.
— Quand as-tu vieilli ? pensa-t-elle.
Elle serra les lèvres et acquiesça :
— Demain, je prends un avocat.
Derrière le mur, Nastia monta le son de son dessin animé — l’ambiance habituelle des disputes.
Olga réalisa que sa fille ne venait plus tenter de les réconcilier.
— Elle s’y est faite, pensa-t-elle amèrement.
— Le seul bien que nous avons, c’est l’hypothèque que je paie et la voiture de mes parents.
— Il n’y a rien à partager, conclut-elle, désignant l’absurdité de la situation.
Sergey toussa et baissa les yeux :
— Et si nous remboursions une partie du prêt ? Pour que tout reste comme avant ?
— Papa, fit Kostia, tu sais que je ne peux pas gagner de telles sommes.
— Je n’ai besoin de rien, coupa Olga.
— Récupérez ses affaires.
— Nastia reste avec moi, mais il pourra la voir quand il voudra.
— Et où vais-je vivre ? osa demander Kostia, détournant enfin le regard.
— Chez tes parents, répondit Olga froidement.
— Puisqu’ils croient tant en ton « inspiration », qu’ils te logent confortablement.
Tatiana porta son mouchoir à ses yeux :
— Très bien… Mais pour Nastia, pas de scènes en sa présence.
— J’ai tout compris, déclara Kostia en se tournant vers l’armoire.
— Je fais mes valises et je pars.
Nastia glissa hors de la pièce, s’agrippant à l’ourlet du pull de sa mère :
— Papa, tu m’emmènes ?
Olga s’agenouilla pour être à sa hauteur :
— Mon trésor, les adultes décident…
— Mais moi, je veux savoir ! insista la fillette, mains sur les hanches, imitant sa mère.
— Pourquoi papa s’en va ?
Kostia la prit dans ses bras :
— Je serai toujours là pour toi, ma petite.
— Viens me voir, on fera des biscuits de Noël avec mamie.
— Alors tu ne reviendras jamais ?
— Parfois, les adultes cessent d’être une équipe, souffla Olga, la gorge nouée.
— Mais nous t’aimons tous les deux.
— C’est même mieux ainsi.
La petite éclata en sanglots, serrant le t-shirt de son père.
Kostia, livide, la reposa dans les bras d’Olga et agrippa sa valise comme un boulet.
— Allons coucher Nastia, proposa Sergey, sourire forcé.
— Aidez-moi à terminer de tout emballer.
— Ce n’est pas la peine, grogna Kostia en décrochant sa veste.
— Apportez des cartons, je m’occupe du reste.
Un silence sirupeux s’installa.
Olga tapotait machinalement le dos de sa fille, repensant à l’engagement de Kostia de « changer » avant la naissance de Nastia et à leurs rires d’alors.
Tout cela paraissait un rêve lointain.
Une heure plus tard, trois cartons étaient alignés à la porte : « Livres », « Vêtements », « Divers ».
Kostia jeta un dernier regard à Olga, qui tournait le dos, serrant sa fille, maintenant plus calme.
— J’y vais, dit-il, tirant la poignée de sa valise.
— Appelle-moi si… commença Tatiana, mais Olga l’interrompit :
— Je vous appellerai si nécessaire.
La porte claqua.
Olga glissa sur le sol, le dos contre le mur.
Le miroir lui renvoya l’image d’une femme le visage inondé de larmes, mais un étrange feu brûlait en elle — comme si elle venait de déposer un fardeau.
— Maman, papa ne revient plus ? murmura Nastia, pressant son front contre l’épaule de sa mère.
— Non, il ne reviendra pas, répondit Olga en soulevant sa fille et l’embrassant sur le sommet du crâne.
— Mais il t’écrira et t’invitera. Tu veux ça ?
La fillette acquiesça, serrant l’ourlet du pull maternel de sa petite main.
Au-dehors, le moteur rugit.
Olga s’approcha de la fenêtre et vit les parents de Kostia charger les cartons dans le coffre.
Kostia, debout à l’écart, fumait, silhouette étrangère sous le lampadaire.
— Nastia, dit Olga en lui prenant la main, préparons quelque chose de bon.
— Et une glace ? essaya-t-elle de sourire.
— Bien sûr ! s’exclama Olga en ouvrant le réfrigérateur.
Elle s’immobilisa, apercevant les éclats de la tasse sous l’évier.
Elle enfila des gants, les ramassa — tel un rituel de fin d’un passé.
Pendant que Nastia choisissait un dessin animé, Olga parcourut la cuisine du regard.
L’étagère aux tasses de Kostia était vide, mais sur la table trônait un dessin d’enfant — une maisonnette jaune sous un arc-en-ciel.
« Cela nous suffit », pensa-t-elle en allumant la cuisinière.
— Maman, regarde ! s’écria la fillette, pointant l’écran où dansaient des animaux.
— Ils sont comme toi et moi !
Olga s’assit à côté d’elle et la serra contre elle.
Dehors, la nuit était tombée, mais dans l’appartement régnait le parfum d’une omelette et l’espoir.
Que demain soit difficile — aujourd’hui, elles ont ri ensemble, et c’était un nouveau départ.
