Anna s’essuyait la sueur du front avec le dos de la main, essayant de ne pas salir le torchon de cuisine avec de la sauce tomate.
L’appartement de Valentina Petrovna baignait dans les arômes d’ail, de basilic et de viande mijotée.
Sur la cuisinière, trois casseroles bouillaient en même temps : dans l’une, des spaghettis cuisaient, dans l’autre, la viande hachée avec des légumes pour la sauce bolognaise mijotait, et dans la troisième, un accompagnement de riz se préparait — au cas où un invité n’aimerait pas les pâtes.
— Anechka, ma chérie, comment ça va là ? — la voix de la belle-mère arriva du salon.
— Veux-tu que je t’aide ?
— Tout va bien, Valentina Petrovna ! — répondit Anna, même si un peu d’aide n’aurait pas été de trop.
Mais elle savait : dès que sa belle-mère apparaissait dans la cuisine, celle-ci se mettait à s’agiter, déplaçait les casseroles, salait ce qui était déjà salé et, en fin de compte, ne faisait que gêner.
Anna vivait avec son mari Dima dans l’appartement de sa mère depuis six mois.
Après le mariage, les jeunes prévoyaient de louer un logement, mais Valentina Petrovna insista : pourquoi dépenser de l’argent en loyer quand on peut économiser pour un apport pour son propre appartement ?
La logique était implacable, et Anna accepta, même si, au fond d’elle, elle comprenait que vivre avec sa belle-mère n’était pas simple.
Au début, tout se passait plutôt bien.
Valentina Petrovna, une femme de plus de cinquante ans avec une chevelure teinte claire et une habitude de porter des tenues voyantes, accueillit chaleureusement sa belle-fille.
Mais il devint vite évident que les tâches domestiques incombaient désormais entièrement à Anna.
La cuisine, le ménage, la lessive — tout devint ses responsabilités.
Sa belle-mère expliquait simplement : « Tu es jeune, tu as plus d’énergie.
Et moi, j’ai déjà vécu ma vie. »
Anna ne protestait pas.
D’une part, elle voulait vraiment plaire à la mère de son mari.
D’autre part, elle comprenait : Valentina Petrovna avait élevé son fils seule, travaillant à deux emplois, et maintenant, quand elle avait l’occasion de se reposer, pourquoi pas ? De plus, Anna aimait cuisiner et maintenir l’ordre dans la maison.
Aujourd’hui était un jour particulier — l’anniversaire de sa belle-mère.
Valentina Petrovna demanda à Anna d’aider à organiser le dîner pour ses deux amies, Lyudmila et Tamara.
« Prépare quelque chose de spécial, » demanda-t-elle.
« Je veux me vanter devant les filles de ma merveilleuse belle-fille. »
Anna décida de ne pas lésiner sur les ingrédients.
Au magasin, elle acheta de la bonne viande pour la farce, des tomates de qualité pour la sauce et des pâtes de blé dur coûteuses.
« Pâtes à la flotte » — le plat préféré de sa belle-mère, bien que ce qu’elle préparait ait peu de rapport avec les spaghettis bolognaise classiques.
Mais puisqu’elle le demandait précisément, alors ce serait exactement cela.
À six heures, la table était dressée.
Nappe blanche, meilleure vaisselle, bougies dans de beaux chandeliers.
Anna acheta même des fleurs — des chrysanthèmes blancs qu’elle plaça dans un vase au centre de la table.
Dans le réfrigérateur, un vin demi-sec refroidissait — une autre faiblesse de la fêtée.
Valentina Petrovna apparut de la chambre dans une nouvelle robe — bleu vif, avec un profond décolleté et des manches bouffantes.
Ses cheveux étaient coiffés en un chignon haut et généreusement laqués.
Autour du cou, des perles artificielles scintillaient.
— Ah, Anechka, comme c’est beau ! — s’exclama la belle-mère en battant des mains.
— Un vrai spectacle ! Les filles vont être jalouses.
Dmitri, rentré du travail, loua la table et sa femme, embrassa sa mère sur la joue et alla dans sa chambre — la compagnie masculine n’était pas prévue ce soir.
Lyudmila et Tamara arrivèrent exactement à sept heures, comme convenu.
Les deux femmes avaient à peu près le même âge que la belle-mère, mais si Valentina Petrovna gardait encore la forme, ses amies s’étaient depuis longtemps laissées aller.
Lyudmila, petite et ronde, ressemblait à un petit bonhomme en robe fleurie.
Tamara était plus grande et mince, mais son visage aux traits fins et à l’expression constamment mécontente ne suscitait aucune sympathie.
— Valetchka, ma chère, joyeux anniversaire ! — gazouillèrent les invitées en offrant des cadeaux : une boîte de chocolats et un flacon de parfum bon marché.
