Quand Jake a insisté pour cuisiner la dinde de Thanksgiving pour la première fois, Jen était sceptique mais encourageante, jusqu’à ce que le résultat soit un désastre culinaire qu’aucun convive ne pouvait ignorer.
Mais le vrai choc est survenu lorsqu’elle a découvert que la recette n’était pas de Jake.
Alors que les tensions montaient et que les doutes s’installaient, elle a dû affronter les failles de leur mariage.
Ce Thanksgiving, la dinde n’était pas la seule chose à laisser un goût amer.
Thanksgiving a toujours été mon domaine. Je ne dis pas que je suis Martha Stewart, mais la dinde ? C’est mon chef-d’œuvre.
Alors, quand Jake, mon mari depuis six ans, a annoncé qu’il s’occuperait de la dinde cette année, j’ai été prise de court.
« Cette année, c’est moi qui cuisine la dinde », a-t-il déclaré un soir, pendant le dîner, d’un ton plein de confiance.
« J’ai une recette secrète, Jen… »
Je lui ai souri, bien que quelque chose dans la manière dont il a dit « secrète » m’ait donné un petit frisson dans l’estomac.
« D’accord », ai-je répondu, en gardant un ton léger.
« Je vais mettre les pieds en l’air, peut-être me faire les ongles. Fais-moi juste signe si tu as besoin d’aide. »
« Je n’en aurai pas besoin », a-t-il répliqué rapidement.
Trop rapidement.
« Ça va être spécial. »
Jake a toujours cherché à impressionner.
Au travail, avec ses amis, et surtout sa mère – particulièrement sa mère.
Et Patricia est le genre de femme à trouver un défaut dans les compliments.
Elle dirait que la Joconde est « un peu fade ».
Le matin de Thanksgiving, Jake était comme possédé.
Il s’était levé tôt pour se préparer, me chassant de la cuisine avant même que je puisse me servir un café.
« J’ai tout sous contrôle », a-t-il chantonné joyeusement.
Patricia, perchée au comptoir avec son éternel verre de vin, a levé un sourcil sceptique.
« Jen, es-tu sûre que c’est une bonne idée ? » m’a-t-elle demandé, avec une fausse inquiétude.
« Tu as toujours si bien fait la dinde. »
« Ça ira », ai-je murmuré, plus pour moi-même que pour elle.
Des heures plus tard, Jake est sorti de la cuisine avec la pièce maîtresse de notre repas de Thanksgiving.
À son crédit, elle était parfaite. Dorée, brillante, comme sortie tout droit d’un magazine culinaire ou d’un blog.
Il avait même préparé des légumes rôtis, de la purée de pommes de terre, une sauce aux canneberges et une épaisse sauce au jus de viande.
Ma mère a applaudi avec enthousiasme.
Patricia a penché la tête, l’inspectant comme un bijoutier examinant un diamant.
« Ça sent divinement bon ! » s’est exclamée ma mère.
Nous nous sommes rassemblés autour de la table, Jake rayonnant alors qu’il découpait la première tranche.
La musique jouait, les assiettes circulaient, et bientôt chacun avait sa part.
J’ai coupé mon morceau, prête à être agréablement surprise par le repas.
Dès que je l’ai goûté, j’ai failli m’étouffer.
« Qu’est-ce que… ? » ai-je toussé, attrapant mon verre d’eau.
Ce n’était pas savoureux. Ce n’était même pas un peu comme de la dinde.
C’était sucré. Horriblement, atrocement sucré, comme si quelqu’un l’avait glacée avec des bonbons fondus ou quelque chose du genre.
« Jake », ai-je réussi à dire, le regardant avec incrédulité. « Qu’est-ce que c’est ? »
Patricia, en pleine mastication, a craché sa bouchée dans une serviette avec un air dramatique.
« Oh, Jake. Oh non. »
Le visage de Jake a viré au rouge.
