Tamara se tenait sur le seuil du bureau, et le temps semblait se comprimer, se contracter en un nœud dense et lourd dans sa poitrine.
Elle regardait Valentin Konstantinovich, affalé dans son fauteuil derrière une immense table en chêne, et constata une fois de plus avec une clarté glaçante : son attitude envers cet homme n’avait pas changé, ni d’un iota, ni d’un atome.
Elle était gravée dans la pierre, polie par des années d’humiliations et trempée dans le creuset de l’injustice.
Et lui, autant dire la vérité, la regardait toujours avec le même regard méfiant, à peine perceptible, qu’elle avait appris à déchiffrer autrefois, dans une autre vie.
Autrefois, dans cette réalité depuis longtemps révolue, bien avant qu’elle ne finisse en prison de manière idiote et stupide, elle avait été son mentor.
Lui — tout juste débutant, sentant le parfum bon marché et les ambitions juvéniles, se collant timidement contre le mur lors des réunions médicales.
Et elle — Tamara Nikolaevna Orlova, chirurgienne de Dieu, dont l’opinion avait du poids et de l’autorité.
Mais le problème, c’était que ce jeune homme n’avait aucunement prévu de corriger son départ « raté », son manque chronique de professionnalisme.
Il se faisait constamment réprimander par elle — oui, oui, ça arrivait ! Durement, sans indulgence.
Mais toujours pour une bonne raison, jamais par ennui ou pour s’affirmer.
Et maintenant ? Elle fit glisser son regard sur sa silhouette massive.
Encore un jeune homme, mais le ventre — à peine contenu derrière la table ! Il avait les joues luisantes et les mains posées sur son ventre d’un air majestueux.
Chef de service ! À en perdre la tête, vraiment ! Le monde était devenu fou.
— Tamara Nikolaevna… — dit-il, traînant sur chaque syllabe de son nom complet, savourant le moment.
Sa voix ressemblait au grincement d’une porte mal huilée.
— Alors, allons-nous tourner autour du pot ? Le temps, vous savez, c’est de l’argent.
Nous sommes adultes et, surtout, réalistes.
Je vous ai engagée.
Oui, je l’ai fait.
Et savez-vous ce qui pousse un homme dans une situation aussi délicate ? Juste le désir de flatter son ego ! De vous voir… brisée.
Et de comprendre que je suis au sommet, et vous — en bas.
Elle esquissa un sourire triste, un peu de travers, d’un côté de la bouche.
Ce sourire était amer comme de l’absinthe et laissait sur la langue un goût de cendres.
— Vous avez deviné parfaitement.
Vous avez toujours été une femme… euh… perspicace.
Et, plus important, un médecin de premier ordre.
Bien sûr, personne ne vous prendra actuellement dans votre spécialité.
Même devenir infirmière — c’est de la pure fiction, un conte pour idéalistes naïfs.
Mais le poste d’aide-soignante ? Je peux vous le proposer.
Aujourd’hui même, immédiatement.
Le ménage, servir les urinoirs, nettoyer les toilettes… Vous en êtes capable ?
Valentin affichait un sourire odieux et suffisant qui fit se contracter Tamara en un nœud douloureux.
— Eh bien, je ne m’attendais en fait à rien d’autre de cette conversation, — dit-elle, se forçant à rester droite.
— Et comment auriez-vous voulu que ce soit ? Avec votre parcours ! — dit-il avec plaisir, frappant là où ça faisait mal.
— Pour cela aussi, Tamara Nikolaevna, vous devriez me remercier.
Moi.
Personnellement.
— Merci… — murmura-t-elle, sentant son visage brûler.
— Quand commencez-vous ?
— Trouvez l’infirmière en chef, Maria Ivanovna.
Elle vous expliquera tout, vous donnera une blouse, vous assignera un secteur.
Bonne journée, Tamara Nikolaevna.
Bonne chance.
Tamara tenta de quitter le bureau avec la tête haute et le dos droit comme un cordeau, pour ne pas lui offrir le spectacle de son humiliation totale.
Mais derrière la porte, le front appuyé contre le mur froid, elle ferma les yeux, essayant de retenir les larmes traîtresses.
Et il avait raison, bon sang, mille fois raison ! Personne ne l’embauchait vraiment.
Ni dans sa spécialité, ni ailleurs — ni vendeuse, ni femme de ménage dans un bureau.
