În familie.
Katia puse oala cu borș pe aragaz și reduse focul.
Afară se întuneca — era șapte și jumătate, Dima urma să ajungă peste o jumătate de oră, trebuia să apuce să pună masa, să-l hrănească pe Mișka, să-i verifice matematica.
În cap îi tot rula o listă: mâine ședință cu părinții, trebuie să ia jacheta de la curățătorie și încă raportul acela pe care nu reușise să-l termine azi la serviciu, pentru că Andrei Petrovici o chemase la ora trei și îi explicase jumătate de oră cum se formatează corect tabelele.
Nu se gândea la nimic rău când, la șapte și jumătate, ușa se trânti.
Dima nu intră singur.
În urma lui venea Nina Gheorghievna, în paltonul ei bej, iar după ea — sora lui, Valentina.
Valea ținea un tort într-o cutie transparentă și zâmbea cu zâmbetul acela pe care Katia îl cunoștea deja de șase ani — dinainte pregătit, prea larg, puțin vinovat.
— O, borș! — spuse Dima și o sărută pe Katia pe obraz.
— Mamă, ți-am zis eu că ea face un borș excelent.
Nina Gheorghievna își scoase paltonul, se uită în jur — ca și cum verifica dacă era bine curat — și intră în bucătărie.
— Katiușa, pune tu un scaun în plus, nu stăm mult, doar luăm cina.
Katia puse scaunul.
Tăie pâinea.
Îl chemă pe Mișka.
Așeză farfuriile.
Făcu toate acestea în tăcere, pentru că învățase: când Nina Gheorghievna venea așa, fără să sune, era mai bine să tacă și să facă.
Discuțiile urmau după aceea.
Se așezară.
Turnară borșul în farfurii.
Valea povestea despre serviciul ei — lucra la un fel de firmă de întocmire a documentelor și vorbea mereu despre asta cu o asemenea importanță, de parcă ar fi condus o bancă.
Mișka mâncă și fugi în camera lui.
Dima mânca și dădea din cap.
Nina Gheorghievna mânca încet, cu aer de stăpână a casei, și din când în când se uita la Katia.
Katia îi simțea privirea.
Era aceeași ca acum șase ani, când ea și Dima abia se căsătoriseră, iar Nina Gheorghievna venise prima dată la ei și spusese: „Ei, arată-mi gospodăria.”
Katia pe atunci încă nu înțelegea că acea gospodărie era viața ei și că urma să fie verificată regulat.
— E gustos, — spuse în cele din urmă Nina Gheorghievna.
— Smântâna e de casă?
— De la magazin, — spuse Katia.
— De la magazin, — repetă Nina Gheorghievna pe un ton de parcă asta explica ceva important.
Apoi fu ceaiul.
Apoi Valea tăie tortul.
Apoi Nina Gheorghievna puse ceașca deoparte și spuse — liniștit, în treacăt, ca despre vreme:
— Fiule, noi aici cu Valea am calculat totul — soția ta să ne transfere lunar câte treizeci de mii.
Katia nu înțelese imediat.
În acel moment strângea o farfurie și rămase așa, în picioare, cu farfuria în mâini.
— În ce sens? — spuse Dima.
Nici el nu înțelesese.
Sau se prefăcea.
— În sensul direct. — Nina Gheorghievna mai luă o bucățică de tort.
— Am stat cu Valea și am calculat.
Ea are salariu bun, chiar tu ai spus.
Nouă, mie și Valei, ne este greu.
Valea e singură, eu sunt singură, pensia e mică.
Treizeci de mii nu sunt bani pentru ea.
Dar pentru noi este ajutor.
— Stați puțin, — spuse Katia.
Vocea îi ieși calmă.
Era mândră de această voce — șase ani de antrenament.
— Stați puțin.
Vorbiti serios?
— Absolut, — spuse Nina Gheorghievna.
— Familia trebuie să ajute familia.
Voi aveți, noi nu avem.
Totul e corect.
În acel moment, Valea se uita în ceașca ei.
Katia observă asta.
Valea se uita mereu în ceașcă atunci când mama spunea ceva de care ei însăși îi era rușine, dar la care nu putea să se opună.
— Dima, — spuse Katia.
Dima ridică privirea.
În ochii lui era ceva ce ea văzuse deja de multe ori: înțelegere, compasiune și încă ceva — o oboseală din care el nu putea ieși.
Își iubea mama.
O iubea pe Katia.
Și de fiecare dată când cele două se aflau în aceeași cameră, el devenea mai mic.
— Mamă, — spuse el, — asta e puțin neașteptat.
— Ce e neașteptat?
Mă gândesc de mult.
Și Valea se gândește.
Doar că acum ne-am așezat și am stabilit.
Treizeci de mii nu sunt treizeci de mii, sunt un simbol.
Că faci parte din familie, — se adresă ea Katiai.
— Că nu-i abandonezi pe ai tăi.
— Eu plătesc ipoteca, — spuse Katia.
— Noi plătim împreună ipoteca.
