—Ne monte pas dans cette camionnette, Valeria… ta belle-mère a déjà essayé de tuer ton père, et maintenant elle s’en prend à toi.
La voix d’Irene, l’infirmière de don Esteban Arriaga, s’entendait à peine au milieu des murmures du cimetière.
Mais elle transperça la poitrine de Valeria comme si quelqu’un venait d’y enfoncer une aiguille glacée.
Moins d’une heure plus tôt, ils avaient enterré son père dans un cimetière privé de Lomas Verdes.
Don Esteban, propriétaire de plusieurs centres commerciaux à Mexico et à Querétaro, était mort après une maladie rare qui l’avait consumé en six mois.
Personne ne comprenait ce qu’il avait.
Ou du moins, c’est ce qu’ils disaient.
Sa femme, Marcela, pleurait derrière d’immenses lunettes noires, serrant contre elle sa fille Jimena, la jeune fille que don Esteban avait élevée comme la sienne depuis l’âge de huit ans.
Toutes les deux semblaient dévastées.
Trop dévastées.
Valeria les observait en silence.
Elle connaissait cette comédie.
Pendant des mois, Marcela préparait à don Esteban une boisson « naturelle » avant qu’il aille dormir.
Elle disait que c’était une tisane de tilleul avec des gouttes homéopathiques.
Après chaque tasse, il se réveillait plus faible, plus confus, plus pâle.
Lorsque Valeria demanda à l’emmener dans un autre hôpital, Marcela explosa.
—Oh, je t’en prie, petite.
Ton père est déjà âgé.
Ne fais pas de drame simplement parce que tu ne supportes pas de me voir dans cette maison.
Jimena riait doucement derrière elle.
—Sérieusement, Vale, on dirait un mauvais feuilleton.
Ce jour-là, pendant que les invités partaient et que l’avocat de la famille demandait quand ils liraient le testament, Irene prit Valeria par le bras.
—Marche avec moi.
Ne te retourne pas.
—Qu’est-ce qui se passe ? —murmura Valeria.
—Si tu restes ici, tu ne seras plus en vie ce soir.
Valeria sentit ses jambes faiblir, mais elle obéit.
Irene la fit sortir par une porte latérale du cimetière et la fit monter dans une vieille Tsuru, de celles que presque plus personne n’utilise, mais qui démarrait encore comme si elle avait une mission à accomplir.
Elles roulèrent presque une heure vers la périphérie, en direction d’une vieille maison près de Tepoztlán, une propriété oubliée qui avait appartenu à la grand-mère de Valeria.
—Irene, s’il te plaît, dis-moi ce qui se passe.
L’infirmière ne quitta pas la route des yeux.
—Ton père m’a fait promettre de ne rien dire avant que tu le voies de tes propres yeux.
La vieille demeure était fermée de l’extérieur, avec de hautes herbes et un portail rouillé.
Mais à l’intérieur, il y avait de la lumière, de l’eau fraîche et une odeur de café tout juste préparé.
Irene ouvrit la porte du salon.
Valeria resta sans souffle.
Devant la fenêtre, assis dans un vieux fauteuil, se trouvait un homme avec une couverture sur les jambes.
Son visage était plus maigre, ses cheveux blancs étaient en désordre et ses mains tremblaient.
Mais c’était lui.
Don Esteban Arriaga.
Vivant.
Le même homme que tout le monde venait d’enterrer.
—Papa… —dit Valeria avant de tomber à genoux.
Don Esteban ouvrit les bras en pleurant.
—Pardonne-moi, ma fille.
J’ai dû les laisser croire qu’ils m’avaient tué… pour découvrir jusqu’où ils étaient capables d’aller.
Valeria le serra dans ses bras avec rage, peur et soulagement.
Elle ne savait pas si elle vivait un miracle ou un cauchemar.
Alors son père lui montra une tablette.
Sur l’écran apparut Marcela, dans la cuisine de la villa, en train de verser une poudre blanche dans une tasse.
Puis Jimena entra, vérifia que personne ne regardait et ajouta trois gouttes d’un petit flacon.
—Avec ça, il ne se réveillera plus, maman —dit Jimena dans la vidéo.
Et quand nous lirons le testament, ces 5 millions seront à nous.
Valeria eut envie de vomir.
Sa belle-mère et sa demi-sœur ne voulaient pas seulement l’héritage.
Elles avaient voulu enterrer son père vivant alors qu’il était encore en vie.
Et à cet instant, elles célébraient dans la maison, convaincues que la tombe s’était refermée pour toujours.