Et tout cela à cause de cette marque, cette étiquette noire — sept ans de prison pour meurtre.
Sept ans effacés de sa vie.
Sept ans pour avoir… oui, tué son mari.
L’histoire… banale, presque trop classique.
Et laide jusqu’à provoquer la nausée, la douleur physique.
Et depuis longtemps, oh comme longtemps, elle rongeait tout son intérieur, devenant une plaie permanente.
Tamara aimait follement son travail.
Elle y consacrait tout, toute son énergie, beaucoup de temps, son âme.
Et son mari… son mari, cela lui déplaisait horriblement, pathologiquement.
Il voulait que toute son attention, chaque seconde, chaque pensée, jusqu’à la dernière goutte, lui appartienne uniquement.
Au début, il la harcelait par les mots.
Des mots qui brûlaient plus fort que des coups, laissant des cicatrices dans l’âme.
Puis… pour chaque retard en salle d’opération, pour chaque service, pour chaque tache sur sa blouse, il commença à lever la main sur elle.
À chaque fois — plus fort, plus cruel.
Peu à peu, Tamara devint un amas de nerfs terrorisé et nerveux.
Une hystérique, il faut le dire, qui sursautait au moindre bruit de porte.
Un jour, alors qu’il était ivre et enragé, que ses yeux devinrent vides et vitreux, et qu’elle comprit : encore une seconde et il la tuerait, elle attrapa instinctivement le premier objet à portée de main.
Sans regarder.
De toute sa force, de son désespoir et de sa peur animale, elle le frappa à la tête.
C’était une lourde poêle en fonte.
Tamara avait toujours aimé la bonne vaisselle — quel paradoxe cynique et monstrueux.
Personne ensuite, même son avocat fatigué et indifférent, ne crut que de telles choses se passaient derrière les murs de leur appartement apparemment bien tenu.
Son mari était un homme respecté ! Souriant, charmant, faisant des dons pour les refuges d’animaux… Mais à ce moment-là, on avait une toute autre opinion d’elle — fatiguée, nerveuse, souvent brusque avec les collègues.
Quant aux coups qu’elle recevait méthodiquement… Tamara n’en parla à personne.
Trop honteuse.
Terriblement, jusqu’aux spasmes dans la gorge.
Et ses crises nerveuses au travail… elles ne passèrent pas inaperçues et contribuèrent à son image d’« hystérique inadaptée ».
Bref, elle avait purgé sa peine.
Du premier au dernier jour, sans demander de grâce.
Elle sortit.
Et où aller ?
Les parents de son mari avaient naturellement récupéré l’appartement selon le testament, rédigé à point nommé.
Merci, tante, sœur de son père, vieille fille, l’accueillit dans son petit deux-pièces à la périphérie.
Mais elle lui dit immédiatement et honnêtement de chercher quelque chose à elle.
Elle dit clairement : nous ne pouvons pas vivre longtemps ensemble.
Parce qu’elle avait vécu seule toute sa vie, et ses règles étaient sa forteresse.
— Comprends, Tomochka… — disait la tante en déplaçant délicatement une statuette de cygne en cristal sur l’étagère, mesurant chaque centimètre.
— Je t’aime bien, vraiment.
Je m’inquiète pour toi.
Mais je ne suis pas habituée… aux voisins.
Ici, ça repose.
Si tu bouges, tout s’écroule à l’intérieur, un nœud dans la gorge.
Nous finirons par nous disputer.
Et pas parce qu’il y a de vraies raisons.
Mais parce que nous sommes trop différentes pour vivre côte à côte dans un espace restreint.
Tamara comprit que sa tante avait parfaitement raison.
Et lui en fut même reconnaissante pour cette honnêteté, sans pitié humiliante.
Elle promit de trouver quelque chose.
Elle avait désespérément besoin de travail.
Pour l’instant — n’importe quoi.
Pour ne pas vivre à la charge de sa seule famille proche.
Et ensuite… elle chercherait encore.
Et trouverait absolument quelque chose.
L’espoir — c’était le dernier sou qu’elle gardait au fond de son âme.
Parmi ceux qui avaient travaillé avec elle dans cet hôpital auparavant, presque personne n’était resté.
Tous avaient été licenciés par le nouveau régime.
Comme Baba Nyura, qui depuis trente ans était aide-soignante ici, le lui avait confié presque à voix basse près de la poubelle — et pendant ces trente années, elle était restée pour tous simplement Baba Nyura, la gardienne des secrets et des commérages de l’hôpital.
