— Sache-le bien, ma chère : si ça ne te plaît pas, retourne chez ta mère !
Ce furent les premiers mots que Nina entendit à peine sortie de la voiture.
Pas de « bonjour », pas de « vous avez fait bonne route ? » — rien de tout cela.
Sa belle-sœur Svetlana se tenait près du portail de la maison de campagne, les bras croisés sur la poitrine, et la regardait comme si Nina était arrivée sans y avoir été invitée.
Pourtant, c’était précisément dans cette maison de campagne, située à vingt kilomètres de la ville, que Nina avait elle-même apporté des cartons de linge de lit, transporté des pots de jeunes plants et acheté de nouveaux rideaux trois ans auparavant.
Son mari, Kostia, ouvrit silencieusement le coffre.
Il maîtrisait l’art de se taire à la perfection — ce silence particulier et lâche d’un homme qui avait peur à la fois de sa femme, de sa mère et de sa sœur, et qui, pour cette raison, ne défendait aucune d’entre elles.
Nina commença à sortir les sacs.
Ils étaient lourds et encombrants : un thermos, des gants de jardinage, des bocaux de conserves qu’elle avait préparés dès le mois de septembre.
Ses mains étaient occupées, et c’était une bonne chose : lorsqu’on a les mains occupées, il est plus difficile de perdre son sang-froid.
— Au fait, déclara Svetlana du même ton égal et presque ennuyé, nous avons déjà vendu cette maison de campagne sans ton consentement.
— Nous avons partagé l’argent entre nous trois.
Nina posa le sac par terre.
Lentement.
Très lentement, elle se redressa et regarda sa belle-sœur.
Svetlana avait quarante-deux ans, portait les cheveux teints dans un roux artificiel et parlait toujours — absolument toujours — comme si le simple fait d’exister constituait déjà une faveur qu’elle accordait aux autres.
— Répète, dit Nina.
— Qu’est-ce que tu ne comprends pas ?
— Maman voulait depuis longtemps se rapprocher de Vera, sa cousine, à Krasnodar.
— Alors nous avons pris une décision.
— Nous avons partagé l’argent honnêtement : la moitié pour maman, un quart pour Stas et moi, et un quart pour Kostia.
— Tout s’est fait en famille.
À ce moment-là, Kostia transportait un carton rempli de livres et regardait attentivement ses pieds.
Nina ne cria pas.
D’ailleurs, elle ne savait pas crier de manière impressionnante : sa voix était basse et calme, et cela effrayait parfois les gens bien davantage que des cris.
Elle entra dans la maison.
La maison de campagne était petite : quatre pièces, une véranda et une cuisine d’été.
Kostia et elle y avaient beaucoup investi : ils avaient refait le toit, changé les fenêtres, et Nina avait elle-même peint la clôture l’avant-dernier été, se brûlant au soleil jusqu’à avoir des cloques.
Son argent.
Ses vacances.
Son dos, qui l’avait ensuite fait souffrir pendant trois jours.
Sa belle-mère, Zinaïda Petrovna, était assise dans la grande pièce devant la télévision, avec l’air d’une personne qui n’était responsable de rien et qui n’avait absolument rien à voir avec la situation.
Petite et corpulente, vêtue d’une robe de chambre délavée, elle savait donner l’image d’une grand-mère de la campagne si inoffensive que les étrangers la trouvaient attendrissante.
Les étrangers ignoraient comment elle savait parler dans le dos des autres.
Ils ignoraient comment elle avait répété pendant des années à Kostia : « Nina est égoïste », « Nina ne respecte pas la famille », « Nina ne pense qu’à elle-même ».
— Zinaïda Petrovna, dit Nina, pouvons-nous parler ?
— Oh, Ninotchka, je suis un peu fatiguée aujourd’hui.
La belle-mère ne se retourna même pas.
— Nous parlerons plus tard, d’accord ?
Fatiguée.
Nina parcourut lentement la pièce du regard.
Sur la table se trouvaient des tasses sales, et sur le rebord de la fenêtre, des sacs qui, à en juger par leur aspect, étaient là depuis la semaine précédente.
Zinaïda Petrovna ne s’était jamais particulièrement fatiguée à faire le ménage.