Au début, une atmosphère festive régnait à table.
Les femmes louaient les plats, surtout les spaghettis bolognaise.
— Anechka, mon trésor, c’est divin ! — fit remarquer Lyudmila en enroulant les pâtes sur sa fourchette.
— Où as-tu appris à cuisiner ainsi ?
— En famille, — répondit modestement Anna.
— Ma mère m’a tout appris.
Valentina Petrovna versa du vin dans les verres.
Puis encore.
Et encore.
Les joues des femmes rosirent, leurs voix devinrent plus fortes, et les rires plus éclatants.
— Les filles, — commença la belle-mère, déjà bien éméchée, — savez-vous quel bonheur j’ai ? Avoir trouvé une telle belle-fille ! Je l’ai, pour ainsi dire, « adoptée », sortie du village, tout lui ai appris.
Anna fronça les sourcils.
Elle venait d’une grande ville de plus d’un demi-million d’habitants, et on ne pouvait appeler son lieu d’origine un village qu’avec beaucoup d’exagération.
Et ce n’est pas sa belle-mère qui l’avait « sortie » — Anna était venue à Moscou après l’université, avait trouvé un emploi et rencontré Dmitri.
— Bien sûr, bien sûr, — hocha Lyudmila.
— On voit tout de suite que la fille est bien élevée.
Pas comme certaines belles-filles d’aujourd’hui.
— Et toi, Valetchka, d’où viens-tu ? — demanda Tamara.
— Je suis Moscovite de naissance, — répondit fièrement Valentina Petrovna, même si Anna savait que sa belle-mère était arrivée dans la capitale depuis la banlieue immédiatement après l’école.
Le vin coulait à flots.
Les femmes s’ivraient de plus en plus, et la conversation prenait un tournant désagréable.
Valentina Petrovna, se sentant probablement maîtresse de la situation, commença à se lâcher.
— Alors, dans ce village à vous ? — ricana-t-elle en jetant un regard oblique à Anna.
— Vos parents vivent sans doute dans une étable et mangent de la soupe avec des chaussures.
Vous n’avez probablement terminé que trois classes d’école paroissiale.
Ou même pas ?
Et les trois éclatèrent de rire.
Anna eut froid dans le dos.
Son père était ingénieur, sa mère professeur de mathématiques.
Tous deux avaient un diplôme supérieur et étaient des personnes cultivées.
— Et ta mère, — continua la belle-mère déchaînée, — a sûrement vendu sa dernière vache pour envoyer sa fille dans la capitale.
Pour qu’elle ne se fasse pas attraper par un tracteuriste alcoolique dans la grange !
Lyudmila et Tamara gloussèrent.
Leurs ventres gras ondulaient dégoûtamment de rire.
— Valentina Petrovna, — dit Anna doucement, — vous avez tort.
— Et moi j’ai tort ? — répliqua la belle-mère.
— Je l’ai tout de suite deviné, de quelle famille tu viens ! On voit à tes mains que tu n’es pas habituée au travail.
On ne comprend pas comment vous n’êtes pas mortes dans la boue.
Ta mère aussi, j’imagine, aimait s’amuser.
Valentina Petrovna se pencha, son décolleté touchant le bord de la table, et fit un clin d’œil à ses amies, comme pour insinuer quelque chose.
À ce moment-là, la patience d’Anna céda.
Sa mère, Nadejda Ivanovna, avait travaillé toute sa vie à l’école, enseigné aux enfants et les avait aidés à entrer à l’université.
C’était une femme sage et bonne, qui avait élevé sa fille dans l’amour et le respect des autres.
Et écouter sa belle-mère ivre la couvrir de saletés…
Anna se leva lentement de table.
Devant elle se trouvait l’assiette de spaghettis bolognaise — ces fameux « pâtes à la flotte » qu’elle avait préparés avec tant de soin.
— Valentina Petrovna, — dit-elle d’une voix calme, — vous ne parlez pas de ma famille.
Vous parlez de votre vie, n’est-ce pas ?
Mais je ne vous permettrai pas d’insulter ma mère.
Et avant que quelqu’un ait pu dire quoi que ce soit, Anna souleva l’assiette et renversa son contenu sur la tête de sa belle-mère.
Les spaghettis bolognaise, avec un bruit écœurant de mastication, se répandirent dans la coiffure volumineuse de Valentina Petrovna, glissèrent sur son visage, se coincèrent dans les perles, et coulèrent sur le décolleté de sa robe.
Des morceaux de viande et de tomates décorèrent le tissu bleu, et la sauce s’étala en taches graisseuses.
Lyudmila et Tamara poussèrent un cri, puis éclatèrent d’un rire sauvage.