— À cause de ce tyran… et voleur ! — Baba Nyura cracha de colère dans le buisson le plus proche.
— À cause de ce salaud, tous les honnêtes gens sont partis ! Qui il a viré, qui n’a pas supporté !
Tamara sourit amèrement.
— Baba Nyur, vous y êtes allée… très fort.
Il me semble qu’il est juste… un peu… limité.
Et narcissique.
— Pas du tout ! Vous allez rester ici, vous verrez ! Mon Dieu ! Que se passe-t-il dans ce monde ?! — Nyura leva les mains.
— On manque de médecins, et pour un bon docteur — aide-soignante ?! Je suis prête à me déchirer pour vous ! Quel cauchemar !
Baba Nyura prit résolument son seau et sa serpillière et partit nettoyer les sols, tout en marmonnant et se signant de temps en temps comme devant une icône.
Tamara Nikolaevna travailla peu de temps, quelques shifts, mais très vite, avec son œil professionnel, elle comprit à quel point Baba Nyura avait raison.
À l’hôpital régnait… pas simplement le chaos.
C’était une destruction complète et systémique.
C’était un chaos dirigé depuis le bureau du directeur.
Les gens eux-mêmes, avec leur propre argent, apportaient des médicaments à leurs proches hospitalisés.
Les patients entraient à l’hôpital… avec leurs draps, car ceux de l’établissement étaient dans un état épouvantable.
Quant à la nourriture de la cantine… il valait mieux ne pas en parler.
Tamara ne comprenait qu’une chose : est-ce ainsi partout maintenant ? Dans tout le pays ? Ou seulement ici, dans ce royaume particulier de Valentin Konstantinovich ?
Elle engagea la conversation avec l’un des rares anciens médecins, Yuri Sergeyevich.
Lui, fatigué, d’un geste résigné vers le ciel sombre, semblait sans espoir.
— Chez nous… nous avons atteint le summum.
Le fond.
— Mais pourquoi, Yuri Sergeyevich ? Qu’est-ce qui nous distingue des autres ? Quand je travaillais ici… un tel désordre n’existait pas ! — ne put-elle s’empêcher de dire.
— Parce que, Tamarochka Nikolaevna… — il se tourna vers elle, ses yeux débordant de fatigue infinie.
— Voler, il faut le faire intelligemment ! Quand il y a quelque chose à prendre ! Mais quand… quand il n’y a rien à voler, et qu’on a très envie — voilà le résultat.
On vole tout jusqu’au dernier fil.
— Oui… Et vous n’êtes pas la première à parler de vol dans cet hôpital.
Et pourquoi tout le monde se tait ? — murmura-t-elle.
— Vous proposez de déposer une plainte ? Au procureur ? — Il sourit amèrement.
— Ce serait du suicide ! Personne n’a de preuves concrètes, réelles ! Juste des paroles.
Et le désordre… le désordre est partout maintenant.
Je ne serais pas surpris si au ministère de la Santé, on avait oublié depuis longtemps ce qui nous avait été alloué.
Tout passe en contournant les règles.
Tamara, en tournant dans les rangs inférieurs de l’hôpital, apprit beaucoup de choses nouvelles.
Par exemple, que désormais, les hôpitaux avaient des sponsors privés.
Et qu’ils fournissaient de l’argent pour… diverses choses : médicaments coûteux, équipements.
Elle apprit aussi qu’un de ces bienfaiteurs, le principal sponsor, était actuellement hospitalisé ici même.
Dans la meilleure chambre, spécialement rénovée pour lui.
On préparait ses repas séparément, il avait sa propre infirmière la plus qualifiée… Tout était fait dans les règles de l’art.
Pourvu qu’il ne découvre pas, Dieu nous en garde, qu’ailleurs à l’hôpital… tout allait très mal et était pourri.
Bien que, comme le haussaient les épaules les infirmières, à lui, probablement, cela importait peu ce qui se passait ici.
Parce qu’il… était mourant.
Les médecins, en regardant Valentin dans les yeux, faisaient de leur mieux.
Changeaient les schémas, remplaçaient un médicament coûteux par un autre.
Mais cela n’allait pas mieux.
Seulement pire.
Comme dit Baba Nyura en soupirant : « Il est dommage pour lui, vraiment… Un homme bon et juste.
