On dit qu’on ne connaît jamais vraiment quelqu’un tant qu’on n’a pas vécu avec lui.
Je pensais connaître ma belle-mère, mais tout a changé quand j’ai décidé de la suivre.
Ce que j’ai découvert n’était pas seulement un secret ; c’était une bombe à retardement qui menaçait la paix de notre foyer.
Je pensais que ma vie était prévisible, avec sa routine réconfortante.
Je travaillais comme graphiste freelance, ce qui me permettait de rester à la maison la plupart du temps tout en gagnant un revenu décent.
Xander, mon mari, travaillait de longues heures dans son cabinet d’avocats, alors j’avais souvent la maison pour moi toute seule.
C’était paisible jusqu’à ce que ma belle-mère, Cordelia, emménage chez nous il y a trois mois.
Après le décès de son mari, elle nous a appelés un soir, la voix tremblante.
« Olive, ma chérie… Je ne sais pas comment m’en sortir toute seule », avait-elle sangloté au téléphone.
« La maison est si vide, si solitaire… J’ai juste besoin d’être entourée de ma famille. »
J’ai regardé Xander, et il a hoché la tête, l’air préoccupé.
Nous avons accepté que Cordelia emménage chez nous ; cela semblait être la bonne chose à faire pour une femme en deuil qui venait de perdre son partenaire de 40 ans.
Mais dès le début, quelque chose ne tournait pas rond.
Cordelia avait toujours été un peu étrange, mais maintenant son comportement était imprévisible.
Tous les jeudis, elle partait tôt le matin et revenait tard le soir, ses vêtements imprégnés d’une odeur terrible : quelque chose de pourri et de moisi, comme la décomposition.
Cela persistait, flottant dans l’air et me faisant me demander ce qu’elle faisait vraiment.
« Maman, où étais-tu aujourd’hui ? » lui demanda Xander un jeudi soir alors qu’elle entrait dans la cuisine, évitant nos regards.
Je me tenais près de la cuisinière, faisant semblant de remuer une casserole de soupe, essayant de ne pas froncer le nez à cause de l’odeur.
« Oh, juste sortie avec des vieilles amies », dit-elle en agitant la main de manière désinvolte, son sourire crispé et peu convaincant.
« Tous les jeudis ? » demandai-je, gardant un ton décontracté. « Ça doit être un sacré cercle social. »
Elle me regarda, ses yeux restèrent fixés un instant de trop, puis elle haussa les épaules.
« On aime se retrouver régulièrement. C’est bon pour l’âme, tu sais, de revoir de vieux amis. »
Mais cette odeur — c’était comme si elle avait rampé dans les égouts.
L’odeur restait longtemps après son passage, un mélange nauséabond de poubelles et de quelque chose de mouillé et de décomposé.
Je sentais ma curiosité me ronger, comme quand on ne peut s’empêcher de toucher une dent douloureuse.
Un mercredi soir, je n’ai plus pu supporter.
« Xander », murmurai-je en le secouant pour le réveiller. « Tu crois vraiment à cette histoire ? »
Il cligna des yeux, encore endormi. « Quelle histoire ? »
« L’histoire de ta mère avec ses ‘vieilles amies’ », répondis-je. « Tous les jeudis ? Et cette odeur…
ce n’est pas normal. »
Il soupira. « Peut-être qu’elle fait son deuil à sa manière, Olive. Les gens réagissent différemment. »
Je sentis ma mâchoire se serrer. « Et quelle manière ? Fouiller dans les poubelles ? »
Il rit doucement, à moitié endormi, « Laisse tomber, chérie. C’est probablement rien. »
Mais cela ne semblait pas être « rien ». Ça ressemblait à un secret, et j’avais besoin de savoir.