Une légère brise d’automne chassait les feuilles jaunes sur l’asphalte, et les gens, emmitouflés dans leurs manteaux, se hâtaient à leurs affaires.
Vlada se tenait à l’écart du flot humain, son regard fixé sur une vieille tzigane assise sur un tabouret pliant à l’entrée du métro.
Cette femme semblait faire partie du paysage urbain, comme un chien errant ou un panneau publicitaire.
Ses jupes colorées, ses grandes boucles d’oreilles et ses yeux perçants, comme s’ils voyaient au travers, hypnotisaient.
Vlada inspira profondément, serra son portefeuille dans la poche de son manteau et fit un pas résolu en avant.
Elle franchit la distance invisible que tous respectaient instinctivement.
— Vous me direz la bonne aventure ? — Sa voix résonna inhabituellement forte et claire dans le bruit de la rue.
— Je ne vous donnerai pas un bout de papier, mais j’en dorai votre main.
Une véritable dorure.
La foule alentour s’arrêta un instant.
Quelques passants ralentirent le pas, certains sourirent en montrant du doigt leur tempe.
La tzigane, que tout le monde appelait tante Maria, leva sur Vlada des yeux surpris, presque effrayés.
Ses lèvres, sillonnées de rides, se plissèrent en un sourire perplexe.
— Je me suis trompée d’adresse ? — Vlada ne détournait pas le regard, scrutant le visage de la vieille femme : la peau sombre, les veines des paupières, les lourdes bagues d’argent sur ses doigts fins.
La tzigane éclata d’un rire rauque et tendit la main, attendant de l’argent.
Vlada allait sortir un billet, mais la vieille repoussa brusquement sa main.
— Ah, ne te presse pas de dorer, petite.
D’abord, donne ta main.
Vivante, pas dorée.
Allez, allez ! Et tais-toi pendant que je regarde.
Toute la vérité de ta vie y est écrite, il suffit de savoir lire.
Ses doigts, froids et rugueux comme l’écorce d’un vieil arbre, se refermèrent sur le poignet de Vlada.
On aurait dit qu’ils brûlaient sa peau.
Tante Maria traça longtemps les lignes de la paume, examinant chaque trait, chaque bifurcation.
Puis son regard se leva et se planta dans les yeux de Vlada.
C’était un regard lourd, abyssal, où se reflétaient la sagesse des siècles et la connaissance de milliers de destins étrangers.
Vlada soutint ce regard sans ciller, sentant des frissons courir le long de son dos.
— Si je ne l’avais pas lu moi-même dans tes paumes et dans tes yeux, je n’y aurais jamais cru ! — souffla enfin la tzigane, et sa voix devint plus douce, plus confidentielle.
— Tu t’es empêtrée dans des filets, petite.
Un triangle amoureux.
Mais pas un simple, pas un jeu d’enfant.
Tout est finement tissé chez vous, comme le motif d’un vieux tapis… tu tires d’un côté — et l’autre se noue.
Es-tu sûre de ta décision ? Ton cœur n’est pas de pierre, il gémit, il pleure, n’est-ce pas ?
— J’en suis sûre à cent pour cent, — répondit fermement Vlada, bien qu’elle se fût sentie se crisper à l’intérieur.
— Et ensuite ? Avez-vous pour ce cas… une recette astucieuse ?
Tante Maria claqua la langue avec signification.
— Bien sûr que oui.
Pour tout au monde, notre peuple a une recette.
Mais pour cela — une spéciale.
Une recette tzigane.
Demain, tu viendras me voir, je dois me préparer.
Faire sécher des herbes spéciales, me rappeler les mots nécessaires.
Et maintenant, pars.
Et réfléchis.
Souviens-toi de tout depuis le début.
Pour me raconter demain plus en détail.
Chaque petite chose.
Vlada rentrait chez elle, et dans sa tête martelait comme un glas : « Je hais.
J’aime.
Je hais.
J’aime. »
Ce supplice en balancier durait depuis déjà six mois.
Elle haïssait Stanislav avec la même force qu’elle l’avait jadis adoré.
Ce lien ressemblait non pas à un triangle amoureux, mais à un véritable triangle des Bermudes, où disparaissaient sans laisser de trace sa volonté, son estime de soi et sa paix.
