« Tu veux l’endormir ? » demandai-je avec une pointe d’incrédulité.
« Oui », répondit la vieille dame, « je n’en ai plus besoin. »
Le petit chiot tirait le bord de ma blouse avec ses petites dents acérées.
Dans ses yeux brillants et vifs, il n’y avait aucune trace de peur.
Il ne redoutait ni les odeurs inhabituelles de la pièce, ni l’homme en blouse blanche, ni même sa propre maîtresse, qui avait décidé de s’en débarrasser de la manière la plus radicale.
« Mais il n’a aucun problème de santé, ni signe d’agressivité », tentai-je de la raisonner.
« Et alors ? Il ne me sert à rien ! » répliqua-t-elle sans émotion.
En vérité, le chiot souffrait d’un mal bien plus profond.
C’était un bâtard, sans race ni beauté.
À six mois, tous les chiots ont une allure un peu maladroite, car ils perdent peu à peu leurs traits de bébé.
Mais celui-ci, acheté comme un griffon au marché, était bien trop grand et disproportionné.
Malgré quelques caractéristiques du griffon, il avait dépassé de beaucoup la taille moyenne, approchant celle d’un schnauzer moyen.
Une mâchoire massive, une dentition proéminente lui donnaient un air de boxer.
Une oreille dressée, l’autre tombante : il ressemblait à un berger allemand.
Son pelage, dur et ébouriffé dans tous les sens, accentuait son apparence désordonnée.
Dans un concours du chien le plus laid, il aurait été dans le top cinq.
« Je voulais un petit chien », se plaignait-elle, vexée, « et on m’a refilé ce petit monstre. »
Je lui expliquai, amer : « On n’achète pas un chien de race au marché. »
« Ah oui ? Tu sais combien ils coûtent dans un élevage ? » répondit-elle avec hostilité.
« Je sais… » marmonnai-je, irrité.
Je réfléchis aux solutions possibles.
La première : verser un flacon de vert de Galles sur cette femme — une idée aux conséquences dramatiques pour la clinique et la police.
La seconde : refuser froidement — lui dire que nous ne pratiquons pas l’euthanasie sur des animaux sains, en sachant qu’elle irait probablement l’abandonner ou trouverait un vétérinaire moins scrupuleux.
La troisième : appeler un refuge et tenter de lui trouver un nouveau foyer.
Je soupirai profondément et composai le numéro d’une amie responsable d’un refuge.
« Salut Svetlana.
Tu aurais une possibilité d’accueil pour un petit chien ? Mâle, six mois, un croisement entre bulldog et terrier.
Il est aussi moche que moi après une nuit de garde, mais gentil. »
Je lui envoyai une photo et lui demandai si elle pouvait le prendre, même temporairement.
« Il restera chez moi pour l’instant, mais fais vite, le directeur de la clinique n’est pas d’accord. »
Une fois la conversation terminée, je croisai le regard de la propriétaire.
Elle me fixait, interloquée.
« Elle ne va pas le céder si facilement, pensai-je.
Il faut ruser. »
« Voici la situation », dis-je d’un ton plus glacial que l’hiver dehors.
« Je ne peux pas l’euthanasier.
Et comme c’est la période des fêtes, les tarifs doublent.
Il faudra aussi payer pour la conservation du corps au frigo, la crémation, et le transport funéraire — qui n’arrivera que lundi.
Ce sont les vacances du Nouvel An. »
« C’est de la folie ! » s’écria-t-elle, le visage tordu par la colère.
« Je suis d’accord : une folie.
Mais je ne fais qu’appliquer les tarifs.
Pour économiser, je te conseille de signer un formulaire de renoncement.
Je l’emmènerai au refuge.
Peut-être qu’on trouvera quelqu’un pour l’adopter. »
« Un nouveau maître ? » s’exclama-t-elle, incrédule.
« Qui voudrait d’un truc aussi laid ? »
« Ou alors », dis-je en remarquant une lueur de soupçon dans ses yeux, « c’est une race rare, et tu pourrais le vendre cher ? »
Je refoulai l’envie de verser le vert de Galles sur elle.
Professionnalisme, pensai-je.
Pas de blagues avec les clients.
« Tu pourrais le revendre au marché », lui suggérai-je.
« Il a été vacciné ? »
« Vacciné ? » balbutia-t-elle, désemparée.
Elle ne comprenait pas que mon but était simplement de sauver le chiot, sans aucun profit.