PARTIE 2
Valeria retourna à la villa de Bosques de las Lomas à la tombée de la nuit.
Irene la déposa à un coin de rue et lui ajusta une broche noire sur la veste.
—Ne l’enlève pas —l’avertit-elle.
Ton père entendra tout.
Valeria avala sa salive.
—Et si elles se doutent de quelque chose ?
—Alors pleure.
Aujourd’hui, tout le monde s’attend à te voir brisée.
Elle entra par la porte principale, les yeux gonflés et le pas lent.
La maison ne sentait pas le deuil.
Elle sentait le parfum cher, la tequila ouverte et la nourriture fraîchement servie.
Dans le salon, Marcela était assise comme une reine dans le fauteuil principal, son voile déjà jeté sur la table.
Jimena était pieds nus, en train de chercher des hôtels à Madrid sur son téléphone.
En face d’elles se trouvait Ramiro Duarte, l’avocat de don Esteban, un homme au sourire faux et à la montre beaucoup trop brillante.
Il travaillait avec la famille depuis quinze ans.
—Regardez donc qui a fini par réapparaître —dit Marcela en feignant la tendresse.
Je pensais que la douleur t’avait perdue, mon amour.
Valeria baissa les yeux.
—J’avais seulement besoin d’air.
Ramiro ouvrit un porte-documents en cuir.
—Puisque vous êtes toutes présentes, il convient de lire les dernières volontés de don Esteban.
Valeria s’assit sans rien dire.
L’avocat sortit d’abord un ancien testament.
Il y était écrit que la majorité des actions, les maisons et le contrôle des entreprises revenaient à Valeria.
Marcela recevrait une pension mensuelle et Jimena un fonds fiduciaire limité.
Le sourire de Marcela disparut.
—Ce document n’a plus aucune valeur —dit-elle sèchement.
Elle sortit une enveloppe de son sac et la lança sur la table.
—Esteban en a signé un autre avant de mourir.
Ramiro fit semblant d’être surpris.
Il l’ouvrit, lut en silence, puis hocha la tête.
—En effet.
Ce document est plus récent.
Il laisse tous les biens à madame Marcela et à mademoiselle Jimena.
Valeria ne recevra qu’une aide au logement pendant un an.
Jimena laissa échapper un petit rire.
—Tant pis, petite sœur.
Papa savait qui était resté avec lui jusqu’à la fin.
Valeria serra les doigts jusqu’à en avoir mal.
La signature était fausse.
L’empreinte avait sûrement été prise quand son père était sous sédatifs.
—Comme c’est étrange —dit-elle très bas.
Comme c’est pratique.
Marcela se pencha vers elle.
—Ne commence pas.
Aujourd’hui, nous avons enterré ton père.
Ne fais pas de scène.
Valeria leva les yeux.
—Non, bien sûr.
Les scènes, c’est plutôt ton domaine.
Un lourd silence tomba.
Ramiro referma le porte-documents.
—Demain, nous commencerons les démarches de prise de possession.
Il serait préférable que mademoiselle Valeria libère sa chambre cette semaine.
Jimena sourit.
—Je la veux pour en faire mon dressing.
Valeria monta dans sa chambre en feignant la défaite.
Mais à minuit, elle descendit par l’escalier de service, alla jusqu’au tableau électrique et coupa le courant, exactement comme son père le lui avait indiqué.
La villa fut plongée dans l’obscurité.
On entendit d’abord un cri de Jimena.
Puis le bruit d’un verre qui se brisait.
Depuis son téléphone, Valeria activa une enceinte cachée derrière la bibliothèque du bureau.
La voix enregistrée de don Esteban remplit le couloir.
—Marcela… mon thé est-il prêt ?
Un hurlement sortit du salon.
—Non —balbutia Marcela.
Non, ce n’est pas possible.
Jimena commença à pleurer.
—Maman, éteins ça.
Éteins ça tout de suite.
La porte du bureau s’ouvrit lentement grâce au système automatique.
À l’intérieur, une lampe s’alluma et, sur le bureau, apparut la même tasse blanche que don Esteban utilisait chaque soir.
Marcela tomba assise.
—Je ne l’ai pas fait seule —dit-elle sans s’en rendre compte.
Ramiro a dit que personne ne le découvrirait.
Valeria sentit un coup dans l’estomac.
Son père, depuis Tepoztlán, l’avait aussi entendu.
Ramiro se leva, furieux.
—Tais-toi, imbécile !
Jimena regardait sa mère comme si, pour la première fois, elle comprenait que ce jeu était réel.
—Qu’est-ce que tu as dit ?