Les origines de cette folie remontaient à un élégant restaurant où ils étaient allés après la signature réussie d’un contrat entre sa société et son holding.
Il était spirituel, beau, charmant.
Il lançait des compliments et la regardait comme si elle était la seule femme sur terre.
Un mois plus tard, une conversation fortuite avec une connaissance commune révéla la vérité : Stanislav était marié.
De plus, il avait la réputation d’un don Juan.
Vlada, élevée dans les principes d’honneur et de dignité, fit alors ce qu’il fallait : elle effaça son numéro, coupa tout contact, jeta l’écharpe qu’il lui avait offerte.
Elle mit un point final.
Mais son cerveau, ce traître rusé, lui suggérait perfidement les chiffres de son numéro.
Elle ne les avait pas appris exprès, mais ils s’étaient gravés dans sa mémoire comme une marque au fer.
Et elle, se méprisant, les composait de nouveau, la première, encore et encore.
Sa voix dans le combiné sonnait comme une drogue, apportant un soulagement immédiat et promettant le bonheur, mais ne laissant au matin qu’une amère gueule de bois de honte.
Elle était devenue l’ombre d’elle-même.
Les nuits blanches dessinaient sous ses yeux des cernes violacés.
Ses mains tremblaient.
Au travail, elle multipliait les erreurs.
Ses amies lui demandaient d’une voix compatissante si elle n’était pas malade.
Et Stanislav lui-même, la rencontrant, lançait de plus en plus souvent avec un sourire moqueur : « Tu n’as pas fière allure aujourd’hui, Vlada.
Ressaisis-toi, tu es ma fille forte. »
Après la conversation avec la tzigane, une lueur d’espoir s’alluma dans l’âme de Vlada.
Bientôt, tout serait fini.
Cette recette magique briserait les liens maudits.
Elle pourrait à nouveau respirer à pleins poumons et vivre, et non exister.
Le lendemain, Vlada revint au métro.
Tante Maria, en la voyant, fit signe en silence de la suivre dans un square tranquille, loin des regards et des oreilles curieuses.
Haletante, elle s’assit sur un banc et sortit des profondeurs de ses jupes superposées un petit paquet lié avec une ficelle grossière.
— Voilà.
La base.
Des herbes et des baies ensorcelées, cueillies lors de la pleine lune à un carrefour abandonné de sept routes, — sa voix devint un chuchotement plein de mystère.
— Il faudra bien les faire bouillir dans de l’eau pure.
Quand tu verras que l’écume de la décoction devient noire, comme une nuit sans étoiles, jette dedans un vêtement de cet homme.
Une cravate.
Une chaussette.
Un mouchoir, par exemple.
Puis lis ces mots, — la tzigane glissa à Vlada une feuille froissée et jaunie, couverte de signes étranges et de mots incompréhensibles.
— Lis, jusqu’à ce que l’écume redevienne blanche comme la première neige.
Alors, retire l’objet.
Fais-le sécher au vent, pour qu’il absorbe la force du ciel et de l’air.
Et pour obtenir ce que tu désires si ardemment, tu devras toucher sa peau nue avec cet objet.
Compris ? Sa peau ! Et après, elle !
— Qui « elle » ? Sa femme ? — Vlada ricana avec scepticisme.
— Non, c’est impossible ! Comment imaginez-vous cela ?
— Il faut trouver quelque chose, — soupira la vieille en écartant les bras, ses bracelets tintant.
— D’abord, tu frappes, et juste après toi — elle.
Double coup, double force.
Tu me comprends ? Ce n’est qu’ainsi que tu briseras son charme.
Vlada hocha la tête, sentant une légère faiblesse dans les genoux.
Elle rangea soigneusement le paquet d’herbes et l’incantation dans son sac et se prépara à partir.
— Et l’argent, petite ? — la voix de tante Maria redevint perçante et avide.
— Pour une recette tzigane, il faut payer ! En or ou en argent, mais payer !
Sans protester, Vlada compta quelques billets.
Le prix de la liberté s’avérait toujours élevé.
Vlada rentrait presque en courant chez elle, serrant dans la poche de son sac le précieux paquet.
Elle se souvint : il devait lui rester son mouchoir.
Un mouchoir cher, en soie, avec ses initiales, soigneusement repassé par une main inconnue.