« C’est un glaçage ! » a-t-il répondu sur la défensive.
« Du sucre brun, du sirop d’érable et de la guimauve fondue. C’est différent ! C’est créatif ! »
« Créatif ? » ai-je répété.
« On dirait que quelqu’un a fait tomber une dinde dans une cuve de l’usine de Willy Wonka. »
La pièce est tombée dans un silence embarrassé.
Mon beau-frère, Steven, a étouffé un rire. Ma mère a fait semblant de se concentrer sur sa purée.
Patricia, ne manquant jamais une occasion, a secoué la tête avec un soupir dramatique.
« Voilà pourquoi on ne change pas les traditions, Jake.
Depuis que tu t’es marié, Jen est la « reine de la dinde ». Tradition, Jake. Tradition. »
La mâchoire de Jake s’est crispée à son commentaire, mais il est resté silencieux.
J’ai remarqué sa main se tendre vers la bouteille de vin.
Comme s’il voulait la saisir et noyer la gêne dans un bon vieux raisin fermenté.
Plus tard, après que la plupart de nos invités soient partis et que Jake se soit retiré dans le salon pour ruminer sa défaite, je suis restée dans la cuisine pour nettoyer.
« Ne t’en fais pas, chéri », lui ai-je dit. « Détends-toi un peu là-bas, je te rejoins bientôt.
J’ai mis une tarte à la citrouille de côté, parce que je sais qu’on l’aime avec de la crème fouettée bien froide. »
J’essayais d’être gentille.
De l’aider à comprendre que ce n’était qu’une erreur, et qu’il n’y avait rien de mal à cela.
En jetant des déchets à la poubelle, un morceau de papier froissé attira mon attention.
Curieuse, je l’ai lissé, révélant une recette écrite à la main.
Mon cœur s’est accéléré en voyant le nom au bas de la page.
Sarah.
Sarah. L’ex-femme de Jake.
Mes mains tremblaient en fixant la fiche.
Parmi toutes les personnes à qui Jake aurait pu demander une recette — recherches Google incluses — pourquoi aurait-il choisi elle ?
Mon esprit tournait à plein régime, cherchant à relier des points que je ne voulais pas voir.
Je suis entrée en trombe dans le salon, tenant la recette comme une preuve.
Jake leva les yeux de la rediffusion de son match de football, son visage se vidant de toute couleur.
« Tu veux bien m’expliquer ça ? » ai-je demandé, ma voix plus froide que je ne l’aurais voulu.
Jake s’est redressé sur son fauteuil.
« Je… euh… Je voulais juste faire quelque chose de spécial, Jen.
Sarah a travaillé comme cuisinière un moment, quand elle faisait du traiteur.
Et j’ai pensé qu’elle… tu sais… pourrait avoir de bonnes idées. »
« Tu pensais que Sarah avait la réponse ? » ai-je coupé, en haussant le ton.
« Pas moi, ta femme, celle qui cuisine presque tous tes repas, y compris les dîners de Thanksgiving et de Noël, depuis des années ? »
La bouche de Jake s’ouvrit, puis se referma. Pour une fois, il n’avait pas de réponse.
« Je… je ne voulais pas rater mon coup », a-t-il finalement admis, sa voix à peine audible.
« Tu es tellement douée, et je me suis dit que si je te demandais, tu prendrais les choses en main.
Je voulais prouver que je pouvais tout faire tout seul. »
« Et tu ne pouvais pas simplement me demander un petit coup de main ? » ai-je répliqué.
« Pas même un conseil ? Au lieu de ça, tu es allé voir ton ex-femme ? »
Jake grimaça.
« Jen, ce n’était pas comme ça… »
« Non ? » ai-je rétorqué. « Alors c’était comment ? »
Allongée à fixer le plafond cette nuit-là, mon esprit ne cessait de tourbillonner.
L’explication de Jake semblait faible.