C’était également Nina qui s’en chargeait toujours.
Elle arrivait, passait tout le week-end à laver, nettoyer et ranger, puis, à sa visite suivante, tout était de nouveau dans le même état.
Kostia entra derrière elle et posa le carton dans un coin.
— Pourquoi réagis-tu comme ça ? dit-il doucement.
— Maman est déjà âgée, elle doit aller vivre près de Vera…
— Kostia.
Nina regarda son mari.
— Cette maison de campagne est à nous deux.
— Est-ce que tu comprends cela ?
Il ouvrit la bouche.
Puis il la referma.
Il se gratta l’arrière de la tête.
— Eh bien… maman a dit que le notaire avait affirmé…
— Quel notaire, Kostia ?!
À cet instant, quelque chose se déclencha en elle.
Sans bruit et sans scène dramatique.
Quelque chose se mit simplement à sa place à l’intérieur d’elle.
Comme une serrure qui venait enfin de se fermer.
Nina sortit sur la véranda.
Elle prit son téléphone et chercha dans ses contacts Roman Evguenievitch, un avocat avec lequel ils avaient autrefois travaillé sur une autre affaire, mineure et oubliée depuis longtemps.
Roman Evguenievitch était spécialisé dans les litiges patrimoniaux.
Il répondit après la deuxième sonnerie.
— Roma, j’ai une question.
— Est-ce que l’un des époux peut vendre un bien acquis en commun sans le consentement de l’autre ?
Il y eut un silence.
— Nina, c’est toi ?
Roman Evguenievitch sembla comprendre immédiatement qu’il ne s’agissait pas d’un appel de courtoisie.
— Non, il ne peut pas.
— C’est une violation directe de l’article trente-cinq du Code de la famille.
— La transaction peut être contestée.
— Qu’est-ce qui s’est passé ?
— La maison de campagne a été vendue.
— Je l’ai appris aujourd’hui, une fois que tout était déjà fait.
Le silence fut bref, mais lourd de sens.
— Quand seras-tu en ville ?
— Demain matin.
— Passe me voir.
— Cela peut se régler.
Nina rangea son téléphone.
La porte grinça derrière elle.
Svetlana sortit et se plaça à côté d’elle avec l’air de quelqu’un venu observer un insecte intéressant.
— Tu appelles déjà des avocats ? ricana-t-elle.
— Eh bien, eh bien.
— Tu te crois vraiment très intelligente.
— Svetlana, dit Nina très calmement, rentre dans la maison.
Quelque chose dans son ton obligea sa belle-sœur à se taire pendant une seconde.
Une seule seconde, mais Nina le remarqua.
— Tu comprends que tu te dresses contre la famille ? demanda finalement Svetlana.
— Nous sommes de la même famille.
De la même famille.
Nina regarda le buisson de groseilles soigneusement taillé près de la clôture.
Elle l’avait planté quatre ans auparavant, et il était désormais grand, vert foncé et magnifique.
Il appartenait donc maintenant à quelqu’un d’autre.
— J’ai compris une chose, dit-elle enfin.
— Les liens du sang ne sont pas une justification.
— Ce ne sont que des mots.
Elle rentra dans la maison, prit son sac — celui qu’elle avait sorti en premier de la voiture — et se dirigea vers la sortie.
— Où vas-tu ? demanda Kostia, déconcerté, depuis le couloir.
— En ville.
— Je dois vérifier quelque chose.
— Nina, attends…
Mais elle se dirigeait déjà vers la voiture.
Le portail du jardin tinta derrière elle, brièvement, comme un point à la fin d’une phrase.
Le trajet jusqu’à la ville dura vingt minutes.
En conduisant, Nina pensa aux documents de la maison de campagne — les deux exemplaires du contrat de vente datant de leur achat — qui se trouvaient chez elle, dans une chemise maintenue par un élastique rouge, dans un tiroir sous le lit.
Elle avait toujours conservé elle-même les documents.
Kostia ne s’intéressait pas à ce genre de choses.
C’était sans doute la première précaution qu’elle avait prise et qui valait maintenant énormément.
Elle se gara devant son immeuble, monta au troisième étage et ouvrit la porte de l’appartement.