Il avait glissé de sa poche un mois plus tôt, et Vlada avait toujours oublié de le lui rendre — tantôt l’espoir renaissait, tantôt la honte la submergeait.
Elle inspira profondément, essayant de refouler les souvenirs envahissants.
La récente rencontre fortuite avec la femme de Stanislav, Olga, avait tout bouleversé, lui retirant le sol sous les pieds et semant le doute sur la réalité de tout ce qui se passait.
Cette rencontre avait eu lieu le jour de son anniversaire.
Stanislav était arrivé à l’improviste avec un énorme bouquet de roses coûteuses.
— Je ne pensais pas que tu viendrais… Nous n’avions rien prévu, — se réjouissait Vlada, serrant les fleurs contre sa poitrine, une naïve espérance envahissant à nouveau son âme.
— On va quelque part ? Au restaurant ? Je me prépare vite !
— Non ! — trancha-t-il, la toisant froidement de la tête aux pieds.
— Nous n’allons nulle part.
Regarde-toi.
Tu n’as pas assez de maquillage pour cacher ces cernes sous tes yeux.
À quoi tu ressembles ? Tu étais belle ! Pourquoi as-tu cessé de prendre soin de toi ?
Ses mots, tranchants et précis comme une lame, la déchirèrent en morceaux.
Elle éclata en sanglots, impuissante et amère comme une enfant.
Stanislav lui tapota l’épaule avec indifférence, lança un bref « repose-toi » et s’en alla, laissant dans l’appartement une lourde traînée de parfum coûteux et d’humiliation.
Une heure plus tard, tentant de se ressaisir, elle sortit dans le supermarché voisin chercher un calmant.
Et là, une voix féminine douce l’interpella :
— Vlada ? Bonjour !
Devant elle se tenait une femme élégante, en manteau chic.
Son visage lui semblait familier.
— Oui, bonjour, — répondit Vlada, déconcertée, cherchant fébrilement d’où elle pouvait la connaître.
— Je m’appelle Olga.
Je suis la femme de Stanislav, — la femme sourit, et dans ce sourire il n’y avait ni méchanceté ni reproche.
Vlada sentit la chaleur envahir son visage.
Son cœur tomba dans ses talons.
— Oh là là… — balbutia-t-elle, avalant difficilement la boule dans sa gorge.
— Ne vous inquiétez pas, je vous en prie.
Je n’ai pas l’intention de faire une scène, dit la voix d’Olga, calme et douce.
Je voulais seulement vous prévenir.
Vous n’êtes pas la première.
Et, hélas, pas la dernière sur le chemin de mon mari.
Tant qu’il est encore temps, protégez-vous… Fuyez-le.
Et là, quelque chose se brisa en Vlada.
La pitié pour elle-même fut remplacée par une soudaine fureur.
Vraiment ? Sa voix s’affermit, et elle se redressa de toute sa hauteur.
Puisque vous êtes au courant de toutes ses « aventures », pourquoi êtes-vous encore avec lui ?
Qu’est-ce qui vous retient ? L’argent ? L’habitude ? L’amour ?
Vlada secoua la tête, chassant l’illusion.
Elle se trouvait dans sa cuisine et regardait la petite casserole émaillée dans laquelle elle versait de l’eau filtrée pure.
Le foulard de Stanislav reposait à côté, sur la table, comme une preuve accusatrice.
Non ! Ce n’est pas à cela qu’il faut penser ! se commanda-t-elle sévèrement.
Nous devons nous rencontrer.
Tous les trois.
La gitane n’a pas donné cette recette pour rien.
Et Stanislav ne doit rien soupçonner…
Elle défit le paquet et jeta les herbes sèches et parfumées dans l’eau.
Elles grésillèrent, tourbillonnèrent en un entonnoir, et l’eau commença rapidement à s’assombrir, devenant épaisse et trouble.
Et bientôt, une écume noire, brillante comme du goudron, bouillonna à la surface.
Vlada, retenant son souffle, jeta le foulard de soie dans la décoction.
Il coula, et presque aussitôt la noirceur sembla être aspirée par le tissu.
L’écume s’éclaircit, devint transparente et pure.
La recette gitane est prête ! murmura Vlada, sentant un afflux de force étrange, presque mystique.
À table, Stanislav.
Aujourd’hui je vais t’offrir une magie exquise.
