— Quoi, tu as engagé une sécurité ? — lança Nina Petrovna avec malice, à peine Sasha était-elle entrée dans la salle de réunion.
— Tu ne laisses même pas entrer ta propre mère ? Moi, en passant, je suis restée trente-huit minutes chez votre administrateur, comme une pauvre parente.
— Oui, je réussis.
Non, je ne suis pas obligée de partager les bénéfices.
Et oui, maman, ça s’appelle un « vol », pas une « part maternelle » !
— Maman, on en a parlé cent fois… — Sasha posa la chemise sur la table avec fatigue et s’assit en face, sans enlever son manteau.
— C’est un bureau.
Je travaille ici, je ne reçois pas des invités.
— Mais moi, je ne suis pas une invitée.
Je suis la mère ! — Nina Petrovna haussa les sourcils avec défi et croisa les bras sur sa poitrine.
— La mère qui a vendu la datcha et investi dans ton éducation.
Ou tu as déjà oublié comment nous avons sorti le dernier réfrigérateur de la maison pour payer cette, comment dire, licence britannique ?
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Sasha soupira.
Combien de fois peut-on écouter le même vieux disque ?
— Maman, je te transfère de l’argent chaque mois.
De bons montants.
Beaucoup plus que ce que tu gagnais à l’école.
Tu vis dans ton appartement, tu vas en cure, tu fais ta manucure une fois par semaine, un massage tous les deux jours.
Je ne comprends pas ce qui te manque.
— Une part.
— dit calmement Nina Petrovna, comme si elle parlait de la météo.
— Il me faut une part.
Dans ta société.
Formelle.
Avec droit de vote.
— Est-ce que tu comprends ce que c’est le « droit de vote » ? — Sasha plissa les yeux.
— Et quel rapport avec toi ?
— Je ne comprends pas ? — renifla la mère.
— Et qui t’a emmenée aux cours quand tu ne comprenais rien ? Qui a fait pour toi en 3e ce projet scolaire sur… finances et investissements ? Moi ! Et même si ce n’était pas moi qui étais aux réunions, sans moi tu n’aurais jamais réussi.
Et maintenant tu es assise dans ton fauteuil en cuir et tu me regardes comme une mendiante.
Sasha se leva lourdement.
Elle alla à la fenêtre.
Elle l’ouvrit.
— Maman, au moins respire un peu, l’air est encore frais.
Parce que tu entres dans mon bureau comme si tu étais le fisc.
Et tu parles comme un procureur.
Nina Petrovna est montée derrière.
Sans se presser, avec dignité.
— Tu sais, je réfléchissais… — dit-elle lentement en ajustant son foulard.
— Peut-être que je devrais vraiment aller au tribunal.
Après tout, tu as passé ta vie sur mon dos.
C’est avec mon salaire d’enseignante que je t’ai nourrie, habillée, emmenée aux olympiades, et maintenant tu te comportes comme une étrangère.
Quelle compagnie !
Sans moi, tu travaillerais encore chez Burger King.
Sasha s’est brusquement retournée :
— Qu’est-ce que tu as dit ?
— Ce que j’ai entendu.
— La mère a plissé les yeux avec défi.
— Ou tu veux que je te rappelle qui t’a aidée à rembourser tes premiers crédits ? Qui t’a aidée à rédiger ton CV quand tu as été licenciée de ton premier travail ? Qui t’a emmenée chez le psychothérapeute quand tu pleurais la nuit ?
— Maman, c’était il y a quinze ans ! — Sasha s’est emportée.
— J’étais une enfant, et oui, tu étais là.
Pour ça, je te suis reconnaissante.
Mais ça suffit.
Tout ce que j’ai, je l’ai gagné moi-même.
Tu ne comprends rien aux affaires, et pourtant tu te comportes comme si tu avais dirigé une entreprise toute ta vie.
— Et moi, je vais continuer ! — Nina Petrovna a haussé la voix.
— Parce que tu es ma fille ! Et parce que j’ai investi en toi autant que je pouvais !
— Comme dans un distributeur automatique ? — a répondu Sasha sèchement.
— Comme dans un actif.
— un peu plus doucement, mais avec de l’entêtement dans la voix.
— Et il est temps que je reçoive des dividendes.