— Ipoteca este a voastră.
Este pentru voi.
Iar asta este pentru noi.
Diferența e clară?
Katia puse farfuria pe masă.
Încet.
Cu grijă.
Își dorea foarte mult să o pună altfel.
— Nina Gheorghievna, — spuse ea, — vreau să înțeleg.
Îmi propuneți să vă plătesc dumneavoastră și Valei pur și simplu… pentru că aveți nevoie de bani?
— Pentru că ești soția fiului meu.
Este o obligație.
— A cui obligație?
— A ta.
Tăcere.
Valea studia desenul de pe fața de masă.
Dima privea undeva între mama lui și Katia.
Katia simți cum ceva se deplasează în interiorul ei — nu furie, nu.
Furia este fierbinte.
Asta era altceva.
Ceva rece și foarte calm, ca și cum dintr-odată ar fi văzut ceva ce fusese mereu acolo, doar că înainte stătuse în umbră.
— Dima câștigă mai mult decât mine, — spuse ea liniștit.
— Cu aproximativ douăzeci la sută.
De ce ați venit la mine?
Nina Gheorghievna tresări ușor.
Foarte puțin.
— El este fiul meu.
E altceva.
— Înțeleg, — spuse Katia.
Se ridică.
Strânse farfuriile.
Le duse la chiuvetă.
Dădu drumul la apă.
În spatele ei era tăcere, apoi vocea joasă a Ninei Gheorghievna: „Ei, uite, s-a supărat”, și cuvintele Valei: „Mamă, dar tu singură…” — care se întrerupseră imediat.
Katia spăla vasele.
Apa era fierbinte, aproape o ardea.
Auzi cum în bucătărie se făcu foșnet — se ridicau, se pregăteau de plecare.
Îl auzi pe Dima: „Mamă, bine, o să vorbim noi” — și pe Nina Gheorghievna: „Eu n-am zis nimic, doar am spus.”
Plecară peste zece minute.
Dima se întoarse în bucătărie.
Se opri lângă ea.
Tăcu.
— Katia…
— Totul e în regulă.
— Ea nu a făcut-o cu răutate.
Ea doar…
— Știu, — spuse Katia.
— Ea nu a făcut-o cu răutate.
Își șterse mâinile cu prosopul.
Se întoarse spre el.
El se uita la ea — vinovat, obosit, cu acea iubire pe care ea o cunoștea bine și care acum nu o încălzea așa cum ar fi trebuit.
— Dima, eu nu voi transfera treizeci de mii.
— Da, înțeleg, bineînțeles…
— Nu, stai.
Nu „bineînțeles”.
Vreau ca tu să-i spui asta.
Nu eu.
Tu.
El tăcu.
— O să-i spun.
— Ai mai spus.
Acum trei ani, când a zis că îl hrănesc greșit pe Mișka.
Și când a venit fără să sune de ziua ta și a spus că tortul meu era crud.
De fiecare dată spui „o să-i spun”.
— Katia, ea e mama mea.
— Știu că e mama ta. — Katia luă ceașca, își mai turnă ceai, care deja se răcise.
— Și înțeleg asta.
De șase ani înțeleg asta.
Dar am obosit să înțeleg singură.
Dima se așeză pe taburet.
Își trecu mâna peste față.
— Ce vrei să fac?
— Nimic special.
Doar sun-o mâine și spune-i că asta nu se va întâmpla.
Fără „ne vom gândi” și „Katia s-a supărat”.
Pur și simplu: asta nu se va întâmpla.
— Bine.
— Dima.
— Ce?
— Nu îți cer să alegi.
Îți cer să fii lângă mine atunci când trebuie.
El se uită mult timp la ea.
Apoi se ridică, se apropie, o îmbrățișă pe la spate — greu, stângaci, așa cum îmbrățișează cineva când nu știe ce să spună, dar vrea să repare cumva.
— O să sun, — spuse el în părul ei.
Katia ținea ceașca cu ceaiul răcit.
Din camera lui Mișka se auzea o muzică oarecare.
Pe aragaz stătea oala goală de borș.
Nu știa dacă el avea să sune.
Poate avea să sune și să spună blând, iar Nina Gheorghievna avea să se supere, apoi urma o săptămână de tensiune, iar după aceea totul avea să redevină ca și cum ar fi fost bine, până data viitoare.
Poate nu avea să sune deloc, iar subiectul avea să se stingă cumva de la sine.
Sau poate — și asta o gândea pentru prima dată atât de clar — într-o zi el avea să vorbească cu adevărat.
Nu pentru că ea i-a cerut.
Ci pentru că va înțelege singur.
Ea puse ceașca jos.
Merse să-i verifice lui Mișka matematica.
Și tocmai când crezi că povestea se termină aici… întreabă-te: ai fi făcut aceeași alegere?
Iar dacă nu — ce ai fi făcut diferit?
Nu ține doar pentru tine… coboară în comentarii și spune-mi răspunsul tău, le citesc pe toate.
