— Je les ai remis à ma mère.
— Tu te rends compte de ce que cela implique ? — demanda la mère en colère.
— Aujourd’hui c’est le premier, et le cinquième est la date limite ! Ton esprit peut-il comprendre ce fait ?
Svetlana Viktorovna réprimandait son fils depuis déjà dix minutes.
La raison — sa femme Kira n’avait encore une fois pas transféré l’argent pour l’hypothèque.
Artem, la tête baissée, restait silencieux.
Il était assis comme un écolier fautif, n’osant pas lever les yeux.
— Elle a osé dire aujourd’hui qu’il n’y aurait pas d’argent ! Comment comprendre cela ? — continuait Svetlana Viktorovna, étirant ses mots avec venin.
— Maman, je vais régler ça, parler avec elle, — tenta de calmer le flot son fils.
— Tu vas parler ? — elle ricana.
— Oui, tu te laisses guider par elle comme si tu étais attaché ! Elle te manipule, et toi, enfant insensé…
— Assez, — coupa brusquement son fils.
— « Assez » ? Ne t’avise pas de me fermer la bouche ! J’ai besoin de l’argent demain, tu comprends ? — la voix de Svetlana Viktorovna atteignit un ton aigu.
— Si je suis en retard, la banque va immédiatement me mettre au mur ! J’ai été indulgente avec toi, mon trésor ! Alors pourquoi ne peux-tu pas simplement remplir tes obligations ?
— Maman, j’ai dit — je vais régler, — répéta Artem, fatigué.
— Il va régler ! — se moqua-t-elle.
— Et as-tu entendu comment ta précieuse épouse m’a parlé ? Ta « petite perle » a dit qu’il n’y aurait pas d’argent !
— Comment ça ? — enfin Artem leva les yeux.
— Demande à ta moitié, si elle est encore ta moitié ! — lança Svetlana Viktorovna.
La femme sortit dans la cuisine, versa un verre d’eau et le vida d’un trait.
Elle revint, lançant un regard glacial à son fils.
— Le résultat est simple, fiston : demain, l’argent sur mon compte.
Et maintenant — dehors ! — coupa-t-elle.
L’homme, comme un sujet devant une reine sévère, se leva et se dirigea vers la sortie.
Il mit ses chaussures en silence.
Oui, elle avait vraiment été conciliante quand ils s’étaient mariés…
— Bon, maman, je vais parler, — dit sèchement Artem en sortant, fermant doucement la porte.
Artem se précipitait vers la maison.
Tout bouillonnait à l’intérieur.
Il répliquait aux passants, ne comprenant pas la logique de Kira : elle payait toujours correctement, et soudain — refus !
Une heure plus tard, le jeune homme fit irruption dans l’appartement, claquant la porte avec colère.
Enlevant ses chaussures, il se précipita dans la chambre — Kira n’était pas là.
Il se retourna — dans la cuisine, sa femme buvait calmement du thé.
— Comment ça se comprend ? — rugit Artem, ignorant les salutations.
— Il s’est passé quelque chose ? — la voix de Kira était calme comme la surface d’un lac.
— Oui ! Juste chez ma mère ! Elle est en crise — tu n’as pas transféré l’argent.
— C’est exact.
— Il n’y a pas d’argent, — confirma Kira.
— Comment ça « pas » ? Aujourd’hui c’est le premier ! Jour de paie ! — il s’effondra sur la chaise en face.
— Et alors ? — répliqua la jeune femme, remplissant la bouilloire.
— Tu te moques ? Aujourd’hui c’est le premier.
Le cinquième est le dernier jour pour le paiement !
— Je suis fatiguée, — sa réponse restait glaciale.
— Fatiguée de payer l’hypothèque.
— Je ne comprends pas, — Artem resta figé.
— Comment ça — « fatiguée » ?
— Fatiguée de travailler.
Trois ans à trimer sans week-end ni vacances.
Chaque jour — la roue du hamster.
— Elle prit une gorgée de thé.