Un silence s’est installé un instant.
Quelqu’un a ri dans le couloir, une porte a claqué.
Quelque part, l’imprimante a fait un bruit aigu.
— Bon, — Sasha a finalement parlé.
— Tu n’es pas venue pour rien.
Dis ce que tu veux vraiment.
— Une place au conseil.
Cinq pour cent du bénéfice.
Et un bureau.
— a claqué la mère.
— Avec vue sur le parc.
Pas pire que le tien.
— Vous, excusez-moi, vous comptez faire quoi ? Vérifier les rapports ? Écrire des stratégies ? Mettre en place un CRM ?
— Je ne sais pas ce que tu viens de dire, mais ça sonne idiot.
Je ne suis pas idiote.
Je vais engager un consultant, et il m’expliquera tout.
Le principal, c’est le statut.
Et la reconnaissance.
Je suis fatiguée d’être juste « la mère de Sasha Kovaleva ».
Je veux être membre du conseil d’administration !
— Alors tu es au mauvais endroit.
Ce n’est pas un théâtre.
Ici, on ne donne pas un rôle comme ça.
— Sasha s’est dirigée vers la porte.
— Viens, je vais t’appeler un taxi.
— Je ne partirai pas.
— Nina Petrovna se tenait ferme.
— Jusqu’à ce que j’obtienne ce que je mérite.
— Tu l’as déjà reçu.
Une vie stable.
La tranquillité.
Les charges payées six mois à l’avance.
Laisse-moi au moins mon travail.
Et ma vie.
Je ne t’appartiens pas jusqu’à la mort.
— Tu en es obligée.
— a dit la mère sans détour.
— Parce que je t’ai élevée seule.
— Je ne t’ai pas demandé ça.
— Sasha a brusquement ouvert la porte.
— Va-t’en, maman.
Avant que je ne dise quelque chose en trop.
Nina Petrovna est sortie sans regarder.
Sasha se tenait avec les mains tremblantes et fermait lentement la porte derrière elle.
Puis elle s’est assise dans le fauteuil, a essuyé son front.
Au bout d’une minute, André est entré — son mari.
— Tout va bien ? — Il lui a tendu une bouteille d’eau.
— Je l’ai vue.
Elle marchait comme si elle venait de gagner les élections.
Elle souriait.
— Oui, elle s’amuse bien.
— Sasha a avalé.
— Elle veut cinq pour cent.
— Quoi, du foie ?
— De la société.
— Eh bien, au moins pas des reins.
Ils ont tous les deux ri.
Une seconde.
Puis Sasha a dit :
— Elle peut vraiment porter plainte.
Ou appeler les inspecteurs des impôts.
Elle le fera.
Juste pour prouver qu’elle est la mère de l’année.
André s’est approché, s’est assis à côté d’elle.
Il l’a prise dans ses bras.
— Je suis avec toi.
Jusqu’au bout.
Si tu veux — on peut mettre la part à mon nom, pour l’exclure complètement.
Si tu veux — on vend la société et on part.
Mais tu ne dois pas abandonner.
Sinon elle te dévorera entièrement.
— Je ne céderai pas.
— souffla Sasha.
— Je suis juste fatiguée.
De cette guerre sans fin.
Mais la guerre ne faisait que commencer.
— Ne t’avise pas d’appeler ça « des bêtises » ! — la voix de Nina Petrovna résonnait si fort qu’André éloigna machinalement le téléphone de son oreille.
— C’est un document officiel, soit dit en passant.
On me l’a confirmé aujourd’hui !
— Pardon, quoi confirmé ? — demanda-t-il en roulant des yeux et en faisant un geste à Sasha : « Ta mère a complètement perdu la tête ».
Sasha se contenta de faire un geste de la main et continua de cliquer sur son ordinateur portable.
— J’ai le droit légal de déposer une plainte pour dommages moraux et matériels ! — lança fièrement Nina Petrovna.
— Et pour la redistribution des bénéfices de la société créée avec ma participation directe !
— Vous êtes sérieuse ? — demanda calmement André en se levant et allant dans la pièce voisine pour que Sasha n’entende rien de plus.
— Participation ? Vous ne savez même pas à quoi se consacre cette entreprise.
— Et je n’ai pas à le savoir ! — s’offusqua-t-elle.