L’entrée était silencieuse et sentait comme d’habitude le café et un peu la lavande du désodorisant.
Nina entra dans la chambre, s’agenouilla devant le lit et sortit la chemise.
Les documents étaient là.
Elle ouvrit la chemise et trouva la feuille nécessaire : le certificat, leurs deux signatures, la sienne et celle de Kostia, ainsi que le cachet du notaire.
Elle passa un doigt dessus.
Très bien.
Demain matin, elle irait voir Roman Evguenievitch.
Ensuite, ensemble — ou elle seule, cela n’avait désormais plus d’importance — ils découvriraient ce qui avait exactement été signé et qui était précisément l’acheteur.
Car cette histoire avait un point faible que Svetlana, dans son assurance, n’avait manifestement pas pris en compte.
Une transaction réalisée sans le consentement du conjoint n’était pas simplement une infraction.
C’était un motif permettant de la faire annuler par un tribunal.
Nina referma la chemise et la rangea à sa place.
Elle s’assit sur le bord du lit.
Son téléphone vibra.
C’était Kostia.
Elle regarda l’écran et attendit qu’il cesse d’appeler.
Puis elle écrivit brièvement : « Quand tu rentreras, nous parlerons. »
« Sérieusement. »
Elle envoya le message et rangea le téléphone.
Derrière la fenêtre, la ville poursuivait sa vie habituelle.
Les voitures vrombissaient, et quelque part au loin, quelqu’un klaxonnait.
Nina resta assise en pensant qu’elle avait toujours essayé d’être gentille.
Polie.
De ne pas provoquer de conflits.
De céder dans des situations où elle n’aurait, au fond, jamais dû céder.
Ce n’était rien.
La leçon était apprise.
Kostia arriva une heure plus tard.
Nina l’entendit s’acharner longtemps et maladroitement sur la serrure, comme s’il espérait qu’elle disparaîtrait ou changerait d’avis pendant ce temps.
Elle ne disparaîtrait pas.
Elle ne changerait pas d’avis.
Il entra dans la pièce avec l’expression que les gens prennent généralement lorsqu’ils vont chez le dentiste : coupables à l’avance et légèrement malheureux.
Sans enlever sa veste, il s’assit sur la chaise près de la fenêtre et fixa ses mains.
— Alors ? demanda Nina.
— Nin, tu dois comprendre… commença-t-il.
— Kostia, je t’en prie : ne m’explique pas maintenant ce que je dois comprendre.
— Dis-moi simplement si tu étais au courant.
Il y eut une pause.
Une longue pause éloquente.
— Maman disait que ce n’étaient encore que des discussions…
— Quand t’en a-t-elle parlé ?
Il se frotta le front.
— Eh bien… probablement il y a environ deux mois.
Deux mois.
Nina expira lentement.
Pendant deux mois, il avait vécu à ses côtés, bu son café le matin, regardé des séries le soir et gardé le silence.
Non pas parce qu’il était méchant.
Il était simplement habitué à ce que sa mère décide, que sa sœur commande et que lui reste au milieu, silencieux et pratique pour tout le monde.
— Donc, tu le savais, dit-elle.
— Nina…
— C’est terminé, Kostia.
— Demain, je vais voir l’avocat.
— Tu peux venir avec moi ou ne pas venir.
— C’est ton choix.
— Mais je contesterai cette transaction.
Il la regarda comme si elle venait de lui annoncer quelque chose de complètement impossible.
Le lendemain matin, Nina se leva à sept heures.
Pendant qu’elle préparait du café, Svetlana appela.
Nina posa le téléphone sur la table et regarda l’écran vibrer avec le nom de sa belle-sœur jusqu’à ce qu’il redevienne silencieux.
Puis elle écrivit brièvement : « Je suis occupée. »
« Je rappellerai plus tard. »
La réponse arriva immédiatement.
C’était tout un monologue d’une vingtaine de lignes, écrit en majuscules, avec des points d’exclamation presque après chaque mot.
Nina le parcourut des yeux.