— Assez.
— Tout le monde travaille ainsi ! — souffla-t-il en attrapant sa tasse.
— Moi aussi je travaillais.
Mais maintenant — je suis fatiguée.
Fatiguée.
J’ai besoin d’une pause.
— Elle souligna chaque syllabe.
— Une pause ? Un jour ? Deux jours ? Le cinquième est proche ! Et quel rapport avec ton repos et ton salaire ? — sa voix montait.
— Parce que je ne travaille plus.
Artem pâlit, puis devint cramoisi, des gouttes de sueur perlant sur son front.
— Tu… as démissionné ? — gronda-t-il.
— Écoute attentivement, — Kira posa sa cuillère.
— Je suis fatiguée.
Trois ans de travail.
Trois ans d’hypothèque.
Trois ans de charges.
Assez.
Je veux me reposer.
— Mais l’hypothèque de maman… Qu’en est-il ?
— Tu es son fils.
Décide.
— Son ton n’admettait aucune objection.
— Donc : demain, l’argent est chez moi.
Je l’apporterai à ma mère, — déclara-t-il, imitant son intonation.
— Non, — coupa Kira.
— Il n’y aura pas d’argent.
— Alors trouve ! — cria Artem si fort que Kira en eut les oreilles qui sifflaient.
Elle grimaca.
— J’ai tout dit.
Il n’y aura pas d’argent, — répéta-t-elle sans le regarder.
— Il y aura ! Demain ! — rugit Artem, se leva et sortit de la cuisine, comme un écho de sa mère.
Cette nuit, Kira passa dans le salon.
Elle n’avait pas envie de parler à Artem.
Ses forces étaient épuisées.
Elle alla à la salle de bain, prépara un dîner modeste, se coucha sur le canapé.
Mais le sommeil ne venait pas.
Elle avait le cri de son mari dans les oreilles.
Il ressemblait vraiment à un chien enchaîné en colère.
Kira se rappela sa jeunesse.
Un jour, un vieil homme s’était approché d’elle et de ses amis :
— Pourquoi aboie-t-on ?
— Nous parlons ! — rirent-ils.
— Pour vous — c’est une conversation, — sourit-il.
— En chemin, vous vous êtes insultés sept fois.
Et les insultes — c’est le même aboiement d’un chien.
Ou, plus simplement, de la diarrhée verbale.
Choisissez.
Le vieil homme partit.
Maintenant son mari… Une copie exacte de ce chien méchant.
« Je suis fatiguée », — répétait Kira mentalement, regardant le plafond.
— « Juste fatiguée ».
Le lendemain, tandis qu’Artem se brossait les dents, Kira s’habilla en silence et partit.
Pas au travail — chez son amie Miroslava, partie dans le sud.
Kira nourrit le chat, arrosa les plantes.
Elle n’avait pas envie de rentrer à la maison.
Elle prépara le petit déjeuner, mangea tranquillement et tomba dans le lit de Miroslava.
Elle voulait juste dormir.
Ainsi passèrent quelques jours.
Le matin — elle partait, le soir — elle revenait.
Artem scrutait sa femme, exigeant une réponse.
Kira s’habillait et se couchait en silence.
Les murs de leur appartement semblaient se refermer de plus en plus.
Le cinquième jour arriva.
Kira rentra tard.
À peine changée — Artem excité surgit.
— J’ai payé l’hypothèque ce mois-ci, — souffla-t-il froidement.
— Bravo, — acquiesça Kira.
— Quand me rendras-tu l’argent ?
— Jamais, — son calme était effrayant.
Elle le regardait comme un étranger.
Est-ce le même Artem qu’elle avait aimé ? Non.
Au fil des années, il avait changé au point d’être méconnaissable.
— Quand y aura-t-il de l’argent ? — demanda-t-il sombrement.
— Pas dans les prochains mois, — répondit Kira, se dirigeant vers la cuisine.
— Tu me mets dans une impasse ! — cria-t-il après elle.