« Je dois aussi payer pour les vaccins ? On ne peut pas le vendre sans ça ? »
« Essaie, tu verras.
Et si on te contrôle, tu risques une amende. »
Agacée, elle retira le collier, le rangea dans son sac et poussa le chiot vers moi.
« Prends-le.
Il a déjà détruit tous mes meubles.
Où est-ce que je signe ? »
Je pris une photo du chiot et l’envoyai à Svetlana, qui promit de la publier aussitôt sur le site du refuge.
Je le nourris et l’installai dans une cage de la clinique.
Personne d’autre ne se présenta ce jour-là.
Je m’assis près de la porte d’entrée et me mis à chanter — mon remède personnel contre la tristesse.
« L’aube est brumeuse, l’aube est grise… » chantai-je d’un ton grave.
« Ouaf ! » répondit la cage.
« Tu sais chanter ? » m’étonnai-je.
« Je vais t’appeler Miracle ! Faisons un duo ! »
Nous chantâmes ensemble Matinée, puis Corbeau noir, et enfin Je vais aux champs avec mon cheval.
Nous chantions si bien que je ne remarquai pas l’ouverture de la porte, jusqu’à ce que des applaudissements éclatent.
« Bravo, bravo ! » rit un vieil homme mince en entrant.
C’était Alexandre Ivanovitch, surnommé Shurik — mon ami, client et médecin.
« Shurik, tu m’as fait peur ! »
« C’est toi qui m’as effrayé ! Je passais dans le coin, j’ai entendu hurler, j’ai cru que tu étais à bout.
Je suis venu voir si tu avais besoin d’aide. »
« J’en ai besoin, oui.
Tu peux garder cette petite bête quelques jours ? Le refuge est plein. »
« Je devrais refuser, tu le sais.
Depuis la mort de Moukhtar, plus de chien chez moi… »
Moukhtar était mort l’année précédente, laissant un grand vide dans le cœur de Shurik.
Mais le chiot avait besoin d’un foyer temporaire.
Alors j’insistai, suppliant presque :
« Juste pour un moment.
Comme un patient qui attend un lit en soins intensifs. »
« Ne parle pas de lits… j’ai assez de soucis.
Quelle race, ce truc-là ? Il est vraiment affreux… »
« Une race rare et unique.
Encore sans nom.
Il devait être euthanasié. »
« Et tu ne l’as pas fait ? »
« Non.
Je l’ai gardé. »
« Tu es une belle personne, Aybolit. »
« Pas vraiment.
J’ai failli balancer du vert de Galles sur cette femme. »
« Pas l’acide, j’espère ? Bon, donne-moi ce chien pour quelques jours.
Comment s’appelle cette merveille ? »
« Il s’appelle Miracle.
Mais tu peux changer. »
« Pourquoi changer ? C’est un bon nom.
Il lui va bien.
Tu as un harnais ? »
« On va improviser.
La maîtresse est partie avec tout. »
« Ça commence bien ! Allez, allons-y.
Mais je te préviens : une semaine seulement ! Dès que tu as une place, tu me le dis. »
Quelques jours plus tard, j’appelai Shurik.
« Tu sais quoi ? Oublie ton refuge », dit-il en riant.
« Je ne le donnerai jamais.
Le soir, on fait des concerts ! Ma femme rit à nouveau depuis la mort de Moukhtar.
Il est laid, mais adorable.
Il rapporte les pantoufles, il danse, il comprend tout ! Il a cassé deux tabourets, tant pis.
Maintenant, mes petits-enfants viennent tous les jours au lieu d’une fois par mois.
Merci, mon ami ! »
Je raccrochai et regardai par la fenêtre.
La neige tombait doucement.
Les lumières de Noël faisaient briller la vitre.
Les miracles arrivent quand on ne les attend pas.
Un chiot sauvé, Shurik retrouvé, et moi, vétérinaire, simple témoin de deux destins croisés.
Tout s’était arrangé.
Le téléphone de la clinique sonna.
Mila, mon assistante, répondit.
« Clinique vétérinaire, bonjour.
Oui, nous sommes ouverts.
Bien sûr, amenez-le.
Non, je ne peux rien dire par téléphone : il faut évaluer sur place. »
Je quittai la fenêtre et regardai Mila.
« Accident.
Un chien.
Fracture probable. »
« Prépare la salle d’opération, Mila.
C’est une belle journée.
Faisons de notre mieux.