— Mais moi, je sais comment investir dans l’avenir ! Sasha a étudié à Moscou grâce à moi.
Et maintenant elle a une entreprise — grâce à moi.
J’en ai le droit.
C’est tout.
— Eh bien, alors, félicitations.
Maintenant, chez nous, la mère est une investisseuse externe, — marmonna-t-il en raccrochant.
Sasha arriva une seconde plus tard :
— Qu’est-ce qu’elle a encore inventé ?
— Un avocat.
Elle dit qu’il est venu chez elle, a tout examiné, et maintenant elle « fait avancer la procédure ».
Quel mot elle a appris.
J’ai vraiment entendu comment elle prononçait chaque lettre, comme si elle avait un porte-voix dans l’entrée.
— Ma mère est, bien sûr, talentueuse.
Dans toute situation incompréhensible — poursuis ta fille en justice, — Sasha alla à la cuisine et s’assit en appuyant sa tête sur ses mains.
— André, ça dépasse toutes les limites.
Nous ne pouvons plus simplement attendre.
On ne peut plus l’arrêter maintenant.
— Et tu croyais quoi ? — il lui versa du café.
— Qu’elle partirait simplement ? Ce n’est pas ce genre de personne.
Elle ne baisse jamais les bras.
Surtout quand elle voit de l’attention.
Pour elle, tu n’es pas une fille.
Tu es une tribune.
Un endroit d’où elle s’exprime.
Sacha sourit doucement.
Tu te souviens qu’enfant, elle m’interdisait de prendre des bonbons qui ne m’appartenaient pas? «Nous ne mendions pas», disait-elle.
Et maintenant, elle réclame une part, comme si je lui devais quelque chose par défaut.
– Elle ne demande pas, elle exige, – ricana-t-il.
– Et avec un fondement juridique.
Faudrait peut-être aussi lui filer un contrat de location de ton utérus? Au cas où elle prétendrait que l’accouchement lui appartient?
Sacha renifla, mais ne se mit pas à rire.
Elle n’était pas d’humeur à rire.
– Il faut consulter un avocat.
Dès demain.
Je ne peux pas risquer l’équipe, les clients, la réputation.
Elle pourrait étaler ça dans toute la ville.
L’avocat, sec, avec une calvitie brillante, les écouta en silence.
Puis il retira ses lunettes, se frotta l’arête du nez.
– Juridiquement, elle ne vaut rien.
Elle n’est ni fondatrice, ni employée, même pas contractuelle.
Elle n’a aucune base.
– Et moralement et éthiquement? – demanda Sacha avec ironie.
– Moralement et éthiquement, ça ne passe pas au tribunal.
Mais dans la presse, oui.
Si elle décide de «monter» cette histoire en mode «la fille a trahi sa mère» – ça pourrait poser problème.
Des problèmes de réputation.
Surtout si vous avez une responsabilité sociale d’entreprise inscrite.
– Nous, on a juste des KPI et des crises de nerfs inscrites, – murmura Sacha.
– Alors je recommande d’agir fermement.
Une lettre de mise en demeure de la part des avocats à son domicile.
Ensuite une rencontre avec un médiateur – ce n’est pas obligatoire, mais ça fait joli.
Et si elle ne se calme pas – une contre-plainte.
Pour diffamation et ingérence dans l’activité commerciale.
Sacha acquiesça, notant tout.
André resta silencieux.
En sortant, il se retourna quand même:
— Et si on parle humainement ? Tu ferais ça à ta mère ?
L’avocat est resté figé.
— Ma mère est bibliothécaire.
Elle pense que je trie encore des livres dans un entrepôt.
Nous ne nous parlons plus depuis que j’ai acheté une voiture.
Elle dit que je suis devenu trop gourmand.
Alors oui, je le ferais.
— Qu’est-ce que tu fais ? — s’écria Sasha en voyant un appel entrant sur son téléphone de… Anton.
Son ex.
Avec qui elle n’a pas parlé depuis environ six ans.
— Tu as parlé avec lui ?!
— Moi ? — André se retourna surpris de devant la cuisinière.
— Non.
Pourquoi tu dis ça ?
— Il vient d’écrire : « Ta mère m’a contacté via Facebook.