— Quoi de quoi s’inquiéter ? Elle a un fils.
Toi.
Alors paie, — Kira sortit un yaourt.
— Nous n’avions pas convenu de ça ! — explosa-t-il.
— Exact, nous n’avions pas convenu, — Kira se retourna brusquement, appuyant ses poings sur la table.
— Nous n’avions pas convenu que je porterais tout seule.
— Maman a été conciliante ! Grâce à elle, nous avons un toit sur la tête ! — répliqua Artem.
— Artem, ta mémoire est un tamis percé, — remarqua Kira avec sarcasme.
— Oui, nous nous sommes mariés, vivions dans un petit logement loué.
Puis ta maman a proposé un « marché » : elle nous donne son ancien appartement, et s’achète un nouveau, trois fois plus grand.
« Avantageux » ?
— Oui, avantageux ! — insista-t-il.
— Le toit est là.
Mais qu’est-ce que ça change pour moi ? — sa voix vibrait.
— Tu as refusé de m’inscrire à l’appartement.
Maman a tout mis à ton nom.
C’est ta maison.
Pas la nôtre.
La tienne.
— Quelle différence ? Nous sommes une famille ! Revenus et dépenses communs ! — cria-t-il avec emportement.
— Oh non ! — Kira s’effondra fatiguée sur une chaise.
— Souviens-toi comment nous avions convenu ? L’hypothèque est payée à moitié.
Tu as payé deux mois.
Puis — moi.
Trois ans.
Je paie pour ta mère ! Pour son appartement spacieux !
— Eh bien, considère que c’est notre appartement ! — il s’en moqua.
— Je répète : trois ans, je paie l’hypothèque pour toi et pour moi.
Et les charges ici, je les paie.
Et toi ? — elle se pencha en avant.
— Qu’as-tu payé, à part le crédit pour ton SUV cher ? Explique-moi.
Artem grogna.
Il comprit le sens de la remarque.
— La voiture est nécessaire ! Pour la famille !
— Nécessaire, — Kira acquiesça.
— Mais tu payes six fois moins pour elle que moi pour l’hypothèque de maman.
Où est la logique ? Pourquoi devrais-je financer ses goûts immobiliers ?
— Parce que c’est la condition de maman ! Sans ça, pas d’appartement ! — cria-t-il.
— Brillant ! — Kira rit sans aucune joie.
— C’est un trois-pièces.
Maman a aussi un trois-pièces…
Mais la sienne — presque deux fois plus grande.
Ça ne te semble pas suspect ? L’hypothèque pour la superficie de cet appartement serait pour moi deux fois moins chère.
Je paie pour son luxe.
Où est la justice, génie de la diplomatie familiale ?
— Nous avons convenu ! — insista Artyom, mais un doute passa dans ses yeux.
— Arrête de le répéter comme un mantra ! — Kira se leva.
— L’argent pour ta mère est épuisé chez moi.
Avec les forces et le désir également.
Artyom comprenait que sa femme avait raison, mais la pensée de sa mère hystérique annulait tout.
Où trouver de l’argent ? La pension ne suffira pas…
— Bon, laissons tomber.
Quand y aura-t-il de l’argent ? — demanda-t-il d’une voix sourde.
— Aucune idée, — haussa les épaules Kira.
— Emprunte ! — s’exclama-t-il.
— Parfait, — sourit-elle.
— J’emprunterai, je rembourserai ta mère, puis je rembourserai ma dette… à elle aussi.
Une pyramide financière géniale.
Non merci.
— Je m’en fiche ! — cria Artyom.
— J’ai besoin d’argent ! Sinon, ma mère nous jettera dehors !
— Alors qu’elle rembourse tout ce que j’ai déjà versé, — répliqua Kira froidement.
— Avec les intérêts pour l’utilisation.
— Réfléchis à où trouver l’argent ! — lança-t-il en partant de la cuisine.
Le matin, Kira se rendit à nouveau à l’appartement de Miroslava.