On pouvait y lire : « Tu te dresses contre la famille », « Maman est déjà âgée », « Nous voulions simplement faire au mieux », « Ton avocat ne pourra rien faire pour toi » et, pour couronner le tout : « Qui es-tu pour nous donner des ordres ? »
Nina rangea son téléphone.
Elle but son café.
Elle s’habilla.
Puis elle prit la chemise contenant les documents.
Le bureau de Roman Evguenievitch se trouvait dans le centre-ville, rue Pouchkinskaïa, au deuxième étage d’un vieil immeuble datant d’avant la révolution, avec de hauts plafonds et un parquet grinçant.
Nina aimait cet endroit.
Tout y était authentique, sans rénovations modernes ni plastique.
Roman Evguenievitch était exactement comme dans son souvenir : un petit homme soigné d’une cinquantaine d’années, qui parlait lentement et de manière précise.
Il étudia les documents pendant environ quinze minutes.
Puis il releva les yeux.
— Très bien.
— La maison de campagne est enregistrée comme propriété commune des époux.
— Pour la vendre, il fallait le consentement notarié de l’autre conjoint, c’est-à-dire le vôtre.
— En l’absence de ce consentement, la transaction peut être contestée.
— Vous a-t-on demandé de donner ce consentement ?
— Personne ne m’a rien demandé.
Roman Evguenievitch hocha la tête avec l’air de quelqu’un que cela ne surprenait pas.
— Je comprends.
— Nous devons découvrir qui est l’acheteur et quand la transaction a exactement été enregistrée.
— Si elle a déjà été enregistrée auprès du registre foncier, nous demanderons au tribunal de l’annuler.
— C’est réalisable, Nina.
— Il existe des précédents.
— Combien de temps cela prendra-t-il ?
— Trois ou quatre mois, s’ils ne font pas traîner la procédure.
— Cela pourrait également durer plus longtemps.
Il garda le silence un instant.
— Votre mari est-il au courant ?
— Oui.
— Est-il de votre côté ?
Nina réfléchit pendant une seconde.
— Je ne le sais pas encore.
Lorsqu’elle ressortit dans la rue, son téléphone se remit à sonner.
Cette fois, ce n’était pas Svetlana.
C’était Zinaïda Petrovna elle-même.
Nina s’arrêta près de l’entrée, sous un vieux tilleul, et finit par décrocher.
— Ninotchka, commença sa belle-mère d’une voix de femme fatiguée et tourmentée, qu’est-ce que tu es en train de faire ?
— Je suis déjà malade, et ma tension est montée ce matin…
— Zinaïda Petrovna, évitons cela, s’il vous plaît.
— Éviter quoi ?!
Son ton changea instantanément.
— Éviter quoi, je ne comprends pas ?!
— Nous partageons notre argent et notre propriété, et toi, tu te mêles de nos affaires !
— La maison de campagne appartient à Kostia et à moi.
— C’est une propriété commune.
— C’est écrit dans les documents.
— Nous avions acheté cette maison de campagne avant même que tu arrives dans notre vie ! lâcha brusquement sa belle-mère.
Puis elle s’interrompit.
Avant même que tu arrives.
Nina eut un sourire moqueur.
Non, pas avant son arrivée.
Kostia et elle avaient acheté la maison de campagne au cours de leur troisième année de mariage.
Elle s’en souvenait parfaitement, car c’était précisément à ce moment-là qu’elle avait contracté un prêt, qu’elle avait ensuite remboursé seule pendant encore un an et demi.
Zinaïda Petrovna mentait, tout simplement.
Facilement, par habitude, sans même réfléchir — aussi naturellement qu’elle respirait.
— Au revoir, Zinaïda Petrovna, dit Nina avant de raccrocher.
Svetlana se présenta personnellement dans la soirée.
Nina venait tout juste de rentrer chez elle et de mettre la bouilloire en marche lorsque quelqu’un sonna à la porte.
Plusieurs fois de suite et avec insistance, comme sonnent les gens convaincus qu’on doit leur ouvrir immédiatement.
Sa belle-sœur se tenait sur le seuil, la veste ouverte, un sac en bandoulière et l’expression d’une personne venue rétablir la justice.
— Je peux entrer ?
— Tu es déjà entrée, dit Nina en s’écartant.