Elle dit que tu lui enlèves son logement. »
C’est dingue !
André s’est assis.
— C’est fini.
Elle joue le tout pour le tout.
Elle a fait appel à son ex.
Elle va commencer à monter un show « Bonjour Moscou » : la fille oligarque a dépouillé sa mère de sa dernière chemise.
— Elle a perdu la tête.
Il est marié.
Il a deux enfants.
Pourquoi elle s’en mêle ?
— Parce que c’est fini.
Elle n’a plus de frein.
Elle va s’immiscer partout où elle peut te faire du mal.
Pour que tu ressentes : sans elle tu n’es rien.
Et pour que tu viennes — peu importe avec quoi, des excuses, un rapport de bénéfices, à genoux.
Sasha se leva et sortit son téléphone.
— Je ne vais plus attendre.
Plus de disputes, plus de câlins.
Je lui pose des limites.
Fermement.
— Mieux qu’un avocat, Sasha.
C’est sa mère.
Ne fais pas ça de front.
— Je l’ai prévenue.
Dix fois.
Je me taisais quand elle venait sans prévenir.
Je supportais quand elle distribuait mes cartes de visite à ses amies, comme si je soignais des dents et non que je dirigeais une entreprise.
Mais maintenant, elle y va de front.
Alors — moi aussi j’y vais.
André acquiesça simplement.
Il comprit — c’est la limite.
Deux jours plus tard, la lettre de l’avocat de Sasha était posée sur la table de Nina Petrovna.
Solennellement, avec des sceaux.
Elle lut, serra les lèvres et essuya les coins de ses yeux.
— Ah, — murmura-t-elle.
— Alors, c’est la guerre…
Elle sortit son téléphone et fit défiler ses contacts.
— Bonjour, Zinaida Stepanovna.
Ton fils est toujours au service des impôts ? Nous avons des choses à nous dire…
— Sasha, on vous appelle, — la secrétaire semblait vouloir filer, mais son éducation l’en empêchait.
Sasha détourna les yeux de l’écran.
— Qui ?
— L’inspection du service fédéral des impôts.
Deux femmes.
Elles se sont présentées.
Avec des documents.
Officiellement.
André, ayant entendu cela depuis le bureau, sortit presque en courant :
— Où sont-elles ?
— Dans la salle de réunion.
Elles ont dit, « dans le cadre de la coopération et de la vérification des déclarations de tiers ».
— La secrétaire haussa les épaules.
— L’une d’elles… d’ailleurs… s’appelle Kovaleva.
Sacha haussa les sourcils.
— Tu plaisantes ?
— Non.
Au début, j’ai pensé que c’était une coïncidence.
Mais non.
— Es-tu sûre qu’elle a un badge avec ce nom de famille ? — précisa André en riant nerveusement.
— Ou alors, elle est juste entrée là-bas en se faisant passer pour le fisc ?
— J’ai moi-même vu sa carte de service.
Tout est officiel.
— Parfait, — Sacha ajusta sa veste.
— Alors, on va jouer selon ses règles.
Dans la salle de réunion, il y avait deux femmes assises.
L’une était jeune, précise, froide, avec un ordinateur portable et un dossier.
La seconde… portait un tailleur pantalon lilas avec une broche en forme de paon.
Les cheveux coiffés.
La manucure — comme Margaret Thatcher après sa retraite.
Et oui, c’était elle.
Nina Petrovna en personne.
— Bonjour, — Sacha hocha la tête avec retenue.
— Eh bien, maman, tu as touché le fond.
Mais tu ne coules pas, tu creuses encore ?
— Alexandra Nikolaïevna, — interrompit une jeune employée avec un dossier.
— Nous sommes ici suite à la plainte de la citoyenne Nina Petrovna Kovalova.
La plainte parle de possibles irrégularités dans les déclarations fiscales de votre entreprise, ainsi que de dissimulation d’une partie des bénéfices.
— Voilà qui est clair, — dit calmement Sacha en s’asseyant à la table.
— Ma mère a maintenant un nouveau passe-temps.
Elle enquête.
— Nous devons réagir à chaque plainte, — continua la fiscaliste.
— Cela ne signifie pas que vous êtes accusée de quoi que ce soit.
Pour l’instant, ce n’est qu’une vérification.