Il courait après notre Valentin pour un rien ! Et maintenant, regarde-toi, il est lui-même alité, retiré du monde… »
Tamara ne put s’empêcher de demander, incapable de comprendre :
— S’il a tant d’argent… pourquoi ne part-il pas se soigner à l’étranger ? Dans les meilleures cliniques ?
— Lui… Alexey Grigorievich, ce sponsor, fit un geste de la main comme pour dire « peu importe ».
Il ne veut rien, Tomochka Nikolaevna.
Rien ne l’intéresse.
Il est dépressif, paraît-il.
Et il n’est pas vieux… je ne sais pas exactement, mais probablement pas cinquante ans.
Quel dommage.
Le soir, lorsque la mort régnait dans le service après le couvre-feu, Tamara, ayant fini les nettoyages humides, décida d’aller le voir dans sa chambre.
Regarder ce mécène mourant.
Elle voulait voir, non pas simplement un homme condamné.
C’était tout autre chose, profondément professionnel.
Déjà à l’université, puis en résidence, elle et ses collègues passionnés travaillaient sur un protocole expérimental pour traiter cette maladie rare et rapide.
Peu à peu, ceux qui s’étaient engagés avec enthousiasme se sont retirés, absorbés par la routine, la vie quotidienne et la course aux diplômes.
Et à ce moment-là, quand tous étaient partis dans leurs hôpitaux et cliniques respectifs, ce sujet resta une obsession, une mission personnelle pour Tamara seule.
Bien sûr, seule, sans le soutien de l’institut, sans subventions, avancer cette recherche jusqu’aux essais cliniques… c’était de la pure science-fiction.
Mais elle continuait, même en prison, à retourner dans sa tête à ses notes, à ses calculs complexes.
Il n’y avait rien de surnaturel, aucune magie.
Simplement des proportions et des séquences d’administration de différents médicaments, connus depuis longtemps, calculées avec une précision chirurgicale.
Il se formait ainsi un mélange unique, presque alchimique, équilibré à la limite du possible, qui, selon toute théorie, devait fonctionner dans la direction souhaitée.
Mais il n’avait été testé sur personne.
Absolument personne.
Donc personne ne pouvait parler d’effets secondaires ou de conséquences à long terme.
Une véritable terra incognita.
Elle frappa doucement à la porte de sa chambre.
— Puis-je ?
L’homme sur le lit tourna lentement la tête vers elle.
Son visage était marqué de rides profondes de souffrance, mais ses yeux brillaient d’une étrange flamme encore vive.
— Oui.
Entrez.
Tamara entra doucement, referma la porte et s’assit sur une chaise près du lit.
Elle observa attentivement, avec un regard de médecin, son visage, la couleur de sa peau, son état… Oui.
Tous les signes caractéristiques.
Exactement comme ils les avaient étudiés dans les atlas médicaux et articles, tant d’années auparavant.
— Comment vous sentez-vous ? — demanda-t-elle doucement.
— Et vous, qu’en pensez-vous ? — Il la regarda, sans l’apathie habituelle des mourants.
— À en juger par votre blouse, vous n’êtes pas mon médecin traitant.
Et même pas infirmière.
— Eh bien… formellement — non.
— Comment « formellement » ? — son ton exprimait un véritable intérêt.
Tamara sourit amèrement.
De toute façon, elle n’avait rien à perdre, sauf les chaînes de ce poste humiliant.
— Je vais probablement vous raconter mon histoire.
Entièrement.
Pour que vous… eh bien, ne pensiez pas de moi pire que je ne le mérite, et pour comprendre mes actions futures.
Dans les yeux de l’homme, une étincelle de vie apparut… semblable à la curiosité.
— Eh bien… cela devrait être intéressant.
J’ai justement du temps.
— Il fit un geste vague de la main vers l’espace autour de lui.
Et elle raconta.
Tout.
Sa carrière, son mari tyran, la poêle, le tribunal qui n’avait pas vu les coups systématiques derrière sa « hystérie », les sept années de prison, sa tante et ses cygnes en cristal, Valentin et sa « grâce ».
Elle parla pendant environ vingt minutes, peut-être plus.
Elle finit et resta immobile, ressentant un vide effroyable.
L’homme, Alexey Grigorievich, expira lourdement.
— Oui… Une histoire.
Digne d’un écrivain dramatique.
Dure.