Là, elle ressentait une vraie liberté, une légèreté que sa propre maison lui refusait, où même les murs semblaient se resserrer.
Par habitude, elle enfila le peignoir doux de son amie, se promena le long des rebords de fenêtre, vérifiant l’humidité de la terre dans les pots de fleurs.
Derrière elle, le vieux chat Barsik la suivait sans cesse, se frottant contre ses jambes en ronronnant d’une voix rauque.
Elle aimait sincèrement ce compagnon poilu.
Quand Kira s’installait dans le lit, il se glissait immédiatement à ses côtés, étirait ses pattes et lançait son moteur bruyant et apaisant.
Dans la chambre voisine, habitait autrefois le frère de Miroslava, Gleb.
Kira avait eu avec lui une courte romance : baisers, câlins, sensation de voler.
Mais c’était il y a longtemps, avant le mariage.
À cette époque, elle était heureuse et libre comme jamais auparavant.
Cependant, Gleb partit soudainement pour une autre ville, puis disparut complètement de sa vie.
Et tout cela n’avait été qu’un caprice romantique, sans promesse de suite.
La jeune femme avait bien dormi, il était maintenant temps de se plonger dans la lecture, feuilleter des albums photo et réfléchir à l’avenir.
Tôt ou tard, Artyom relancerait son disque sur l’hypothèque de sa mère, et elle était déjà épuisée à supporter à la fois la maison et sa belle-mère.
— Barsik, mon vieux, — murmura Kira en caressant le chat sur la nuque, — où est la sortie de ce labyrinthe ?
Le chat se contenta de ronronner plus fort en réponse.
Deux semaines passèrent comme un éclair.
Enfin, Miroslava revint.
Elle serra Kira dans ses bras, la gratitude brillait dans ses yeux.
— Merci, ma chère ! — s’exclama Mira.
— Barsik est non seulement vivant, mais visiblement en meilleure forme, et mes trésors verts n’ont pas séché.
Tu es une magicienne !
— Oh, voyons, — sourit Kira, — je ne pouvais tout simplement pas laisser ton jardin se transformer en herbier, ni Barsik en squelette recouvert de peau.
C’est presque un membre de la famille.
Miroslava regarda attentivement son amie.
— Et toi ? Ton prince en Mercedes blanche te fait encore tourner en bourrique ? — demanda-t-elle avec une légère ironie.
Kira soupira simplement :
— Le répertoire standard.
Repos — crime, argent — sanctuaire, et moi — source de tous les problèmes.
Il est temps de rentrer, le soleil brille… pour une nouvelle série de reproches.
Kira retourna dans sa cage.
Il n’y avait plus de refuge.
Et dès qu’Artyom remarqua que la jeune femme ne se dépêchait pas d’aller travailler, sa patience éclata.
— Parasite ! — hurla Artyom, courant dans la pièce.
— Elle devient complètement insolente !
— Mon repos légitime, chéri, n’annule en rien ma capacité de travail, — répliqua Kira avec un calme glacial.
— Bien que ta réaction soit… révélatrice.
— C’est moi qui travaille ! Je me tue à la tâche ! Tout repose sur moi, et toi… — sa voix monta sur une note criarde.
— Amusant, — répondit la femme, jetant à peine un coup d’œil vers lui.
— Tu avais trouvé le moyen d’ignorer mes trois ans de “service acharné”.
La mémoire sélective est une chose étonnante.
— Arrête de fouiller dans le passé ! — rugit-il, frappant du pied.
— Ah oui, bien sûr.
On se chouchoute, et moi on m’oublie commodément.
Position confortable.
— Je n’ai rien oublié ! — grogna Artyom.
— Merci d’avoir payé pour ma mère et l’appartement.
Ça te va ?
— Oh, pas de quoi, — répondit Kira d’un ton plat et sans émotion, le regardant comme un inconnu.
L’Artyom qui faisait autrefois battre son cœur avait disparu sans laisser de traces.