S’il était trop peu sûr de lui pour me demander de l’aide avec une dinde, qu’est-ce que cela disait de notre relation ?
Et Sarah ?
Pourquoi elle ?
Était-elle vraiment sa meilleure option, ou y avait-il autre chose derrière tout ça ?
Si je suis honnête, on dit toujours qu’on se souvient de son premier amour pour toujours.
Le lendemain matin, Jake est venu vers moi avec une tasse de café et une part de tarte à la citrouille.
« Je suis désolé », a-t-il dit doucement. « Je suis vraiment désolé, mon amour.
Je n’ai pas réfléchi.
Je voulais juste impressionner tout le monde, et j’ai… j’ai complètement raté le coche. »
J’ai hoché la tête, restant calme et posée, comme je m’étais promis de l’être toute la nuit.
J’avais à peine dormi, mon esprit tournant en boucle sur toutes les possibilités.
« Je comprends que tu veuilles impressionner, Jake.
Mais voilà le problème : la prochaine fois que tu veux un conseil, un bon conseil, peut-être commence par la personne que tu as épousée.
Et pour info ? Sarah t’a saboté. Cette recette ? À moins que ce ne soit pour une friandise ultra-sucrée, c’était une vengeance, pure et simple. »
Jake cligna des yeux, sa bouche s’ouvrant en grand.
« Tu penses que… »
« Oh, je ne pense pas, Jake », ai-je dit fermement. « Je sais. »
Il a gémi, s’effondrant sur la chaise la plus proche.
« Bon sang, je suis tellement idiot. »
Jake n’a pas pu me regarder dans les yeux pendant le reste du week-end de Thanksgiving.
Il s’est excusé à nouveau, deux fois, mais cela n’a pas effacé le doute persistant.
Je continuais à rejouer le moment où j’ai trouvé cette fiche de recette et le regard sur son visage quand je l’ai confronté.
Patricia, bien sûr, a rajouté de l’huile sur le feu.
Elle était chez nous pour le week-end et, naturellement, elle avait tout entendu.
« Eh bien, au moins, il a appris sa leçon », a-t-elle remarqué en sirotant son verre de vin avec un air satisfait.
Jake avait décidé de promener notre chien, laissant Patricia et moi seules à analyser tout le fiasco de la dinde.
« Tu penses vraiment qu’il est allé lui demander de l’aide ? » ai-je demandé à ma belle-mère.
« Qu’il n’y a rien d’autre derrière tout ça ? »
« Ma chérie, Sarah l’a trompé. Elle lui a brisé le cœur, alors ça ne peut pas être plus que ça.
Je pense que notre homme un peu bête voulait juste impressionner les femmes de sa vie, alors il a fait appel à la seule autre qu’il connaissait bien. »
« Je doute de tout », ai-je avoué, prenant le verre de vin de Patricia pour en boire une gorgée.
« Jen, il t’adore. Il est juste un peu stupide parfois.
Mais si tu penses qu’une discussion plus importante doit avoir lieu, alors vas-y, ma chérie. Fais-le. »
J’ai hoché la tête.
Dimanche soir, j’étais épuisée — émotionnellement, mentalement, physiquement.
Cette dinde de Thanksgiving n’a pas seulement laissé un goût amer dans ma bouche.
Elle a laissé des fissures dans quelque chose que je pensais solide.
La vérité, c’est que je ne sais pas si je pourrai jamais faire entièrement confiance au jugement de Jake à nouveau.
Pas seulement en cuisine, mais en tout.
Et alors que nous étions allongés dans le lit cette nuit-là, ses excuses murmurées n’ont pas dissipé ces doutes.
Pour l’instant, je suis toujours là.
Mais je ne peux pas me débarrasser de ce sentiment qu’un changement s’est produit ce Thanksgiving, et une fois que quelque chose se fissure, il est difficile de le réparer.
Que feriez-vous à ma place ?