« Même mon chien aurait pu faire mieux avec sa langue ! » se moqua l’homme riche, refusant de payer le jeune garçon pauvre qui cirait des chaussures dans le passage souterrain.
Mais le destin avait une surprise en réserve lorsqu’ils se rencontrèrent à nouveau le lendemain, dans des circonstances bien différentes.
Dans le passage souterrain bondé, Martin, âgé de 14 ans, attendait avec son modeste kit de cirage étalé à côté de lui.
Il observait chaque pied qui passait, espérant silencieusement que quelqu’un s’arrêterait pour un cirage.
Une chaussure éraflée ici, une semelle boueuse là — tout client serait le bienvenu.
« Juste quelques-uns, » murmura-t-il, « juste assez pour ramener à la maison aujourd’hui. »
Son estomac gargouillait, son maigre petit-déjeuner de deux tranches de pain depuis longtemps digéré.
Il prit une gorgée de sa bouteille d’eau, espérant calmer la faim qui le tenaillait.
Les pensées de sa mère et de sa petite sœur lui donnaient le courage de continuer — sa mère paralysée dépendait de lui, et sa sœur, Joséphine, méritait une enfance meilleure que la sienne.
« Cirage de chaussures, monsieur ? Madame ? » appela-t-il, à peine audible au-dessus du bruit de la foule.
Les heures passaient, et personne ne s’arrêtait. Finalement, alors que le soleil commençait à se coucher, il sortit une petite orange, son unique déjeuner.
Juste au moment où il commença à la peler, une paire de chaussures en cuir se posa lourdement devant lui.
« Allez, gamin, » aboya une voix rauque. « Je n’ai pas toute la journée. »
Martin leva les yeux vers l’homme, vêtu de la tête aux pieds de vêtements coûteux.
Son cœur bondit — cela pourrait signifier un bon pourboire.
« Oui, monsieur, » dit-il en posant son orange de côté, désireux de faire bonne impression.
Mais l’homme, nommé Sylvestre, s’impatienta presque instantanément.
« Qu’est-ce qui prend autant de temps ? Tu es incompétent ? » s’énerva-t-il.
Martin se concentra, ses mains tremblant légèrement alors qu’il travaillait pour donner un brillant éclat.
Mais Sylvestre continua ses reproches.
« À ton âge, je travaillais déjà vraiment — pas à mendier de la monnaie dans la rue. »
Les mots frappèrent durement Martin. Trois ans plus tôt, son père avait été tué dans un accident de voiture, et peu de temps après, sa mère avait été victime d’un AVC.
À seulement onze ans, Martin était devenu le soutien de famille, échangeant son enfance contre un labeur quotidien.
Alors qu’il donnait les derniers coups de chiffon, Sylvestre ricana, inspectant ses chaussures avec mépris.
« Mon chien aurait pu faire mieux avec sa langue ! »
Embarrassé, Martin balbutia, « Je suis désolé, monsieur. Je ferai mieux la prochaine fois. »
« Laisse tomber, » dit Sylvestre d’un ton méprisant, s’éloignant sans payer et laissant Martin découragé et les mains vides.
Le lendemain, Martin était de retour à son poste.
Les mots de son père résonnaient dans son esprit, lui rappelant de persévérer : « Chaque obstacle est une marche vers tes rêves. »
Un cri soudain le sortit de ses pensées. « À l’aide ! Quelqu’un, aidez-moi ! »
Il se précipita vers la foule, voyant un attroupement autour d’une voiture de luxe.
À l’intérieur, il vit Sylvestre, agrippant frénétiquement sa gorge, étouffant.
Sans hésiter, Martin attrapa une pierre, brisa la vitre et déverrouilla la portière.
Il tira Sylvestre hors de la voiture et lui donna une tape ferme dans le dos jusqu’à ce qu’un morceau de pomme soit expulsé de sa gorge.
Sylvestre, haletant, regarda Martin avec de grands yeux.
« Tu… tu m’as sauvé la vie, » balbutia-t-il. « Après la manière dont je t’ai traité ? »
Martin haussa les épaules. « C’était la chose à faire. »
Sylvestre, profondément ému, fouilla dans sa poche.
« S’il te plaît, laisse-moi me racheter. Demande ce que tu veux — n’importe quoi. »
« Tout ce dont j’ai besoin, c’est des 7 euros d’hier, » répondit simplement Martin.
Sylvestre cligna des yeux, incrédule. « Mais je pourrais faire tellement plus — te donner peut-être un nouveau départ ? »
Martin secoua la tête. « Merci, monsieur, mais je dois m’occuper de ma famille. »
Sylvestre hocha la tête et lui tendit l’argent avec un nouveau respect dans les yeux.
En s’éloignant, il lança par-dessus son épaule : « Je ne t’oublierai pas… ni toi, ni ce que tu as fait. »
Cette nuit-là, Martin fut réveillé par les cris de joie de sa sœur.
Il se précipita dehors pour découvrir un sac rempli de billets et une note sur le pas de la porte :
« Merci n’est pas suffisant pour ce que tu as fait.
Je sais que tu refuserais, mais tu mérites une enfance heureuse.
Le monde est petit — que nos chemins se croisent à nouveau. »
Les larmes aux yeux, Martin serra la note contre sa poitrine.
Pour la première fois depuis des années, il ressentit de l’espoir — non seulement pour lui-même mais aussi pour l’avenir de sa famille.
Les paroles de son père résonnaient : ne jamais abandonner, continuer à avancer, peu importe les épreuves.
« Joséphine ! » cria-t-il, « Dis à maman que nous allons chez le médecin aujourd’hui.
Et ensuite, on s’arrêtera pour une glace sur le chemin du retour. »
Alors que Joséphine dansait de joie, Martin leva les yeux vers le ciel avec un sourire.
Les leçons de son père le guideraient toujours, et il savait qu’il continuerait à avancer — un pas à la fois.