Ses caresses, ses baisers, leur lit commun — tout était devenu étranger, désagréable.
Elle n’avait même plus envie de cuisiner pour lui, mais le regard sur l’horloge rappela la nécessité quotidienne.
— Bientôt le cinquième, il faut de l’argent, — déclara-t-il en tendant la main, comme si c’était évident.
— Encore ton rituel sacré ? — demanda Kira, immobile.
— Oui, le mien ! — grogna Artyom avec colère.
— Ne traîne pas !
— Je l’ai déjà dit.
Il n’y a pas d’argent.
Le budget, comme tu aimes le dire, est à bout.
— Alors emprunte ! À quelqu’un ! — cria-t-il.
— Je n’emprunterai pas.
Mon historique de crédit a déjà souffert de vos plaisirs communs.
— Et que faisons-nous alors ? — demanda-t-il, désemparé, presque enfantin, en levant les bras.
— Aucune idée, — répondit Kira et se dirigea vers la cuisine pour éplucher des pommes de terre, se détournant délibérément.
— Tu sais bien que maman a une hypothèque ! — commença-t-il, la suivant.
— Bien sûr.
Ce fait est gravé dans mon esprit chaque jour.
— Peut-être devrais-tu prendre un crédit ? Pour toi ? — proposa-t-il, essayant d’adoucir le ton.
— Pourquoi moi et pas toi ? — se retourna Kira, une pomme de terre à la main.
— J’aimerais comprendre la logique de ta proposition.
— J’ai déjà un crédit auto ! On ne m’en donnera pas un deuxième ! — se défendit-il.
Kira sourit brièvement et sèchement.
Après un moment de silence, essuyant méthodiquement ses mains, elle se tourna vers son mari :
— J’ai parlé à mon père de la possibilité d’un prêt.
— Et alors ? — une note d’espoir soudain résonna dans la voix d’Artyom, ses yeux s’illuminèrent.
— Il est prêt à aider.
— Parfait ! — son visage s’éclaira d’un large sourire.
— Voilà ce que j’appelle un beau-père !
— Mais sous garantie, — ajouta Kira, observant le sourire disparaître lentement de son visage.
— Précise, — exigea-t-il, sur ses gardes.
— Sous garantie de quelque chose de substantiel.
Ta voiture est à la banque.
Donc, la seule option est l’appartement.
— Il est complètement fou ?! — l’homme fixa sa femme avec colère, serrant les poings.
— Mon appartement en garantie ?!
— Non, juste un homme qui comprend la valeur de l’argent, — répliqua Kira calmement.
— Sa condition : nous continuons à vivre ici tous les deux.
Il donnera la moitié de la valeur estimée de l’appartement, mais tu signeras un reçu en indiquant l’appartement comme garantie.
Et, bien sûr, un contrat de vente avec droit de rachat dans l’année pour le même montant.
Formalités.
— Insolence sans nom ! — souffla Artyom, tapotant nerveusement la table.
— Racheter dans un an ? C’est impossible !
— S’il y a de l’argent maintenant, l’offre de ton père est automatiquement annulée, — Kira semblait plus intéressée par l’uniformité de l’épluchage des pommes de terre.
Le téléphone d’Artyom sonna.
Il le saisit d’un mouvement brusque, regarda l’écran :
— Oui, maman.
Il disparut dans la chambre, refermant la porte à clé.
Cinq minutes plus tard, il sortit.
Son visage était en feu, mais la détermination brillait dans ses yeux.
— Il donnera la moitié ? La moitié de la valeur ? — demanda-t-il à sa femme, ignorant son occupation.
— Oui.
Selon une estimation indépendante qu’il fera réaliser.
— D’accord… J’accepte, — souffla Artyom, comme s’il faisait un immense service.
— Qu’il fasse les démarches.
— Mon père accepte seulement si tous les documents sont notariés.
Demain, s’il est prêt.
— Bon sang, faisons-le, — acquiesça Artyom, comptant déjà l’argent mentalement.
