Inna rajusta sa robe toute simple, achetée en solde dans une friperie, et inspira profondément.
Le tailleur en soie Versace qu’elle portait habituellement pour ses négociations était resté dans son dressing.
Tout comme la montre Cartier, la pochette Chanel et les chaussures qui coûtaient le salaire mensuel d’un manager moyen.
Aujourd’hui, elle n’était pas la propriétaire d’un réseau de salons de fleurs, mais une modeste jeune femme, Inna, qui travaillait comme fleuriste dans un petit atelier et joignait à peine les deux bouts.
— Tu es sûre ? demanda Roman en nouant sa cravate devant le miroir.
Il était aussi nerveux qu’elle.
— Ma mère, elle est… comment dire… stricte.
Elle sera contente que j’aie une relation sérieuse.
— J’en suis sûre, répondit Inna avec un sourire, cachant ses véritables émotions derrière un masque de calme.
— Qu’ils connaissent la vraie moi.
« La vraie », songea-t-elle avec un sourire intérieur.
Laquelle des deux ?
Roman travaillait comme architecte dans un bureau prestigieux, mais il gagnait tout de même plusieurs fois moins qu’elle.
Quand ils s’étaient rencontrés six mois plus tôt, Inna avait immédiatement compris que s’il découvrait qui elle était réellement, tout serait gâché.
Les hommes commençaient soit à chasser son argent, soit à complexer en se sentant inférieurs.
Mais Roman était différent — honnête, ouvert, les yeux brillants lorsqu’il parlait de ses projets.
Elle ne voulait pas l’effrayer.
Et maintenant, il y avait ce dîner.
Le restaurant « Les Saisons » était l’un des endroits les plus chers de la ville.
Inna y était venue des dizaines de fois, mais toujours en cliente habituée avec un salon privé.
Aujourd’hui, pour la première fois, elle était assise dans la salle commune, serrant dans ses mains un petit sac bon marché et s’efforçant de ne pas regarder le maître d’hôtel qu’elle connaissait et qui l’avait clairement reconnue.
— Maman, papa, je vous présente Inna, dit Roman en l’aidant à s’asseoir et en tirant sa chaise.
— Inna, voici mes parents, Lioudmila Vassilievna et Sergueï Viktorovitch.
Lioudmila Vassilievna — une femme d’environ cinquante-cinq ans, à la coiffure impeccable et au regard aigu d’une évaluatrice professionnelle — détailla Inna de la tête aux pieds.
Son regard s’attarda sur la robe, sur le sac usé, sur les modestes boucles d’oreilles clous sans pierres.
— Enchantée, prononça-t-elle d’un ton glacial.
— Roman nous a beaucoup parlé de vous.
Il dit que vous travaillez avec les fleurs ?
— Oui, je suis fleuriste, répondit Inna en hochant la tête et en baissant les yeux.
— Nous avons un petit atelier, quatre personnes.
Il n’y a pas beaucoup de clients, mais cela nous suffit.
— Un atelier ? répéta Lioudmila Vassilievna, et quelque chose qui ressemblait à du mépris passa dans sa voix.
— Ce doit être difficile.
Le loyer, les impôts…
Il ne vous reste sûrement pas grand-chose à la fin.
— Maman, intervint Roman, Inna est très talentueuse.
Elle fait des bouquets que les gens commandent un mois à l’avance.
— Ah, des bouquets, fit traîner sa mère, qu’Inna appelait déjà mentalement sa belle-mère.
— C’est mignon.
Mais ce n’est pas fiable.
La fille d’une de mes connaissances a épousé un dentiste — ils ont leur propre maison, deux voitures.
Et là, des petites fleurs…
Inna serra les doigts sous la table.
Elle se rappela son dernier rapport : le bénéfice net du trimestre avait dépassé les dix millions.
Elle se rappela sa maison dans la région de Moscou, les deux SUV dans le garage, les comptes sur lesquels reposait plus d’argent que Lioudmila Vassilievna n’en avait peut-être vu de toute sa vie.
Mais elle se taisait.
— Je pense que le plus important, c’est que les gens s’aiment, dit-elle doucement.
— Le reste viendra avec le temps.
— Le reste viendra avec le temps, ricana Lioudmila Vassilievna.
— Cela n’arrive que dans les contes, ma chère.
Dans la vie, il faut avoir quelque chose derrière soi.
Notre Roman est un garçon bien établi, mais il lui faut une femme qui soit un soutien, pas un fardeau.
Roman rougit.
— Maman, ça suffit.
Nous sommes venus faire connaissance, pas organiser un interrogatoire.
— Je veux simplement que tu sois heureux, répliqua-t-elle sèchement.
— Et qu’on ne se serve pas de toi.