Svetlana se dirigea directement vers la cuisine et regarda autour d’elle.
Elle le fit en propriétaire, avec cette désinvolture particulière qui constituait sa marque de fabrique.
Puis elle s’assit à la table sans y avoir été invitée.
— Alors, tu as consulté un avocat.
— Oui.
— Et qu’est-ce qu’il t’a raconté ?
— Cela ne regarde que mon avocat et moi.
Svetlana eut un sourire mauvais, les yeux plissés.
— Nina, écoute-moi.
— Tu es une femme intelligente, je le reconnais.
— Mais tu ne comprends pas une chose : une famille n’est pas un tribunal.
— Nous ne sommes pas devant un tribunal.
— Nous sommes de la même famille.
— Et Kostia est de notre côté, quoi que tu essaies de faire.
— Kostia est un adulte, répondit calmement Nina.
— Qu’il décide lui-même de quel côté il se trouve.
— Il a déjà décidé.
Svetlana posa ses coudes sur la table.
— Tu crois vraiment qu’il va se dresser contre sa mère ?
— Pour toi ?
— Nina, cela fait huit ans que tu vis avec lui et tu ne l’as toujours pas compris ?
Elle ne prononça pas ces mots avec colère, mais avec un étonnement étrange et presque sincère.
Comme si sa belle-sœur pensait véritablement lui expliquer quelque chose d’évident.
Et c’est précisément cela qui blessa le plus Nina.
Ni la grossièreté ni l’insolence, mais cette assurance.
La certitude que tout était déjà décidé.
Que Nina n’était qu’un élément dans le plan de quelqu’un d’autre, un élément que l’on pouvait déplacer ou supprimer.
— Svetlana, dit Nina, je ne vais pas discuter avec toi.
— Mais tu as commis une erreur.
— Laquelle ? demanda sa belle-sœur avec ironie.
— Tu as cru que je garderais le silence.
Svetlana ouvrit la bouche, puis la referma.
Quelque chose tressaillit légèrement sur son visage, presque imperceptiblement.
Puis elle se leva et rajusta son sac sur son épaule.
— Tu vas le regretter, déclara-t-elle alors qu’elle se trouvait déjà près de la porte.
— Nous allons te rendre la vie impossible…
— Sors de mon appartement, s’il te plaît.
La porte se referma.
Nina resta debout dans le silence de la cuisine et entendit son cœur battre régulièrement et calmement.
Aucune panique.
Aucune peur.
La bouilloire se mit à siffler.
Elle prépara du thé et s’assit près de la fenêtre.
Dehors, la nuit tombait déjà, et les fenêtres des immeubles d’en face s’allumaient.
Quelque part dans cette ville se trouvait l’acheteur de la maison de campagne.
Une personne qui ignorait peut-être qu’elle avait été entraînée dans une escroquerie familiale.
Nina prit son téléphone et écrivit à Roman Evguenievitch : « Nous devons découvrir qui est l’acheteur. »
« Comment pouvons-nous le faire plus rapidement ? »
La réponse arriva une minute plus tard : « Demain, nous déposerons une demande auprès du registre foncier. »
« Viens à dix heures. »
Elle posa son téléphone sur la table.
Elle prit sa tasse entre ses deux mains.
Demain.
Très bien, demain.
Le registre foncier répondit quatre jours plus tard.
Roman Evguenievitch appela personnellement.
Cela en disait déjà long, car il écrivait habituellement par messagerie.
— Nina, viens me voir.
— Il y a quelque chose d’intéressant.
Elle arriva quarante minutes plus tard.
Roman Evguenievitch l’accueillit près de la porte, la conduisit dans son bureau et posa devant elle plusieurs feuilles imprimées, densément remplies de texte.
— Regarde ici.
Il désigna une ligne du doigt.
— L’acheteur est un certain Vadim Sergueïevitch Krouglov.
— La transaction a été enregistrée il y a dix-huit jours.
— Et voici la partie la plus intéressante : Krouglov est le mari d’une amie de ta belle-sœur.
— Ils se connaissent depuis environ dix ans.
Nina releva lentement les yeux.
— Cela signifie que ce n’est pas un acheteur choisi par hasard.