— Appelle-le.
L’appartement est enregistré à mon nom ?
— Oui, — répondit Kira d’un ton glacial.
— Personne d’autre n’y est inscrit ? Maman n’apparaît pas ?
— Non.
— Alors, demain nous y allons, — Kira sortit son téléphone, cachant un léger tremblement dans ses doigts.
Le jeu commençait.
Le cabinet du notaire, étouffant, les accueillit avec l’odeur de la poussière et du papier ancien.
Bientôt, le père de Kira, Grigori, apparut.
Cheveux gris, regard sévère et impénétrable, il hocha simplement la tête vers Artyom.
Celui-ci, se courbant avec servilité, se précipita pour lui serrer la main.
— Grigori Petrovitch ! Bonjour ! Merci d’avoir répondu !
— Bonjour, Artyom, — le vieil homme effleura à peine sa main.
— On commence ?
Ils entrèrent chez le notaire.
Les fauteuils en cuir usés grinçaient plaintivement sous leur poids.
La procédure prit environ vingt minutes – lecture, signature, tampons.
Artyom s’agita nerveusement.
— Voici les papiers, — tendit-il la pile de documents à Grigori, essayant de paraître sérieux.
Le vieil homme examina lentement et minutieusement chaque ligne, vérifiant les données sur le passeport.
Une fois sûr que tout était en ordre, il hocha brièvement la tête au notaire et tendit la main à Artyom pour la poignée finale de l’affaire.
— Et l’argent ? — ne put s’empêcher Artyom, perdant le reste de sa patience.
— Grigori Petrovitch ?
La main ridée mais ferme du vieil homme alla dans la poche intérieure de sa veste.
Il sortit deux paquets épais de billets.
Artyom les saisit avidement, tremblant, et commença à les compter sur la table du notaire.
Le notaire observait paresseusement, sirotant son thé dans un verre facetté.
Enfin, le compte fut terminé.
Artyom, pressé, griffonna un reçu pour l’argent reçu.
— C’est tout ! Je file ! Maman m’attend ! — cria-t-il joyeusement, ne cachant plus son soulagement.
Par habitude ancienne et oubliée, il serra machinalement Kira dans ses bras, lui donna un baiser sur la joue et sortit en courant du cabinet sans se retourner.
— Comment vas-tu, papa ? — demanda la jeune femme en s’approchant.
— Tes jambes te font mal ?
— Elles me font mal, ma fille.
Fatigué de ces injections éternelles, — grogna Grigori, s’appuyant difficilement sur sa canne.
— La vieillesse n’est pas une joie, comme on dit.
— Il faudrait t’acheter des chaussons de massage électriques, — proposa Kira en le prenant par le bras.
— On dit que ça aide bien contre les crampes.
— Bonne suggestion, — acquiesça Grigori, et une étincelle chaleureuse brilla dans ses yeux.
— Il faudra que j’y pense.
Où maintenant ? Te raccompagner ?
— Non, papa, je rentre à la maison.
— D’accord.
Prends soin de toi.
On se verra… dans un mois ? Selon les conditions ? — il regarda sa fille avec signification.
— Dans un mois, — acquiesça Kira.
— Et merci… pour tout.
La jeune femme serra son père dans ses bras, l’embrassa tendrement sur la joue, sentant le parfum familier de l’eau de Cologne et la solidité de son épaule.
Svetlana Viktorovna ne reprochait plus rien à son mari.
Le jeune homme ne posait plus de questions sur le travail ou l’hypothèque.
Le propriétaire de l’appartement se comportait correctement, apportait des courses et parlait comme si rien ne s’était passé.
Ainsi, deux semaines s’écoulèrent.
Voyant que Kira ne cherchait pas de travail, son mari s’enquit enfin :
— Quand vas-tu trouver un emploi ? – Sa voix sonnait plus comme un ordre que comme une question.
— Je ne sais pas encore, — répondit la jeune femme, sans quitter son livre des yeux.