Inna sentit la colère bouillir en elle.
Elle inspira profondément et se força à sourire.
— Je comprends votre inquiétude, Lioudmila Vassilievna.
Vous voulez le meilleur pour votre fils.
Moi aussi.
— Voilà qui est bien, conclut Sergueï Viktorovitch, qui était resté silencieux jusque-là en étudiant le menu.
— Commandons quelque chose.
Inna, que prendrez-vous ?
— Quelque chose de très simple, répondit-elle en essayant de ne pas penser qu’elle connaissait ce menu par cœur.
— Une salade et des pâtes.
— Oh, les pâtes sont chères ici, remarqua Lioudmila Vassilievna.
— Peut-être devriez-vous prendre quelque chose de plus simple ?
Inna faillit éclater de rire.
Elle pouvait acheter ce restaurant tout entier sans même remarquer la perte.
Mais au lieu de cela, elle hocha la tête.
— Oui, vous avez raison.
Alors seulement une salade.
Roman lui serra la main sous la table.
Elle lui sourit, sentant tout se retourner en elle face à cette injustice.
Mais elle n’avait pas le choix.
Elle avait choisi ce rôle elle-même.
Le dîner s’étirait interminablement.
Lioudmila Vassilievna interrogeait Inna sur ses parents, morts dans un accident de voiture cinq ans plus tôt.
Elle l’interrogeait sur son logement, une chambre louée dans un appartement communautaire.
Elle l’interrogeait sur ses projets d’avenir, le rêve d’ouvrir son propre studio.
Chaque réponse provoquait chez sa future belle-mère un nouveau flot de « bons » conseils.
— Vous devriez faire des études, disait-elle.
— La fleuristerie, c’est bien sûr très joli, mais ce n’est pas fiable.
Regardez Roman, il est architecte, il aura toujours du travail.
— J’y réfléchirai, répondait poliment Inna.
— Et il vous faut votre propre appartement.
Un appartement communautaire, c’est horrible.
Comment comptez-vous fonder une famille dans de telles conditions ?
— Nous ne prévoyons pas encore cela, intervint Roman.
— Nous avons le temps.
— Vous ne prévoyez pas ? s’exclama Lioudmila Vassilievna en levant les mains.
— Et qu’attendez-vous ?
Tu as déjà trente-deux ans, Roma.
Il est temps d’avoir des enfants.
Inna sentit un mal de tête commencer à la gagner.
Elle imagina ce qui se serait passé si elle était venue sous son apparence habituelle.
Comme le ton de Lioudmila Vassilievna aurait changé.
Lui aurait-elle conseillé de « faire des études » ?
— Excusez-moi, je reviens dans une minute, dit Inna en se levant.
— Je vais me repoudrer le nez.
Elle se dirigea vers les toilettes, et en chemin, une voix familière l’appela.
— Inna Sergueïevna ?
C’est bien vous ?
Elle se retourna.
Le maître d’hôtel, Mikhaïl — un homme grand dans un costume impeccable — la regardait avec étonnement.
— Bonjour, Mikhaïl, répondit-elle doucement en essayant que personne n’entende.
— Oui, c’est moi.
Mais, s’il vous plaît, ne dites rien à personne.
Je suis ici… incognito.
— Je comprends, répondit-il en hochant la tête, bien que l’incompréhension se lût dans ses yeux.
— Votre table habituelle est libre, si vous voulez…
— Non, non, tout va bien.
Merci.
Elle passa rapidement aux toilettes et s’appuya contre le mur, sentant son cœur battre violemment.
Cette mascarade commençait à l’épuiser.
Mais il était trop tard pour reculer.
Quand elle revint, des changements avaient eu lieu à table.
Lioudmila Vassilievna tenait son téléphone et parlait avec quelqu’un en appel vidéo.
— Oui, oui, elle est là, gazouillait-elle.
— Celle dont je t’ai parlé.
Très modeste, dans une robe bon marché.
Je dis à Roma qu’il aurait pu trouver mieux.
Mais il s’entête.
Inna s’assit en essayant de garder son calme.
— Qui est-ce ? demanda-t-elle.
— Ma sœur, répondit Lioudmila Vassilievna sans quitter l’écran des yeux.
— Elle veut te voir.
Ne sois pas timide, fais-lui un signe de la main.
Inna sentit le rouge lui monter au visage.
Elle fit poliment un signe de la main, mais à l’intérieur tout bouillait.
On l’exhibait comme une curiosité devant la famille, comme un animal étrange.
— Et où travaille-t-elle ? demanda une voix dans le téléphone.
— Comme fleuriste, répondit Lioudmila Vassilievna avec un léger sourire moqueur.
— Elle vend des petites fleurs.