Nina Petrovna ne cachait pas son plaisir :
— Oui, et je pense qu’en tant que mère, j’ai le droit de savoir où va l’argent ! Surtout s’ils ont été gagnés avec mon soutien !
— Vous m’inviterez encore à la réunion du conseil d’administration, — sourit Sacha.
— Ou alors, dites-moi où est ma clé USB avec les accès à Gazprom.
Maman, tu ne comprends vraiment pas que tu exagères ?
— Je suis une mère ! — s’exclama-t-elle.
— Tu aurais dû me consulter quand tu as ouvert la société !
— Je ne te devais qu’une seule chose.
Dans l’enfance.
Quand tu ne finissais pas ta bouillie.
C’est tout.
C’est tout.
Maintenant, tu es juste une adulte qui s’immisce dans une affaire qui ne lui appartient pas.
Stupide, dure, vindicative.
Tu veux vraiment qu’on me contrôle à cause de tes rancunes personnelles ?
— Je veux que tu comprennes enfin que tout reposait sur moi ! Que sans moi, tu n’es rien ! — cria-t-elle.
— Moi ! Je t’ai élevée, payé tes cours, emmenée aux entretiens !
— Tu as fait ça parce que je suis ta fille.
Pas parce que tu rêvais de devenir actionnaire.
— La voix de Sasha a craqué, mais elle s’est ressaisie.
— Et maintenant, tu veux juste t’approprier une part des autres pour flatter ta vanité.
— Ce n’est pas à toi ! — frappa-t-elle sur la table.
— C’est À MOI !
— Non, — dit doucement Sasha.
— À moi.
Parce que je ne l’ai pas demandé.
Parce que tu l’as fait par devoir — ou par fierté — mais pas par désir d’investir dans une start-up.
Et maintenant tu veux un pourcentage, comme si j’étais obligée de partager les bénéfices.
Tu n’es pas actionnaire, maman.
Tu es juste… une femme vieillissante en colère qui n’a pas eu assez d’applaudissements.
Silence.
La contrôleur fiscal referma doucement le dossier :
— Tout est clair.
Nous avons enregistré les déclarations.
L’inspection prendra un certain temps.
Mais… il me semble que c’est un conflit familial, pas un crime financier.
Avec votre permission…
Les deux femmes partirent, et seule Nina Petrovna se retourna sur le seuil :
— Tu regretteras.
Personne ne viendra plus chez toi.
Personne.
Parce que tu es… un vide.
Sans moi, tu n’es rien.
Rien !
— Mais maintenant, j’ai le silence, — dit Sasha dans la salle de réunion vide.
Deux semaines ont passé.
Le fisc a envoyé une lettre : contrôle terminé, aucune infraction détectée.
André l’a solennellement ouverte au petit déjeuner.
— Voilà, — il a agité le papier.
— La liberté.
Même en en-tête bleu.
Sasha a hoché la tête.
Dans ses yeux, ni triomphe ni soulagement.
Juste de la fatigue.
— Et maman ?
— Elle a écrit quelques fois.
Tout dans le style « tu verras ».
Elle menaçait d’écrire une lettre à Poutine.
J’ai même pensé qu’elle pourrait vraiment le faire sérieusement.
Sasha a souri :
— Qu’elle le fasse.
Peut-être qu’elle recevra une carte postale.
Elle s’est levée, est allée à la fenêtre.
— J’ai compris une chose, André.
Elle ne voulait pas de part.
Elle voulait le pouvoir.
Sur moi.
Sur mes décisions.
Sur ma vie.
Pour elle, je ne suis pas un être humain, mais un projet.
Et si le projet vit de lui-même, ça veut dire qu’elle l’a perdu.
C’est tout.
— Et que vas-tu faire ?
— Rien.
Je vais vivre.
Sans les monologues de maman sur les sacrifices et les devoirs.
Sans les appels menaçants.
Sans ce « je sais mieux » éternel.
Juste vivre.
Ma propre vie.
— Et si elle revient ?
Sasha regarda par la fenêtre, plissant les yeux.
— Alors je lui proposerai de trouver un travail.
Livreuse.
Puisqu’elle veut tant participer au business.
Et enfin, elle a ri.
Fort, libre, vraiment.