La sérénité de son ton était presque insultante.
— Mais tu dois trouver un emploi pour rembourser l’argent, — insista Artiom, se penchant sur elle.
— Est-ce que je te dois quelque chose ? — s’étonna Kira, levant enfin les yeux.
Son regard était clair et froid.
— Bien sûr que tu le dois ! Je rends l’argent à ma mère, que j’ai pris à ton père pour l’appartement.
Donc maintenant, tu me le dois.
— Il pointa son doigt dans l’air.
— Écoute, chéri, — ainsi son épouse appelait Artiom dans des moments de tendresse, — ta mémoire est vraiment si courte ? Nous avons convenu de rembourser l’hypothèque à parts égales, mais je paie seule.
Pourquoi ne pas me rendre la moitié de ce que j’ai versé avant ton apparition bénie ? — Ses lèvres esquissèrent un léger sourire.
Artiom grogna immédiatement, sa respiration s’accéléra :
— Encore tes histoires ! Ça suffit ! L’appartement, c’est grâce à ma mère.
Elle a cédé, c’est seulement grâce à elle que nous vivons ici !
— Si j’avais mon hypothèque, je paierais deux fois moins.
Je te l’ai dit plusieurs fois, mon cher.
Je ne paierai pas pour ta mère, débrouille-toi.
— Kira posa son livre et se leva.
Ses mouvements étaient fluides et assurés.
Le visage de l’homme se colora intensément.
Il frappa violemment le poing sur la table, faisant sauter la tasse :
— Comment oses-tu !
— Si j’avais mon hypothèque, j’aurais déjà remboursé la majeure partie.
En résumé, mon cher, débrouille-toi toi-même.
Tu as de l’argent, ça suffit pour un ou deux ans si tu ne le gaspilles pas.
Rends-le à ta mère.
— Elle capta son regard sans cligner des yeux.
— Ce sont tes obligations, pas les miennes.
— Ce n’est pas tes affaires où je dépense l’argent, — grogna Artiom, détournant les yeux.
— Comme tu veux, — répondit Kira avec légèreté et se dirigea vers le couloir.
— Où ça ? — rugit son mari, encore en colère.
— Au magasin, pour acheter des courses.
Tu vas dire dans cinq minutes que tu as faim comme un louveteau.
— Sa voix se fit entendre depuis l’entrée.
— Très bien, va, — marmonna l’homme.
Mécontent, il s’approcha du réfrigérateur et ouvrit la porte.
À l’intérieur, seuls quelques pommes de terre, du pain et un paquet de lait se tenaient tristement.
La scène était déprimante et pauvre.
Quelques semaines passèrent encore.
Artiom rentra du travail irrité.
Il sortit ses clés et les inséra dans la serrure – elles ne tournaient pas.
Il essaya de nouveau – même résultat.
La réalisation le frappa comme un choc électrique : la serrure avait été changée ! La colère éclata instantanément.
Il tambourina furieusement sur la porte avec son poing.
Quelques instants plus tard, la porte s’ouvrit.
Kira se tenait sur le seuil, impassible, comme si elle attendait.
— Il y a quelque chose avec la serrure, — balbutia Artiom en essayant de passer.
Elle bloqua le passage.
— Tout va bien.
La serrure est neuve, — répondit-elle calmement, sans un sourcil froncé.
— Pourquoi changer ?
— Pas moi, mon père, — précisa Kira, observant sa réaction.
— Pourquoi ?! — rugit-il, perdant patience.
— Parce que l’appartement est à lui, — dit-elle clairement.
— Quoi ? — Artiom s’immobilisa, incrédule.
— Comment diable est-ce devenu le sien ?!
— Ta mémoire te joue encore des tours, mon soleil ? — le sarcasme empoisonné perça dans la voix de Kira.
— Tu as vendu l’appartement à mon père, reçu l’argent, les documents sont chez le notaire.
Aujourd’hui, mon père a reçu les papiers officiels.