Marcela se couvrit la bouche, mais il était déjà trop tard.
À cet instant, Valeria vit quelque chose que personne n’attendait.
Une ombre traversa le couloir du deuxième étage.
Ce n’était pas prévu dans le plan.
Elle la suivit en silence jusqu’à la chambre de Jimena.
La personne déposa sur le lit une chemise cartonnée avec une note écrite à la main.
« Demande à ta mère qui est ton vrai père. »
Valeria attendit que l’ombre disparaisse et prit le dossier.
À l’intérieur, il y avait de vieilles photos de Marcela enceinte, dans les bras de Ramiro, ainsi qu’un test ADN.
Compatibilité avec Esteban Arriaga : 0 %.
Compatibilité avec Ramiro Duarte : 99,9 %.
Valeria comprit alors pourquoi Ramiro avait toujours protégé Jimena.
Pourquoi il pouvait entrer dans la maison comme s’il en était le propriétaire.
Pourquoi il tenait tant à effacer Valeria du testament.
Jimena n’était pas la fille de don Esteban.
Elle était la fille de l’avocat.
Le lendemain matin, avant que Valeria puisse tout montrer à son père, la porte principale fut frappée avec violence.
Deux policiers entrèrent avec un mandat.
—Valeria Arriaga, vous êtes arrêtée pour fraude, vol de documents et détournement de fonds d’entreprise.
Marcela apparut derrière eux avec un sourire parfait.
—Oh, ma petite.
Je t’avais dit de ne pas faire de scène.
Jimena, pâle à cause de ce qui s’était passé la nuit précédente, ne dit rien.
Pendant qu’on menottait Valeria, Ramiro s’approcha et lui murmura à l’oreille.
—Ton père est mort, ma poupée.
Et tu vas apprendre qu’au Mexique, c’est celui qui a des contacts qui gagne.
Valeria eut peur.
Vraiment peur.
Mais lorsqu’on la fit monter dans la voiture de police, elle vit Irene cachée près d’un arbre.
L’infirmière leva à peine le pouce.
La voiture de police ne se rendit pas au ministère public habituel.
Elle entra par une rampe arrière dans un bâtiment d’enquête financière.
Là l’attendait un commandant nommé Óscar Beltrán, un vieil ami de don Esteban.
On lui retira les menottes.
—Pardon pour la mise en scène —dit le commandant.
Nous avions besoin que Ramiro croie que vous étiez hors du chemin.
Sur un grand écran, on voyait le salon de la villa en temps réel.
Marcela, Jimena et Ramiro portaient un toast.
—Enfin débarrassés de cette petite fausse innocente —dit Marcela en levant son verre.
Ramiro ouvrit un ordinateur portable.
—Je vais d’abord transférer les 5 millions.
Ensuite, les actions.
Avant qu’une banque ne commence à poser des questions.
Jimena restait silencieuse, regardant la chemise cartonnée qu’elle avait trouvée sur son lit.
Son visage n’avait plus d’arrogance.
Il n’exprimait que la terreur.
—Maman —dit-elle soudain.
Ramiro est mon père ?
Marcela resta figée.
Ramiro referma brusquement l’ordinateur portable.
—Qui t’a donné ça ?
Jimena se leva, les larmes aux yeux.
—Alors c’est vrai.
Toute ma vie a été un mensonge.
Marcela tenta de la toucher.
—Ma fille, écoute-moi…
—Ne m’appelle pas ma fille comme si tu t’étais occupée de moi ! —cria Jimena.
Tu m’as appris à haïr Valeria.
Tu m’as fait croire qu’Esteban me devait tout.
Et toi… toi, tu voulais le tuer.
Ramiro frappa la table.
—Ça suffit !
Personne ne va ruiner tout ça pour des sentimentalités bon marché.
À cet instant, les serrures automatiques de la villa s’activèrent.
Les rideaux métalliques descendirent devant les fenêtres.
La porte principale resta bloquée.
La télévision du salon s’alluma toute seule.
Valeria apparut à l’écran, assise à côté du commandant.
Marcela recula.
—Tu étais arrêtée.
—Et vous, vous étiez en train d’avouer —répondit Valeria.
Ramiro pâlit.
—C’est illégal.
—Ce qui était encore plus illégal, c’était de falsifier un testament, d’empoisonner un homme et d’accuser sa fille —dit le commandant.
Alors une voix retentit depuis l’escalier de la villa.
—Et le plus misérable, c’était de le faire dans ma propre maison.
Tous les trois se retournèrent.
Don Esteban Arriaga descendait lentement l’escalier, vêtu d’un costume sombre.