À ce moment-là, son téléphone sonna.
Son nom s’affichait à l’écran.
Elle sourit et porta le combiné à son oreille.
Allô, Stasik, bonjour, ronronna-t-elle d’une voix douce et langoureuse.
Écoute-moi bien ! son rugissement l’assourdit.
Le mois prochain, il y aura un congrès d’entreprise avec banquet.
Ta société est invitée, tu es sur la liste.
J’y serai aussi.
Naturellement, avec ma femme.
Alors toi… Toi, tu ne me regardes même pas ! Tu ne t’approches pas ! Tu ne m’adresses pas la parole ! Je n’ai pas besoin de scandales ici ! Tu m’as comprise ? Aucun sous-entendu, aucun regard !
Vlada éloigna même le téléphone de son oreille.
Mais un sourire fleurissait sur son visage.
Le destin lui offrait la scène idéale pour sa vengeance.
J’ai compris.
Pas besoin de crier, répondit-elle doucement, presque en chuchotant.
Tout sera comme tu dis.
Il raccrocha.
Et Vlada regarda le foulard trempé de magie noire.
Alors, nous allons nous revoir, mon cher.
La recette gitane sera mise à l’épreuve.
Et tout reprendra sa juste place.
La salle de banquet luxueuse étincelait de lustres de cristal et de murs miroitants.
L’air était épais du mélange des parfums chers, de la nourriture raffinée et du champagne.
Des dames en robes de soirée, des hommes en smoking, des serveurs en gants blancs — tout se mêlait en un kaléidoscope mondain exquis.
Vlada se tenait dans la pénombre, près d’une colonne, serrant dans sa main le paquet contenant le foulard ensorcelé.
Son cœur battait très vite, mais dans son âme régnait une résolution glaciale.
Stanislav et Olga semblaient être un couple parfait : soignés, beaux, souriants.
Ils parlaient avec aisance aux invités, et seule Vlada, les observant attentivement, remarquait combien le sourire d’Olga était tendu et artificiel, combien ses yeux étaient froids.
Enfin, ils s’écartèrent et s’assirent à une petite table.
Stanislav leva son verre, disant quelque chose à sa femme, et son visage rayonnait de suffisance.
C’était le moment.
Vlada sortit de sa cachette.
Elle se faufila entre les invités, comme une ombre, et apparut soudain devant lui, heurtant violemment son bras.
Le champagne doré se répandit sur sa chemise parfaitement repassée et ses cheveux lissés à la brillantine.
Oh, pardonnez-moi mille fois ! Comme je suis maladroite ! s’exclama-t-elle avec un effroi feint et, sans perdre une seconde, sortit le foulard et commença à essuyer sa poitrine, son col, touchant la peau nue de son cou.
Stanislav resta figé, regardant tour à tour sa femme et Vlada.
Son visage se tordit de rage et d’incompréhension.
Mademoiselle, quelle négligence ! Juste avant son discours solennel ! La voix d’Olga résonna étonnamment calme.
Donnez, je vais le faire moi-même.
Elle arracha presque le foulard des mains de Vlada et se mit à frotter soigneusement la tache sur la chemise de son mari, passant délibérément le tissu sur son cou, ses joues, ses mains.
Ayant terminé, elle sourit d’un sourire glacé.
Vlada restait immobile, regardant Stanislav avec une joie sincère.
Celui-ci secoua la tête, impuissant, sentant qu’il se passait quelque chose d’anormal, mais incapable de comprendre quoi exactement.
Vlada, je crois que c’est propre, non ? rompit le silence Olga.
Oui, Olga, tout est en ordre, acquiesça Vlada.
Stanislav peut aller sur scène.
On l’attend.
Quoi ? Vous… Quoi ? L’homme semblait complètement perdu.
Attendez, je peux tout expliquer…
Bien sûr, bien sûr, tu expliqueras, sourit Vlada doucement et indiqua la scène, où le maître de cérémonie annonçait son nom.
Cours.
Ton public t’attend.
Stanislav fronça les sourcils.
C’était l’échec total de tous ses plans.
Mais il était maître en improvisation.
Il s’éclaircit la gorge, ajusta sa cravate et se dirigea vers le micro, la tête haute, lançant au passage des regards incrédules aux deux femmes qui le fixaient du même air froid et expectatif.