Tout est clair.
Juridiquement impeccable.
— Quoi ?! — cria Artiom, et poussa la femme de toutes ses forces.
La colère l’aveuglait.
Ne se retenant pas, Kira recula et heurta le mur.
Artiom se précipita dans le couloir, mais se heurta au torse du père de sa femme.
Grigori Ivanovich se tenait là, comme un roc.
— Des problèmes, mon garçon ? — dit l’homme âgé d’un ton glacial.
— Tu as osé pousser ma fille ? Dans ma maison ?
— Je… Vous… comment… je ne sais pas, — bafouilla Artiom, reculant sous ce regard.
La rage céda place à une peur animale.
— Quitte ma maison, — dit Grigori calmement mais avec autorité.
Il n’éleva pas la voix, mais chaque mot frappait fort.
— Je suis ici… — tenta Artiom, jetant des regards fous.
— Tu as vécu.
À partir d’aujourd’hui, l’appartement est à moi.
Pars.
Maintenant.
— L’homme fit un pas en avant, repoussant Artiom vers la sortie.
— Mais je… — il lança un regard vers sa femme, qui s’était relevée et se tenait à côté de son père, puis vers Grigori.
— Vous m’avez trompé ! Méchants…
— Non, Artiom, — répondit calmement Kira, comme en cours.
— Je t’ai expliqué les conditions plusieurs fois, en détail, comme à un enfant.
Tu hochais la tête, tu étais d’accord.
Tu as signé les papiers.
Tu as vendu ton appartement, reçu l’argent.
Tout est honnête.
Tu n’écoutais pas.
Ou tu ne croyais pas que les mots avaient un poids ?
— Que vous soyez maudits ! J’irai en justice ! — cria le jeune homme.
Sa voix perçait presque en stridence.
— C’est ton droit, — répondit Grigori sans le moindre trouble, et il poussa fermement Artiom vers la sortie.
— Sois maudite ! — cria Artiom à Kira.
— Je récupérerai l’appartement ! Tu me rendras tout !
— Tu ne pourras pas, mon cher, — répondit Kira calmement, presque avec douceur.
— Ce n’est pas le mien.
Il est à papa.
Juridiquement, tout est impeccable.
Pars, ne traîne pas.
— Elle referma doucement la porte.
Artiom siffla quelque chose d’incompréhensible, plein de haine.
La porte se referma silencieusement mais définitivement devant son nez.
— Malédiction, — murmura l’homme en appuyant son front contre le mur froid de l’entrée.
Le désespoir lui serra la gorge.
— Malédiction… — gémit-il encore une fois.
Derrière la porte, les jurons d’Artiom résonnaient sourdement.
Ses marmonnements haineux, entrecoupés de coups de poing contre le mur.
Kira ne faisait plus attention.
Elle inspira profondément, se libérant de la tension des dernières minutes.
Sa frêle silhouette s’approcha lentement de son père.
La jeune femme se blottit contre lui, comme dans son enfance lointaine, cherchant soutien et protection.
Sa voix trembla, trahissant le stress vécu :
— Papa… Merci.
Pour tout.
Pour ton soutien… Et pour cette idée géniale.
Elle m’a aidée à me débarrasser de ce ballast ennuyeux.
L’homme la serra tendrement dans ses bras.
Prudemment, avec une tendresse paternelle, il posa ses lèvres sur le sommet de sa tête.
Sa voix était douce, mais ferme :
— Tout est derrière nous, ma fille.
Vis sereinement.
Souviens-toi, c’est maintenant ton refuge sûr.
Ta forteresse.
— Oui, papa, — répondit la jeune femme à voix basse, mais avec un immense soulagement.
Kira se pressa contre son père, absorbant sa force et sa sérénité.
Maintenant, dans ce petit couloir silencieux, elle se sentait protégée de toutes les tempêtes et épreuves restées derrière la porte de leur petit mais désormais inviolable monde.
L’air semblait plus pur, respirer était devenu plus facile…