Elles riaient à voix haute, leurs ventres gras ondulaient comme de la gelée.
— Et vous, deux horribles grenouilles, sortez d’ici si vous ne voulez pas retirer des pâtes de vos cheveux ! — cria Anna en se retournant vers les amies de sa belle-mère.
Le rire s’arrêta instantanément.
Lyudmila et Tamara attrapèrent leurs sacs et se précipitèrent vers la sortie, sans même dire au revoir à la fêtée.
Valentina Petrovna resta assise, abasourdie par ce qui venait de se passer.
Des restes de sauce coulaient sur son visage, les spaghettis pendaient de ses cheveux comme des guirlandes de Noël.
Elle ouvrait et fermait la bouche comme un poisson hors de l’eau, mais ne pouvait prononcer un mot.
Anna commença silencieusement à débarrasser la table.
Ses mains tremblaient de colère et de conscience de ce qu’elle avait fait.
Mais elle ne regrettait pas.
Valentina Petrovna se leva et alla se laver sans dire un mot.
Anna termina le nettoyage dans la cuisine, lava la vaisselle et alla dans sa chambre, où l’attendait Dmitri, confus — il avait entendu les cris mais n’avait pas osé intervenir.
— Que s’est-il passé ? — demanda-t-il.
Anna raconta.
Son mari l’écouta, secoua la tête et prit sa femme dans ses bras.
— Maman a tort, — dit-il doucement.
— Mais toi aussi tu as été trop impulsive.
— Peut-être, — acquiesça Anna.
— Mais je ne tolérerai plus cela.
Le lendemain matin, Anna se leva tôt comme d’habitude pour préparer le petit-déjeuner.
Dans la cuisine, Valentina Petrovna l’attendait.
Les cheveux de sa belle-mère étaient soigneusement lavés, mais sentaient encore la sauce tomate.
Son visage était émacié, ses yeux rouges — pas à cause du vin d’hier, mais des larmes.
— Anechka, — dit-elle doucement, — pardonne-moi.
J’étais idiote hier.
J’ai trop bu, ma langue s’est déliée… j’ai dit des méchancetés.
Anna s’arrêta avant d’atteindre la cuisinière.
— Tu as raison, — continua sa belle-mère.
— Je parlais de moi.
Je viens vraiment d’un village, mes parents étaient des gens simples.
Et j’ai toujours eu peur que quelqu’un le découvre.
Je faisais semblant d’être Moscovite, inventais toutes sortes de choses.
Et hier… hier… tu es si réussie, bien élevée, avec du goût… j’ai vu en toi ce que je n’ai jamais été.
Éduquée, d’une bonne famille.
Et j’ai été jalouse.
Tout est sorti.
Anna resta silencieuse.
La colère n’était pas encore partie, mais son cœur commençait à se réchauffer.
— Je comprends que j’avais tort, — dit Valentina Petrovna.
— Et je comprends que tu avais le droit de me remettre à ma place.
Même… de cette manière.
Anna ne put s’empêcher de sourire :
— Les spaghettis ont vraiment bien tenu sur votre coiffure.
Sa belle-mère sourit aussi :
— Tamara m’a appelée ensuite.
Elle a dit que j’avais eu ce que je méritais.
Et Lyudmila a ajouté que ma belle-fille a du caractère.
Correcte, dit-elle.
— Valentina Petrovna, — dit Anna, — recommençons depuis le début.
Mais à une condition : personne ne rabaisse personne.
Et nous partagerons les tâches ménagères à parts égales.
— D’accord, — acquiesça la belle-mère.
— Et aussi… peux-tu m’apprendre à préparer une vraie bolognaise ? Parce que mes pâtes à la flotte ne valent pas les tiennes.
— Avec plaisir, — répondit Anna.
— Mais la prochaine fois, faites attention à vos mots.
Il est plus pratique de manger dans une assiette que dans le décolleté.
Valentina Petrovna éclata de rire — pour la première fois depuis longtemps, sincèrement et chaleureusement.
— Promis.
Même si je l’avoue — j’ai mal dormi, je rêvais encore de laver mes cheveux de la sauce.
Depuis ce jour, l’ambiance dans la maison changea.
Valentina Petrovna cessa de se comporter en reine, et Anna en Cendrillon soumise.
Elles cuisinaient ensemble, faisaient le ménage ensemble.
La belle-mère s’avéra être une interlocutrice agréable quand elle ne jouait pas le rôle de la Moscovite pure souche.
Et la recette de la vraie bolognaise devint un trésor familial, même si chaque fois qu’Anna la préparait, Valentina Petrovna plaisantait :
— Mais, s’il te plaît, sers-la dans une assiette.
Pas sur la tête…