— Absolument pas.
— Cela s’appelle une transaction fictive.
— Ils ont vendu le bien à quelqu’un de leur entourage, probablement pour t’empêcher de réclamer ta part lors d’un partage des biens.
— Ils pensaient que tu ne pourrais plus rien faire une fois le bien vendu à une personne prétendument étrangère.
— Mais je peux agir ?
Roman Evguenievitch sourit légèrement.
— Oui.
— Précisément parce que cet homme n’est pas un étranger.
— C’est leur arrangement, et il est tellement évident qu’il est très facile à démontrer.
— Nous allons demander au tribunal d’annuler la transaction.
— Nous déposerons également une demande distincte en raison de l’absence de consentement notarié du conjoint.
— Ce sont deux fondements juridiques différents, Nina.
— Deux.
Kostia l’apprit le soir même.
Nina ne lui cacha rien.
Elle lui raconta tout calmement et sans paroles inutiles.
Elle lui parla de Krouglov, de la transaction fictive et des deux fondements de la demande en justice.
Son mari l’écouta, assis à la table de la cuisine, faisant tourner une tasse vide entre ses mains.
— Nin, dit-il finalement, est-ce que tu comprends quel scandale cela va provoquer ?
— Kostia, le scandale existe déjà.
— Tu ne l’avais simplement pas encore remarqué.
Il garda le silence.
— Maman ne savait pas que c’était illégal.
— Maman ne le savait pas, répéta Nina d’un ton égal.
— Très bien.
— Et Svetlana ?
— Et toi ?
— Tu as gardé le silence pendant deux mois.
Il baissa la tête.
À cet instant, quelque chose sembla bouger en lui.
Lentement, en grinçant, comme une vieille porte que l’on n’avait pas ouverte depuis longtemps.
Il releva les yeux, et Nina aperçut quelque chose d’inhabituel sur son visage.
Ce n’était pas une justification.
Ce n’était pas une supplication.
Cela ressemblait à de la honte.
— J’aurais dû te le dire immédiatement, déclara-t-il doucement.
— Oui, répondit-elle.
— Tu aurais dû.
Ils ne parlèrent plus de cela ce soir-là.
Mais quelque chose avait changé entre eux.
Comme l’air change avant un orage, lorsque rien n’a encore commencé, mais qu’il est déjà clair que quelque chose va arriver.
La plainte fut déposée une semaine plus tard.
Svetlana appela le jour même.
Krouglov ou sa femme avaient probablement déjà reçu la notification.
La voix de sa belle-sœur était différente.
Elle n’était plus autoritaire ni moqueuse, mais brusque, avec une inquiétude mal dissimulée derrière cette brusquerie.
— Est-ce que tu comprends seulement ce que tu fais ?!
— Vadik a déjà donné l’argent, il est arrivé sur le compte de maman, tout était honnête !
— Svetlana, demanda Nina, as-tu un avocat ?
— Quoi ?
— Un avocat.
— Un défenseur.
— Je te conseille d’en trouver un.
Puis elle raccrocha.
Deux semaines de calme relatif suivirent.
Ce calme particulier qui s’installe lorsque tout le monde comprend parfaitement ce qui se passe, mais continue à faire semblant d’espérer que les choses vont peut-être s’arranger d’elles-mêmes.
Zinaïda Petrovna n’appela pas.
Svetlana envoya un seul message : « Tu as détruit la famille. »
Nina le lut et rangea son téléphone.
L’audience fut fixée au début de l’automne.
Un mois avant l’audience, quelque chose d’inattendu se produisit.
Roman Evguenievitch appela et annonça que Krouglov souhaitait rencontrer Nina.
Sans avocats, simplement pour discuter.
Nina réfléchit, puis accepta.
Ils se retrouvèrent dans un petit café de la rue Sadovaïa.
Nina arriva la première, commanda un americano et s’assit près de la fenêtre.
Krouglov était un homme corpulent d’environ quarante-cinq ans, au visage fatigué et au regard coupable d’une personne que l’on avait entraînée dans l’histoire de quelqu’un d’autre.
— C’est Svetlana qui me l’a demandé, expliqua-t-il à peine assis.