Et comment trouvez-vous… de travailler sous Valentin ? Toujours… productif ? — son ton était teinté d’ironie mordante.
— Que pensez-vous ? — Elle ne put se retenir, soupira amèrement.
— Il faudrait le chasser d’ici avec un balai ! Il détruit l’hôpital !
— Mais laissez les autres s’en occuper ? — Il devina sa pensée.
— Et pourquoi pas vous ? Vous voyez ce qui se passe ici. Vous investissez de l’argent !
— Eh bien… ce que je vois depuis cette chambre, honnêtement, m’importe peu.
J’ai vu autre chose.
Et pourtant… je suis presque sûr que vous n’êtes pas venue seulement pour vous plaindre du personnel ? Ou pour collecter des preuves ?
— Non ! Pas du tout ! — elle leva les mains.
— Pas pour me plaindre.
Je ne sais même pas comment… expliquer sans paraître folle.
Mais, en gros…
Et elle lui exposa son idée.
Son travail de dix ans.
La théorie.
Les calculs.
Elle parla des médicaments à acheter, et non à délivrer de l’inventaire, pour que personne ne sache.
Elle parla longtemps, techniquement, se sentant à nouveau non pas aide-soignante, mais Dr Orlova en consultation.
Elle sentit même sa bouche se dessécher après ce long monologue.
Alexey Grigorievich écoutait sans interrompre.
Puis il fit signe vers la table de chevet.
— Il y a de l’eau.
Buvez.
C’est… plus qu’intéressant.
Combien de temps… mes experts me donnent-ils ? Un mois ? Deux ?
— Eh bien… environ ça.
Peut-être moins.
Excusez ma franchise…
— Arrêtez ! Je suis adulte, malade, mais rationnel.
Bien sûr… on veut vivre.
Mais mieux vaut essayer que de simplement abandonner.
Alors, la question : combien de temps me reste-t-il… si votre médicament ne fonctionne pas ?
— Je ne sais pas… Il se peut que ça ne marche pas.
Il y a une probabilité.
Mais… tuer — impossible.
Nous avons tout calculé…
Théoriquement.
Et… je le pense encore aujourd’hui.
— C’est-à-dire que je… je ne perds rien.
Eh bien… absolument rien.
Vrai, n’est-ce pas ? Je gagne juste une petite, toute petite chance.
— Vrai.
— Combien de temps dure le traitement ?
— Seulement trois injections.
À une semaine d’intervalle exactement.
C’est critique.
— Je suis d’accord.
Que voulez-vous de moi maintenant ?
— De l’argent.
Il faut acheter les médicaments.
À la pharmacie.
Ils ne sont pas très chers, mais… comme vous le comprenez… je n’ai simplement pas les moyens pour l’instant.
— Donnez-moi le téléphone.
Le mien est quelque part ici…
Il appuya difficilement sur l’écran de sa main tremblante et épuisée, composant le numéro de son assistant.
Dix minutes plus tard, le téléphone de Tamara dans sa poche émit un léger bip — un SMS indiquait le virement d’une somme largement suffisante.
— Alors, à demain.
Je suis de nouveau de garde de nuit.
— À demain, docteur Orlova, — dit-il, et une lueur d’espoir traversa ses yeux.
Le soir suivant, quand Tamara arriva au travail, elle ne trouva pas seulement la grand-mère Nyura, le visage effrayé, à l’entrée de service.
Valentin Konstantinovich l’attendait également, rouge de rage, accompagné d’un autre homme sévère en costume.
Elle fut convoquée directement dans le bureau du directeur, sans autre explication.
— Eh bien ! À quoi pensais-tu, hein ?! — Valentin Konstantinovich bondit presque vers elle, pointant son doigt sur son visage.
De la salive jaillissait des coins de sa bouche.
— Je t’ai engagée… par pitié, pour tes mérites passés ! Et toi… Eh ! Je suis idiot ! Naïf, aveugle idiot ! Comment peux-tu… croire quelqu’un qui vient juste de sortir d’un endroit peu recommandé ?!
J’ai à peine convaincu nos chers… sponsors ! Pour que tu ne retournes pas derrière les barreaux ! Remercie ces gens bons !
Il fallait vraiment y penser ! Voler des médicaments financés par nos bienfaiteurs ! Et probablement les vendre ensuite !
Vous avez laissé les malades dans le besoin sans aide ! Sortez immédiatement de l’hôpital ! Je vous renvoie selon la loi ! Qu’on ne vous revoie jamais !
