J’en avais marre de payer un loyer toute ma vie et j’étais prête à réaliser mon rêve d’acheter ma propre maison.
Une maison de rêve à un prix imbattable semblait être la victoire ultime — jusqu’à ce que je réalise qu’il y avait des raisons derrière ce prix bas cachées dans le sous-sol.
La première fois que j’ai vu la maison, j’avais du mal à croire à ma chance.
C’était comme quelque chose sorti d’une carte postale — une charmante maison coloniale avec des volets verts et des façades blanches, nichée au bout d’une rue calme, bordée d’arbres.
Bien sûr, la peinture était un peu écaillée et le toit avait besoin de quelques réparations, mais elle avait du caractère.
Un charme vécu qui semblait… accueillant. Presque.
Susan, l’agente immobilière, m’attendait devant la porte, son sourire aussi brillant que le porte-documents qu’elle agitait dans les airs.
« Quel jour parfait pour finaliser l’achat de votre maison de rêve, non ? » dit-elle, d’un ton si joyeux que cela me fit me demander si elle ne forçait pas un peu.
Je hochai la tête, impatiente de voir l’intérieur.
La maison ne déçut pas. Pièce après pièce, elle semblait révéler de plus en plus de raisons pour que je tombe amoureuse.
Le salon avait une cheminée qui semblait presque implorer des bas de Noël, et le parquet craquait juste assez pour rappeler qu’il avait une histoire.
Susan me suivait, ses talons claquant sur le sol tandis qu’elle narrait.
« Vous ne trouverez pas une offre comme celle-ci ailleurs, » dit-elle, en replaçant une mèche de cheveux foncés derrière son oreille.
« Une maison comme celle-ci à ce prix ? Pratiquement inédit. »
Elle avait raison, je le savais.
Pourtant, quelque chose me semblait étrange — juste un murmure de doute au fond de mon esprit.
Ce doute grandit quand nous arrivâmes devant la porte du sous-sol.
Contrairement aux autres, celle-ci avait un verrou.
Pas une simple serrure, mais un verrou solide, de qualité supérieure, qui n’avait rien à faire dans une maison aussi cosy.
« Qu’est-ce qu’il y a là-dedans ? » demandai-je en pointant la porte.
Le sourire de Susan se fana, juste un instant. Elle se reprit rapidement, mais l’hésitation avait suffi.
« Oh, le sous-sol, » dit-elle en agitant la main comme pour écarter l’idée.
« Un simple espace de stockage. J’ai… euh… perdu la clé. Je vous l’enverrai plus tard. »
Sa voix tremblait et la façon dont elle évitait mon regard me fit tordre l’estomac. Mais je me dis que j’étais en train de trop réfléchir.
Après tout, c’était la maison de mes rêves, n’est-ce pas ? Un endroit où je pourrais repartir à zéro.
Je signai les papiers, et Susan partit précipitamment, ses talons claquant plus vite que jamais.
Quand je commençai à décharger les cartons de ma voiture, le soleil se couchait, projetant de longues ombres sur la rue.
C’est alors que je la vis — une vieille femme debout sur le porche de la maison voisine.
Son visage était une carte de rides profondes, et ses lèvres minces se tordirent en une ligne serrée et désapprobatrice, comme si elle venait de mordre dans un citron.
« Bonjour ! » appelai-je, en essayant de sonner joyeuse. « Je suis votre nouvelle voisine. »
Elle ne répondit pas. Elle me fixa simplement, ses yeux se plissant avant qu’elle ne se tourne et ne disparaisse dans sa maison sans un mot.
La porte moustiquaire claqua derrière elle.
Je haussai les épaules, me disant qu’elle faisait probablement partie de ces types de personnes grincheuses. Pourtant, son silence me rongeait.
Je passai le reste de la journée à déballer, tentant d’ignorer la sensation de malaise qui persistait.
Lorsque je m’effondrai sur le canapé, la fatigue m’envahit, et je m’endormis d’un sommeil agité, la maison se stabilisant autour de moi, comme si elle me testait, décidant si j’avais ma place ici.
Je me réveillai à un bruit qui me tira des profondeurs de mon sommeil, un bruit que je n’arrivais pas à identifier.
Au début, je pensais que c’était peut-être le vent qui secouait les vieilles fenêtres, mais puis il se produisit à nouveau — doux et étrange, comme un rire d’enfant.