Leur alliance était née des cendres de la haine et de la douleur.
Après cette rencontre près du supermarché, elles s’étaient revues en secret.
Vlada avait longtemps refusé de croire au « conte » de l’envoûtement, mais Olga parlait avec une telle douleur convaincante, avec une telle connaissance de toutes ses souffrances, que ses doutes s’étaient dissipés.
Il l’a lui-même avoué.
J’ai surpris sa conversation, racontait Olga, triturant nerveusement sa serviette au café.
Il discutait avec un chaman ou un sorcier des détails.
Il disait que la nouvelle « proie » était trop forte d’esprit et que les anciens charmes ne suffisaient pas.
Il me garde parce que l’entreprise est à mon nom.
C’est l’héritage de mon père.
En cas de divorce, il ne lui resterait rien.
Et vous, Vlada, il vous garde parce que vous êtes belle, brillante et flattez son égo.
Vous êtes son trophée.
Olga lui donna les contacts de la personne qui l’avait aidée à lever le charme.
Et elle proposa un plan.
Un plan dans lequel la recette gitane n’était pas la cause, mais seulement un accessoire théâtral, la goutte de trop qui devait faire déborder la coupe de son orgueil et le détruire publiquement.
Elles s’étaient entendues sur tout : le lieu, le moment, le rôle de chacune.
Stanislav monta sur scène d’un pas assuré.
Il sortit de la poche intérieure de sa veste des fiches préparées, s’éclaircit la gorge et s’approcha du micro.
Sa gorge le démangeait.
Mesdames et messieurs ! Collègues, amis ! commença-t-il, mais sa voix sonnait étrangement rauque.
Il s’éclaircit encore la gorge.
Tout d’abord, je voudrais remercier… Hum… Non.
Je vais commencer par l’essentiel.
Il s’interrompit, et le silence tomba dans la salle.
Ses yeux s’écarquillèrent soudain d’horreur.
Il essayait de fermer ses lèvres, mais elles vivaient leur propre vie.
Je suis un imposteur.
Un vrai de vrai, retentit sa propre voix, mais les mots étaient pour lui une totale surprise.
J’ai trompé ma femme pendant des années.
Et je ne l’ai jamais aimée ! Hum… Je me suis marié pour l’argent, pour le statut…
Le silence pesant envahit la salle.
Le maître de cérémonie fit un pas en avant pour l’éloigner, mais Stanislav, d’un geste qui ne lui appartenait pas, l’arrêta.
Et surtout, je n’ai pas honte ! cria-t-il, et son visage se tordit dans une grimace, essayant de retenir le flot de vérité.
Et en vous disant cela, chers amis, je continue à lorgner les femmes dans la salle ! De plus, il y a ici cinq, non, six dames, avec lesquelles j’ai eu et ai encore des relations intimes !
Il continua, savourant les détails les plus sales et honteux de ses tromperies, de ses magouilles au travail, de ses propos méprisants sur ses propres partenaires.
La salle resta figée dans une stupeur choquée, puis explosa de murmures indignés, de soupirs et de sifflements.
En retrait, deux femmes observaient cette chute.
Alors ? Satisfaites ? demanda doucement Vlada, et dans sa voix il n’y avait pas de joie, seulement un soulagement fatigué.
Déshonoré et vaincu.
Peut-être même trop, baissa les yeux Olga.
Dans son âme non plus, il n’y avait pas de triomphe, seulement le vide.
Il manque quelque chose.
Un point final.
Du champagne, mesdames ? surgit soudain une serveuse vive, avec un plateau plein de flûtes de cristal au breuvage pétillant.
Vlada et Olga échangèrent un regard.
Et pour la première fois de la soirée, de vrais sourires, non feints, apparurent sur leurs visages.
Oui ! dirent-elles en chœur.
C’est exactement ce qui nous manquait !
Elles prirent chacune un verre, trinquèrent d’un coup clair et burent une gorgée, regardant Stanislav, complètement anéanti sur scène, enfin se taire sous le grondement furieux de la foule.
La recette gitane avait fonctionné.
Mais la plus puissante des magies n’était pas le pouvoir des herbes, mais la froide colère et la douleur partagée de deux femmes trompées, qui avaient trouvé en elles la force de s’unir contre le même menteur…