— Je ne savais pas que la transaction avait été réalisée sans votre consentement.
— On m’a dit que tout était en règle.
Nina le regarda.
— Avez-vous donné l’argent ?
— Trois cent vingt mille roubles.
— C’était d’ailleurs inférieur au prix du marché.
— J’ai trouvé cela étrange, mais Sveta m’a expliqué que la famille avait besoin d’argent rapidement.
Trois cent vingt mille.
Nina savait combien valait la maison de campagne.
Ils l’avaient fait estimer deux ans auparavant.
Au moins quatre cent cinquante mille.
Svetlana et sa mère avaient donc même réussi à la vendre en dessous du prix du marché.
Elles avaient probablement agi dans la précipitation, avant que Nina ne découvre ce qui se passait.
— Vadim Sergueïevitch, dit-elle calmement, je ne me bats pas contre vous.
— Vous êtes une victime autant que moi.
— Mais la maison de campagne doit être restituée.
— Ceux qui ont pris votre argent devront vous le rendre.
Il hocha lentement la tête, avec lourdeur.
— Je comprends.
— C’est pour cela que je voulais vous parler.
— Je ne m’opposerai pas à votre demande.
— Que le tribunal décide.
Le tribunal décida.
La transaction fut déclarée nulle.
Le tribunal retint les deux fondements juridiques, exactement comme Roman Evguenievitch l’avait prévu.
La maison de campagne retourna dans la propriété commune des époux.
Zinaïda Petrovna fut obligée de restituer à Krouglov les trois cent vingt mille roubles.
Elle en avait cependant déjà dépensé environ cent mille, et cela devint un autre problème pour toute la famille.
Dans la salle d’audience, Svetlana était assise avec l’air d’une reine offensée et ne regardait pas Nina.
Kostia était assis à côté de sa femme.
C’était probablement sa première décision véritablement adulte en huit années de mariage.
Il avait choisi de s’asseoir à côté d’elle au lieu de rester à l’écart.
Nina le remarqua.
Elle ne dit rien, mais elle le remarqua.
Après l’audience, ils se rendirent tous les deux à la maison de campagne.
C’était le mois de septembre, et l’automne était déjà bien installé.
Des feuilles jaunes recouvraient l’allée, et l’odeur des pommes Antonovka venait du jardin.
Le buisson de groseilles près de la clôture se dressait, sombre et paisible.
Nina sortit de la voiture et ouvrit le portail.
Elle suivit l’allée, monta sur la véranda et s’assit sur la vieille chaise en bois qu’elle avait achetée trois ans auparavant sur un marché pour deux cents roubles.
Kostia s’assit à côté d’elle.
Ils gardèrent le silence pendant un moment.
— Nin, dit-il enfin, je veux que tu saches quelque chose.
— J’avais tort.
— Pas seulement à propos de la maison de campagne.
— D’une manière générale.
— Depuis longtemps.
Elle le regarda.
Son visage était fatigué et semblait différent.
Comme si, au cours du procès, il avait un peu grandi.
Tardivement et presque ridiculement, à quarante ans, mais il avait tout de même grandi.
— Je le sais, répondit-elle.
— Est-ce que tu me pardonneras ?
Nina contempla longuement le jardin.
Elle regarda le pommier qu’ils avaient planté ensemble.
Elle regarda la clôture penchée qu’ils auraient déjà dû réparer l’année précédente.
— Je ne sais pas, Kostia.
— Honnêtement, je ne sais pas.
— Mais je suis ici.
— Pour l’instant, je suis encore ici.
Il hocha la tête.
Il accepta sa réponse telle qu’elle était.
Sans protester et sans essayer de négocier.
Peut-être que cela faisait également partie du fait de devenir adulte.
Le soleil descendait vers l’horizon, et de longues ombres s’étendaient sur tout le terrain.
Quelque part dans la maison, une petite fenêtre desséchée par le temps grinça.
Nina pensa qu’il faudrait la réparer.
Tout comme la clôture.
Et qu’il faudrait aussi changer certaines choses dans sa vie.
Lentement, sans bruit inutile, mais en profondeur.
Elle savait faire les choses avec sérieux et minutie.
Ils l’avaient désormais compris.