Mon cœur commença à battre fort, bruyant et insistant, et je restai immobile un moment, tendant l’oreille.
Est-ce que je rêvais ?
Le rire revint, plus net cette fois. Aigu, insouciant et complètement déplacé dans le calme de la nuit.
Ma gorge se serra tandis que la peur me parcourait le dos. Je me redressai, scrutant la pièce sombre.
Les ombres s’étiraient sur les murs, et le seul bruit était le tic-tac de l’horloge ancienne au-dessus de la cheminée.
Mais le rire était réel. Je le savais.
Avalant mes nerfs, je pris le premier objet que je trouvai — une serpillière appuyée contre le coin de la pièce.
Mes paumes étaient déjà en sueur, et le manche semblait glisser entre mes doigts lorsque je le saisis fermement.
Je me glissai dans la maison, le parquet craquant sous mes pieds.
Ma respiration était sifflante, et chaque pas resserrait encore plus ma poitrine.
Le bruit devenait plus fort à mesure que j’approchais de la porte du sous-sol.
Le verrou brillait faiblement dans la lumière tamisée. Je m’arrêtai, fixant la porte comme si elle allait bouger toute seule.
Mon estomac se tordit alors que je levais la serpillière, la tenant comme une arme. « Qui est là ? » appelai-je, ma voix tremblante.
Silence. Un instant, je pensai que peut-être ce bruit n’était que dans ma tête.
Puis il se fit entendre à nouveau — un rire, suivi d’un doux murmure qui envoya des frissons courir sur mes bras.
Je n’arrivais pas à me résoudre à ouvrir la porte.
À la place, je reculais, attrapant mon téléphone et composant le 911 avec des doigts tremblants.
La voix calme de la répartitrice essayait de me rassurer, mais tout ce que je pouvais faire était de balbutier à propos des bruits.
Vingt minutes ont semblé une éternité avant que les lumières clignotantes rouges et bleues n’apparaissent enfin dehors.
Un seul policier est sorti, sa posture détendue, son visage impassible.
« Alors, que se passe-t-il ici ? » demanda-t-il en inclinant la tête vers moi.
« Il y a quelqu’un dans le sous-sol, » dis-je en essayant de stabiliser ma voix. « J’ai entendu des rires. »
Il haussa un sourcil. « Des rires, hein ? » Avec un soupir, il sortit un pied-de-biche de sa voiture et s’approcha de la porte.
Le bruit du verrou qui se déverrouillait résonna dans la maison silencieuse.
Je retins mon souffle lorsqu’il disparut dans les escaliers, sa lampe de poche projetant des ombres étranges et vacillantes.
Quelques minutes plus tard, il réapparut, secouant la tête.
« Que des toiles d’araignée et de la poussière, » dit-il, son ton imbibé de scepticisme. « Il n’y a rien là-bas. »
« Mais je l’ai entendu ! » protestai-je, la chaleur montant à mon visage.
Il esquissa un sourire en haussant les épaules.
« Tu n’es pas la première. Les derniers propriétaires ont dit la même chose. Si tu as peur, peut-être que cette maison n’est pas pour toi. »
Je serrai les poings, ma frustration bouillonnant. « Je ne vais nulle part. C’est ma maison. »
« Fais comme tu veux, et bonne chance avec la maison hantée. »
Il partit en riant, me laissant là, debout dans le couloir, serpillière en main, bouillonnant de colère tandis que le bruit de sa voiture s’éloignait dans la nuit.
Le lendemain matin, mon téléphone vibra sur le comptoir, brisant le calme silencieux de la maison.
Je le pris et jetai un coup d’œil à l’écran. Un numéro que je ne reconnaissais pas. Hésitante, je répondis.
« Allô ? »
« Salut, c’est Margaret, » dit une voix fine et rauque à l’autre bout du fil.
« Je suis l’ancienne propriétaire. Je voulais juste vérifier comment tu t’installais. »
Sa voix me mit immédiatement sur le qui-vive, comme si elle savait déjà quelque chose que je ne savais pas. J’hésitai avant de répondre.
« La maison est charmante, » dis-je prudemment. « Mais… quelque chose de bizarre est arrivé la nuit dernière. »
Il y eut une pause. Je pouvais entendre sa respiration, faible et irrégulière.
Puis elle soupira—un long soupir lourd qui me fit tomber l’estomac.
« Tu n’es pas la première, Clara, » finit-elle par admettre.