Il paraissait maigre, mais ferme.
Vivant.
Avec un regard qui ne demandait plus d’explications.
Marcela poussa un cri.
—Non… je t’ai vu mourir.
Don Esteban s’arrêta sur la dernière marche.
—Tu m’as vu mourir, ou tu as cru que le poison avait enfin fonctionné ?
Marcela perdit ses couleurs.
Ramiro tenta de courir vers la porte, mais elle était bloquée.
Jimena regardait don Esteban, les lèvres tremblantes.
—Vous le saviez ?
—Je savais que ta mère et Ramiro étaient en train de me tuer —répondit-il.
Ce que je ne savais pas, c’était si toi, tu avais encore une âme.
Jimena commença à pleurer.
—J’ai mis les gouttes… mais je ne savais pas que c’était un poison puissant.
Maman a dit que ça allait seulement l’endormir.
Valeria ferma les yeux.
Cela lui fit mal d’entendre cela, même si elle ne le voulait pas.
Don Esteban posa une chemise sur la table.
—Voici les vidéos, les analyses de sang, les virements, le faux testament et le test ADN.
Ramiro leva les mains.
—Esteban, nous pouvons arranger ça.
Je suis avocat.
Je peux t’aider à éviter un scandale.
—Le scandale, tu l’as déjà créé —répondit don Esteban.
Moi, je n’ai fait qu’allumer la lumière.
Marcela, acculée, prit un couteau sur le plateau de fromages et courut vers lui.
—S’il n’est pas à moi, il ne sera à personne !
Valeria cria depuis l’écran.
—Papa !
Mais avant que Marcela ne l’atteigne, la police défonça la porte latérale.
Un agent la plaqua au sol et lui retira le couteau.
Ramiro tomba à genoux.
Jimena resta debout, brisée, sans savoir qui regarder.
—Vous êtes arrêtés pour tentative d’homicide, fraude, falsification et association de malfaiteurs —ordonna le commandant.
Marcela pleurait de rage.
—Esteban, s’il te plaît.
Tu m’as aimée.
Il la regarda avec une tristesse sèche.
—J’ai aimé une femme que tu as fait semblant d’être.
Toi, tu n’as aimé que mon argent.
Ramiro tenta de l’accuser.
—Elle a tout planifié.
Moi, je n’ai fait que les papiers.
Jimena laissa échapper un rire amer.
—Quel beau père le destin m’a donné.
Elle prit un verre et le lui lança.
Le cristal se brisa contre le mur, à quelques centimètres de son visage.
—Tu n’es même pas capable de me sauver.
La police lui passa aussi les menottes.
Elle ne résista pas.
Elle regarda seulement Valeria à l’écran.
—Pardon —murmura-t-elle.
Je voulais appartenir à quelque chose.
Valeria ne répondit pas.
Parce qu’il y a des douleurs qu’un seul mot ne peut pas réparer.
L’affaire explosa sur les réseaux sociaux pendant des semaines.
Certains disaient que don Esteban avait été cruel de simuler sa mort.
D’autres disaient que c’était le seul moyen pour lui de survivre.
Marcela fut condamnée pour tentative d’homicide et fraude.
Ramiro perdit sa licence, ses propriétés et sa liberté.
Jimena reçut une peine plus légère pour avoir collaboré, mais elle perdit le nom de famille, le luxe et le mensonge qui la soutenait.
Irene mourut deux mois plus tard.
Elle avait un cancer et ne l’avait jamais dit à personne.
Elle avait tenu bon jusqu’à voir don Esteban et Valeria en sécurité.
Le jour de l’enterrement, Valeria déposa des fleurs blanches sur sa tombe.
—Elle, elle était vraiment de la famille —dit-elle d’une voix brisée.
Don Esteban hocha la tête, pleurant comme il ne l’avait pas fait lors de son propre faux enterrement.
Quelques mois plus tard, ils vendirent la villa.
Valeria ne voulait pas vivre dans une maison dont les murs avaient entendu autant de poison.
Elle prit la direction des entreprises et ouvrit une fondation pour les femmes âgées qui travaillaient comme aides-soignantes et infirmières sans protection.
Un après-midi, en passant devant l’ancienne propriété, elle ne ressentit plus de peur.
Elle comprit seulement une chose.
La famille n’est pas toujours celle qui porte ton nom ni celle qui pleure le plus fort à un enterrement.
Parfois, la famille, c’est celle qui risque sa vie pour te dire la vérité.
Et celui qui creuse une tombe par ambition finit tôt ou tard par entendre la terre retomber sur son propre mensonge.