— Oh, la pauvre, compatit la sœur.
— Roman, tu devrais au moins bien la nourrir.
Regarde comme elle est mince.
Roman serra sa fourchette si fort que ses phalanges blanchirent.
— Maman, éteins ça, s’il te plaît.
Nous sommes en train de dîner.
— Bon, bon, céda Lioudmila Vassilievna à contrecœur en mettant fin à l’appel.
— Je voulais simplement que tante Lena fasse aussi sa connaissance.
Elle s’inquiète pour toi, elle aussi.
Inna resta silencieuse, les yeux fixés sur son assiette.
Son appétit avait définitivement disparu.
L’addition fut apportée une heure plus tard.
Le serveur la posa au milieu de la table, et Roman tendit la main pour la prendre, mais Lioudmila Vassilievna fut plus rapide.
— Laisse, mon fils.
Aujourd’hui, tu es l’invité.
Elle prit l’addition, jeta un coup d’œil au montant, et ses yeux s’arrondirent.
— Oh là là ! lui échappa-t-il.
— Cinq mille pour un dîner !
C’est du vol !
Elle se tourna vers Inna.
— Et vous, Inna, vous pourriez payer vous-même.
Après tout, c’est votre fiancé, vous pourriez faire preuve d’initiative.
Roman s’enflamma.
— Maman, je suis un adulte.
Je vais payer mon dîner moi-même.
— Mais c’est ta petite amie, insista Lioudmila Vassilievna.
— Qu’elle participe aussi.
Ou bien elle n’a pas d’argent ?
Elle regarda Inna avec une compassion feinte.
— Pauvre petite, elle ne peut même pas payer pour elle-même.
Inna se leva lentement.
Quelque chose cliqua dans sa tête.
Sa patience venait de se rompre.
— Lioudmila Vassilievna, dit-elle calmement, mais fermement.
— Vous avez raison.
Je n’ai pas d’argent liquide sur moi.
Mais je vais payer le dîner par carte.
Elle sortit de son sac une carte noire, platine, avec une limite de crédit illimitée.
Elle la tendit au serveur.
— Prenez-la, s’il vous plaît.
Lioudmila Vassilievna fixa la carte.
Son visage s’allongea.
— Qu’est-ce que c’est ? demanda-t-elle.
— Une carte platine de classe premium, répondit Inna.
— Elle n’est délivrée qu’aux clients dont la fortune dépasse cinquante millions de roubles.
Un silence tomba.
— Inna, demanda Roman à voix basse, qu’est-ce qui se passe ?
Elle se tourna vers lui.
Ses yeux étaient remplis de larmes — de blessure, de fatigue, et parce que cette mascarade prenait enfin fin.
— Pardonne-moi, Roma.
Je dois te raconter quelque chose.
Elle s’assit et expira.
Devant elle se trouvaient trois personnes : Roman abasourdi, Lioudmila Vassilievna devenue pâle, et Sergueï Viktorovitch silencieux, qui soudain cessa d’être invisible.
— Je ne suis pas seulement fleuriste, commença Inna.
— Je suis la propriétaire du réseau de salons de fleurs « Amarante ».
Vingt-trois magasins à Moscou et dans la région.
J’ai ma propre maison, deux voitures, des comptes dont vous n’avez même pas idée.
Je faisais semblant d’être pauvre parce que…
Elle s’interrompit.
— Parce que j’avais peur que vous ne m’acceptiez pas telle que je suis.
— Mais pourquoi ? souffla Lioudmila Vassilievna.
— Pourquoi as-tu menti ?
— Pour que Roman ne pense pas que je courais après son argent.
Pour que vous ne me regardiez pas comme…
Elle eut un sourire amer.
— Comme une chasseuse d’héritage.
Je voulais qu’on m’aime simplement pour moi.
Roman se taisait, les yeux fixés sur la table.
Ses doigts tambourinaient nerveusement sur la nappe.
— Et tu pensais que je cesserais de t’aimer si je l’apprenais ? demanda-t-il sans lever les yeux.
— Je ne savais pas.
J’avais peur.
— Et maintenant ?
Il releva la tête, et il y avait de la douleur dans son regard.
— Maintenant, je dois faire comme si rien ne s’était passé ?
Comme si tu ne m’avais pas menti pendant six mois ?
— Je ne t’ai pas menti, répondit doucement Inna.
— Je ne t’ai simplement pas dit toute la vérité.
Mes sentiments pour toi sont réels.
— Mais tu ne me faisais pas confiance, coupa-t-il.
— Tu as décidé que je me comporterais comme… comme qui ?
Comme ceux qui étaient avant moi ?
— Pardonne-moi, murmura-t-elle.
Lioudmila Vassilievna était assise, la bouche entrouverte.
