Sa voix était rauque et tremblante :
— Olya… je ne me sens pas bien, dehors j’ai soudain eu un malaise…
— Maman, où es-tu ? Je vais demander à quitter le travail ! As-tu appelé papa ?
— Il est parti à la datcha avec des amis.
Le téléphone ne répond pas.
Je suis tout près de chez toi… mais je n’ai pas la force d’y arriver.
Quinze minutes plus tard, Olga conduisait sa mère par le bras jusqu’à l’entrée.
L’angoisse lui serrait la gorge — le cœur de sa mère faisait des siennes ces derniers temps, et chaque appel pareil était pris comme un signal d’alarme.
Arrivées à l’étage, elle inséra la clé dans la serrure et… se figea.
Des bruits étranges, très explicites, provenaient de la chambre.
Elle s’y précipita, ouvrit brusquement la porte — et vit son mari Artiom, ce « grand artiste », bondir hors de la couverture, tandis qu’une inconnue rassemblait précipitamment ses affaires.
— Toi ?! — la voix d’Olga tremblait.
— Comment as-tu pu ? Tu disais passer toute la nuit à l’atelier ! Et tu traitais ma mère de paranoïaque !
— Allons, ce n’est pas si grave, — gémit Artiom, se cachant sous la couverture.
— Ça arrive.
Nous sommes des âmes créatives.
Un élan, une inspiration, une poussée…
— Une poussée ?! — Olga éclata.
— Fais tes valises et va chez ta mère ! Ou bien dans ton atelier froid — là-bas tu pourras façonner tes « chefs-d’œuvre » !
Il y avait depuis longtemps une guerre silencieuse entre la belle-mère et le gendre.
Larissa Petrovna le considérait comme un fanfaron, un dandy, un charlatan qui s’était accroché à l’art à la mode.
Cheveux roux, barbiche de bouc, chaussures vernies, et interminables discours sur « la liberté créative » — tout cela la rendait profondément exaspérée.
— Quand vas-tu trouver un vrai travail, Artiomka ? — grognait-elle.
— Ce n’est pas la peinture, c’est le budget familial.
Quelqu’un achète tes tableaux une fois par an.
Et après ?
— Larissa Petrovna, — répondait-il, — vous ne comprenez rien.
Olya a de la chance avec moi.
Je suis un génie.
Une personnalité hors système.
Et vous… simplement une rabat-joie.
Il réussit à l’insulter dès la première visite.
Après avoir préparé un canard rôti et une tarte aux airelles, elle entendit :
— Je ne mange pas ce genre de nourriture.
La viande, c’est un meurtre.
Et la table pèse trop sur mon énergie.
Mais moins d’une semaine plus tard, Larissa Petrovna le vit chez un marchand de brochettes, engloutissant une double portion.
C’est alors que les premiers doutes s’installèrent : que cachait-il encore ?
Olga balayait d’un revers de main :
— Maman, tu t’es peut-être trompée ? Ou ce n’était pas lui…
— Qui d’autre pourrais-je confondre avec ce paon en coupe-vent fluo ?
Puis tout s’enchaîna : fêtes bruyantes dans l’appartement qu’Olga avait hérité de sa grand-mère, visites de « mannequins » à moitié dévêtus, plaintes des voisins.
Un jour, après avoir entendu de nouvelles plaintes, Larissa Petrovna arriva à l’improviste.
Et, ouvrant la porte avec sa clé, elle surprit toute une bande : des filles avec une chicha, des garçons avec de la bière, et Artiom au centre, un verre à la main.
— Qu’est-ce que c’est que ça ?! — s’emporta-t-elle.
— Dehors, tout le monde, immédiatement !
— On fête le lancement d’un projet artistique ! — protesta Artiom.
— Des milliers de personnes rêvent d’être à ma place !
— Qu’ils rêvent ! — rugit la belle-mère.
— Et toi — prends la serpillière et lave mon sol jusqu’à ce qu’il brille ! Et plus jamais de « soirées créatives » !
Apparemment, il avait sa propre tactique : sourire et supporter.
Il l’invita même à son exposition.
Mais dès qu’elle s’éloigna dans un coin sombre, elle entendit un chuchotement :
— Quand on se revoit ? — gloussait la jeune fille.
— Dès qu’Olya partira en service — j’écrirai tout de suite.
— J’ai envoyé les photos… Tu me manques.
— Lâche ta femme !
— On verra… — marmonna Artiom nonchalamment.
Larissa Petrovna sortit de l’ombre.
Il ne bougea même pas un sourcil :
— Tu vas te plaindre à ta fille ? Bon courage.
Elle ne te croira pas.
Pour elle, tu es toujours mécontente.
Et moi, je suis le préféré.
Alors ferme-la, mémé.
Mais elle ne se tut pas.
Et bien qu’Olya ait alors rejeté en disant : « Ne te mêle pas de ma famille », Larissa Petrovna se mit en action.
Elle trouva une connaissance dans l’immeuble voisin qui accepta de garder un œil.
Et voilà — un appel le soir :
— Il a amené quelqu’un.
Avec une valise.
Ils ont coupé la lumière — ça veut dire qu’elle reste.
Le cœur battait comme un marteau.
Olya était de garde cette nuit-là.
Larissa Petrovna enfila son manteau, sortit dans la rue, composa le numéro de sa fille et murmura :
— Olya, je ne me sens pas bien.
Je crois que c’est le cœur… Je suis près de ta maison…
Olya arriva en quinze minutes.
Elles montèrent.
Ouvrirent la porte.
Et ensuite — tout arriva comme cela devait arriver.
Elle cria, les chassa, pleura.
La fille fut expulsée.
Artiom, à moitié habillé, tenta de se justifier, mais Olya ne voulait plus écouter.
Le lendemain matin, les serrures furent changées, les clés récupérées.
La demande de divorce fut déposée une semaine plus tard.
Et ce n’est qu’un mois plus tard qu’Olya parla pour la première fois à sa mère :
— Maman… tu n’as pas inventé tout ça ? Est-ce que tu allais vraiment si mal ?
Larissa Petrovna regarda sa fille dans les yeux.
Elle soupira.
— Bien sûr que c’était vrai.
Comment aurais-je pu savoir qui il allait amener ?
Et Olga hocha la tête, serrant sa mère dans ses bras pour la première fois depuis longtemps.
Larissa Petrovna ne dit rien.
Ce n’était pas le moment d’avouer qu’elle était prête à tout pour sa fille.
Même à un petit mensonge, mais très utile.