Il ne lui laissa insérer un seul mot ni une excuse.
Il la poussa simplement hors du bureau, lui lançant son propre sac abîmé.
Ce n’est qu’à ce moment-là que Tamara, comme frappée par de l’eau glacée, comprit avec horreur : il l’avait embauchée uniquement pour ça !
Pour en faire un « bouc émissaire », pour rejeter toutes ses manigances sur les médicaments coûteux sur l’ancienne détenue que tout le monde regardait déjà avec suspicion.
Les larmes de honte et d’impuissance lui brouillèrent immédiatement la vue.
Elle se précipita vers sa réserve où son blanc habituel était accroché, pour se changer et partir.
Mais elle s’immobilisa, comme figée.
Alexei… Qu’est-ce qu’il a à voir avec ça ? Il l’attend ! Aujourd’hui, la deuxième injection ! Et si… la première avait déjà commencé à agir ?
Alors lui… il est le seul qui puisse rétablir l’ordre et la justice ! Elle entra littéralement dans sa chambre, enfreignant toutes les règles.
Elle sortit de sa poche un petit paquet froid contenant la seringue.
— Nous n’avons que quelques minutes ! On me renvoie ! — souffla-t-elle.
— Attendez… Que s’est-il passé ? Vous… pleuriez ? — il tenta de se redresser sur son coude, et elle remarqua que le mouvement lui coûtait un peu moins qu’hier.
— Long à expliquer ! Votre assistant ou peu importe qui… il a commencé à poser des questions sur l’utilisation des fonds ! Et Valentin a tout… rejeté sur moi !
Il m’a fait passer pour une voleuse de médicaments ! Alexei Grigorievich, nous n’avons pas de temps !
Si quelqu’un me voit ici maintenant, ils me… jetteront dehors de force ! Donnez-moi la main ! N’ayez pas peur ! L’important, c’est de n’avoir peur de rien ! Faites-moi confiance !
Elle appliqua rapidement le médicament sur la peau, inséra lentement la seringue, priant intérieurement pour qu’on ne les dérange pas.
Les premiers instants après l’injection peuvent être un peu difficiles, faiblesse possible…
Et juste à temps.
Elle venait de fermer la porte de sa réserve pour enlever sa blouse et partir, quand un groupe apparut au coin du couloir.
Mené par Valentin et l’homme en costume.
Ils allaient droit à la chambre d’Alexei.
Ils entrèrent.
Ils n’y restèrent pas longtemps.
Quelques minutes plus tard, ils ressortirent, et Valentin, avec un plaisir non dissimulé et un soulagement, lança à son compagnon :
— Ne vous inquiétez pas, tout est sous contrôle.
Il ne reste plus beaucoup de temps à notre cher patient.
Hélas.
La maladie, vous savez, ne fait grâce à personne.
Les hommes murmurèrent quelque chose en réponse et se dispersèrent.
Le matin, à l’ouverture de la journée de travail, Valentin, se frottant les mains, se dirigea immédiatement vers la chambre d’Alexei Grigorievich.
Il fallait préparer tout pour l’issue triste.
Vérifier les analyses, préparer les documents.
La mort va bientôt arriver, donc il faut être prêt sur le plan administratif pour éviter les questions des sponsors.
Il entra dans la chambre, déjà en train d’adopter un air triste, et… s’immobilisa sur le seuil.
Sa mâchoire en resta tombée de stupéfaction.
Alexei Grigorievich était assis sur son lit ! Et pas seulement assis — il buvait du thé en regardant par la fenêtre ! Depuis plus d’un mois, voire un mois et demi, il ne s’était pas assis seul.
Du tout.
Il était allongé, dépérissant.
— Bonjour, Valentin Konstantinovich ! — dit Alexei d’une voix tout à fait assurée.
— Bonjour… — Valentin se frotta les yeux, comme pour ne pas croire ce qu’il voyait.
— Vous… ça va ?
— Pas mal.
Incroyablement pas mal, — sourit Alexei.
— J’ai dormi, imaginez, presque toute la nuit.
Et j’ai de l’appétit.
Pourriez-vous envoyer une aide-soignante ? Ou mieux — un aide-soignant, plus costaud.
J’ai très envie de prendre une douche.
Et pour moi, c’est encore un peu difficile.