Elle passait son regard d’Inna à la carte, puis de la carte à Inna.
Dans sa tête, il se produisait manifestement une réévaluation des valeurs.
— C’est-à-dire… commença-t-elle.
— Tu es… riche ?
— Oui, Lioudmila Vassilievna.
Très.
— Et tu travailles ?
— Je dirige une entreprise.
Mais oui, je travaille.
Tous les jours.
La belle-mère se tut.
Son visage changeait — du choc à la confusion, puis à… du respect ?
Ou était-ce de la peur ?
— Roma, dit-elle enfin, peut-être devrions-nous… eh bien, revoir notre attitude ?
Roman se leva brusquement.
— Non, maman.
Nous n’allons pas revoir notre attitude.
Inna a menti.
Et c’est son choix.
Mais je ne peux pas faire comme si rien ne s’était passé.
— Roma, dit Inna en se levant à son tour, laisse-moi t’expliquer.
— Expliquer quoi ?
Que tu avais peur ?
Je comprends.
Mais un mensonge reste un mensonge.
Il se retourna et se dirigea vers la sortie.
Inna resta debout, le regardant partir.
À l’intérieur, tout se brisa.
Elle voulait courir après lui, mais quelque chose la retint.
Peut-être la fierté.
Ou peut-être la compréhension qu’il avait raison.
— Inna, dit doucement Sergueï Viktorovitch pour la première fois de toute la soirée.
— Il se calmera.
C’est un bon garçon.
Il lui faut simplement du temps.
Elle le regarda — cet homme silencieux qui avait observé toute la soirée et qui, peut-être, comprenait plus que tous les autres.
— Merci, souffla-t-elle.
— Je l’espère.
Lioudmila Vassilievna s’agita maladroitement.
— Inna, je… je ne savais pas.
Pardonne-moi.
Je me suis comportée horriblement.
— Vous protégiez votre fils, répondit Inna.
— Je comprends.
Mais la prochaine fois, avant de juger, souvenez-vous que les apparences sont parfois trompeuses.
Elle prit son petit sac et sortit du restaurant sans se retourner.
— Pardonne-moi, dit-elle lorsque Roman appela enfin trois jours plus tard.
— J’ai été stupide.
J’aurais dû tout te raconter dès le début.
— Oui, tu aurais dû, répondit-il d’une voix fatiguée.
— Mais moi aussi, je suis fautif.
Je n’ai pas remarqué que tu portais une montre à un demi-million.
Je ne regardais tout simplement pas.
— Tu me regardais moi, dit-elle doucement.
— Pas la montre.
C’est pour cela que je suis tombée amoureuse de toi.
Un silence tomba dans le combiné.
— Je ne peux pas faire comme si rien ne s’était passé, dit enfin Roman.
— Mais je veux essayer encore une fois.
À partir de zéro.
Sans masques.
Tu es d’accord ?
Inna sourit en sentant les larmes couler sur ses joues.
— Oui.
À partir de zéro.
Ils se rencontrèrent le lendemain.
Inna arriva sous son apparence habituelle — costume coûteux, chaussures à talons, pochette.
Roman la regardait et souriait.
— Tu es magnifique, dit-il.
— Je suis la même qu’avant, répondit-elle.
— Simplement, maintenant tu sais tout.
— Et cela ne change rien.
— Rien, confirma-t-elle.
— Sauf une chose : plus aucun secret.
Ils s’enlacèrent, et Inna sentit la tension des derniers jours la quitter.
Elle était elle-même.
Véritablement elle-même.
Et c’était la meilleure sensation au monde.
Quand Lioudmila Vassilievna apprit qu’ils s’étaient réconciliés, elle appela la première.
Son ton avait changé radicalement.
— Innochka, nous sommes si heureux ! gazouillait-elle.
— Roma nous a tout raconté.
Tu es donc si brillante !
Nous devons absolument nous revoir.
C’est moi qui invite !
Inna sourit dans le combiné.
— Avec plaisir, Lioudmila Vassilievna.
Mais cette fois, sans masques.
— Bien sûr, bien sûr, l’assura sa future belle-mère.
— Je serai moi-même.
Inna raccrocha et regarda Roman, qui était assis à côté d’elle et souriait.
— Eh bien, dit-elle, il me semble que je viens d’acquérir une belle-mère qui a peur de moi.
— Et qui t’aime, ajouta-t-il.
— Même si, peut-être, elle a aussi peur.
Mais c’est même mieux ainsi.
Ils éclatèrent de rire, et Inna comprit que ce n’était que le début.
Le début d’un nouveau chapitre où elle serait elle-même.
Et où on l’aimerait non pas pour son argent, mais pour celle qu’elle était.