« Il y a… une histoire avec cette maison. Certains disent qu’elle est hantée. J’ai essayé de la réparer, mais rien n’y fait. »
Hantée ? Le mot flottait dans l’air comme un brouillard. Mes doigts se serrèrent autour du téléphone.
« Quel genre d’histoire ? » demandai-je, ma voix plus ferme que je ne me sentais.
Elle éluda la question.
« Si tu veux partir, je suis prête à la racheter, » dit-elle rapidement, son ton presque désespéré.
« Pas le prix complet, mais presque. »
Son offre était tentante. Je n’aurais pas à gérer les bruits effrayants ni le bizarre sous-sol.
Mais l’idée d’abandonner me fit hérisser la fierté. J’avais travaillé dur pour cette maison. Je n’allais pas abandonner.
« Non, » dis-je fermement. « Je vais résoudre ça. »
Après avoir raccroché, je pris une lampe de poche et me dirigeai vers le sous-sol.
L’air était frais et humide, portant l’odeur de moisissure stagnante.
Je balaya la lumière dans le sous-sol. Des étagères poussiéreuses, des tuyaux vieux et des toiles d’araignée remplissaient mon champ de vision.
Puis je remarquai quelque chose d’étrange—des marques de frottement sur le sol près de la grille.
Faintes mais délibérées, comme si quelque chose avait été déplacé. Mon pouls s’accéléra. Il y avait quelque chose qui n’était pas logique.
Cette nuit-là, je restai allongée dans mon lit, les couvertures tirées autour de moi, chaque muscle tendu.
Je gardai les yeux fixés au plafond, écoutant le silence.
Ce n’était pourtant pas paisible. On aurait dit que la maison retenait son souffle, attendant que quelque chose se passe.
Puis, cela arriva. Le rire. Ce même bruit étrange et enfantin qui m’envoya des frissons dans le dos.
Je me redressai, le cœur battant, mais cette fois, ce n’était pas seulement des rires.
Un léger sifflement suivit, comme de l’air s’échappant d’un pneu.
Ma poitrine se serra alors que je sortais du lit et descendais à pas de loup, chaque pas grinçant plus fort que je ne le voulais.
Lorsque j’arrivai devant la porte du sous-sol, je me figeai.
Une brume pâle s’échappait de dessous, se tordant comme des doigts fantomatiques dans le couloir.
Mon souffle se coupa, et je cherchai mon téléphone, composant rapidement le 911.
Il ne fallut pas longtemps avant que la voiture de police familière se gare.
Le même policier sortit, son expression un mélange d’agacement et d’incrédulité.
« Encore ? » dit-il, secouant la tête en s’approchant.
Avant que je puisse répondre, une autre voiture entra dans l’allée.
Margaret sortit, son visage pâle et tiré, ses mouvements nerveux.
« J’ai entendu ce qui se passe, » dit-elle en évitant mon regard.
« Allons tous ensemble dans le sous-sol, » proposai-je, essayant de garder ma voix stable.
Le policier soupira mais acquiesça, sa lampe de poche déjà en main.
Margaret hésita, mais en me lançant un coup d’œil, elle accepta à contrecœur.
Le sous-sol était aussi vide qu’auparavant—des étagères poussiéreuses, des toiles d’araignée et des ombres.
« Tu vois ? Rien, » dit le policier, sa frustration évidente. « Tu es sûre que tu n’imagines pas des choses ? »
Je ne reculais pas. « J’ai installé une caméra, » dis-je, sortant mon téléphone. « Vérifions les images. »
Je pressai « lecture ». La vidéo montrait Margaret s’introduisant dans le sous-sol.
Elle déverrouilla la porte, plaça un petit haut-parleur près de la grille, et installa une machine à brouillard avant de partir rapidement.
La mâchoire du policier se crispa. « Eh bien, eh bien, » murmura-t-il. « On dirait que nous avons une affaire. »
Le visage de Margaret devint rouge. « Je… Je voulais juste récupérer la maison ! » balbutia-t-elle. « Je ne voulais pas de mal ! »
Le policier lui passa les menottes. « Tu pourras expliquer ça au juge. »
Alors qu’ils l’emmenaient, je me tenais dans l’embrasure de ma porte, respirant profondément.
Pour la première fois, j’avais l’impression que c’était vraiment la mienne. Je m’étais battue pour elle, et j’avais gagné.