Valentin hocha la tête, bouche bée, et sortit en trombe, sortant son téléphone en chemin.
Tamara marchait dans le petit salon de l’appartement de sa tante, d’un coin à l’autre, comme une tigresse en cage.
Aujourd’hui… Aujourd’hui marque exactement une semaine après l’injection.
Jour de la troisième, dernière injection.
Et si… s’il ne venait pas ? Alors… ça n’a pas fonctionné ? Ou ça a fonctionné, mais il a changé d’avis, effrayé ? Et si… il avait oublié l’adresse ? Comment est-ce possible, c’est un homme d’affaires !
Tamara commença plusieurs fois à enfiler son manteau, le retirait, puis mesurait la pièce à nouveau avec ses pas.
Les nerfs étaient à vif.
Enfin, la tante ne put plus supporter.
— Tomka ! Assieds-toi, calme-toi ! Ne gigote pas sous mes yeux ! Mais qu’est-ce que tu as, comme un diable ! Tu disais toi-même — un homme sérieux, réfléchi.
S’il a oublié l’adresse… il la trouvera.
À l’hôpital, il demandera.
Alors assieds-toi et attends ! Et prie, si tu sais… — elle fit une pause puis ajouta sévèrement : — Et si ça avait empiré ? Là, toi, idiote, tu serais en prison pour vingt ans ! Pour automédication et préjudice ! Pourquoi t’es-tu embarquée dans cette aventure ?!
La tante venait de finir sa tirade colérique mais inquiète, quand une grande voiture noire freina devant la maison.
Alexei Grigorievich en sortit habilement, fit le tour de la voiture, ouvrit la portière passager… et aida l’homme âgé portant sa mallette de médecin à sortir.
— C’est lui ! Tante, regarde, c’est lui ! Il conduit lui-même ! Et il marche, tu vois ?! — s’écria Tamara, pressée contre la vitre.
La tante ajusta ses lunettes et observa attentivement.
Bien qu’elle ait toujours essayé de paraître sérieuse et stricte pour que Tamarka ne pense pas rester pour toujours, elle se surprenait de plus en plus à penser qu’être seule… c’est très calme et très vide.
Et avec Toma, on est pris dans les bras, on parle, on écoute, et le bortsch est toujours meilleur quand on ne le cuisine pas juste pour soi…
— Je vois… — dit doucement la tante, soulagée.
— Bravo, Tomka.
Tu as guéri quelqu’un.
Tu es un vrai médecin.
Après la deuxième injection, Alexei resta chez eux quelques heures.
Ils burent du thé avec la tarte aux pommes de la tante, parlèrent de la vie, de l’hôpital, de leurs projets.
Pour la troisième et dernière injection, il arriva dès le matin.
Et resta là jusqu’au soir.
Il raconta en détail comment Valentin avait été licencié en deux jours, comment l’hôpital avait lentement commencé à se réorganiser honnêtement, comment il avait personnellement pris la tête du conseil de surveillance.
Le soir, avant de partir, il baissa timidement les yeux et demanda :
— Tamara… puis-je vous… inviter quelque part ? Pas à l’hôpital.
Dans un endroit normal.
Dans un restaurant, par exemple ?
Elle le regarda — grand, fort, le regard clair.
Puis baissant les yeux, elle demanda doucement :
— Vous n’avez rien oublié ? Je suis… condamnée.
Une meurtrière.
J’ai un stigma à vie.
Vous n’aurez pas honte d’être avec quelqu’un comme moi ?
— Et moi… — Alexei sourit de son nouveau sourire sain.
— Quand j’étais enfant, je volais des sandwichs au jambon dans les cartables de mes camarades.
Ma mère m’élevait seule, c’était difficile.
Tout le monde a ses squelettes dans le placard, Tamara.
Toma le regarda d’abord étonnée, puis… éclata de rire.
Si sincèrement, si contagieusement et si lumineusement.
Cela faisait si longtemps… oh, si longtemps qu’elle n’avait pas ri vraiment.
— Eh bien… Dans ce cas… bien sûr, oui.
Avec grand plaisir.
Et la tante, entendant cela depuis la cuisine, détourna le regard vers la fenêtre où les lumières du soir s’allumaient, et essuya une larme discrète et joyeuse.
— Merci, Seigneur… — murmura-t-elle.
— Tu es une bonne fille, Toma… Tu as mérité ton bonheur.
Tu l’as pleinement mérité…
