Emily Smith avait dix-neuf ans et vivait dans la Napa Valley lorsque le vignoble de sa famille vacillait au bord du gouffre.
Les dettes s’étaient accumulées et menaçaient d’effacer des générations de travail acharné.
Ses parents, John et Mary Smith, s’assirent un soir avec elle, le désespoir marqué sur leurs visages.
« Emily, Tarek Ben Malik va régler nos dettes, mais il veut t’épouser », dit Mary d’une voix tremblante.
À soixante-quinze ans, Tarek Ben Malik était un milliardaire connu pour obtenir tout ce qu’il désirait.
Il ne cherchait pas une actrice glamour, mais une jeune fille américaine traditionnelle, pure et intacte.
L’avocat fit glisser un contrat sur la table, les sceaux dorés scintillant à la lumière.
« Il vous a choisie, Mademoiselle Smith », dit l’homme d’un ton monotone, tandis que le cœur d’Emily se serrait.
Le contrat était impeccable, avec des clauses en anglais et en arabe, mais sa vérité était brutale : Emily était vendue.
Elle cria, supplia de fuir, les larmes coulaient sur son visage, mais la volonté de ses parents était inébranlable.
« C’est la seule façon de sauver le vignoble », dit John d’une voix vide.
Emily se sentit trahie, son avenir lui échappait.
« Ce n’est que symbolique, ma chérie », ajouta John, fuyant son regard.
« Il est vieux ; il veut probablement juste de la compagnie, rien de plus. »
Emily s’accrocha à cet espoir fragile, bien que la peur serre sa poitrine.
Au fond d’elle, elle savait que ces mots étaient un mensonge destiné à apaiser sa douleur.
L’accord fut scellé par des avocats internationaux, un intermédiaire marocain lia chaque nœud.
Les dettes du vignoble furent gelées, la saisie annulée du jour au lendemain, mais la liberté d’Emily en était le prix.
Un billet d’avion pour Marrakech l’attendait, son départ était prévu pour samedi.
Elle fit seule ses valises, les mains tremblantes, chaque objet un souvenir de la vie qu’elle laissait derrière elle.
Emily monta dans l’avion, le silence dans la cabine étouffait ses pensées.
Était-ce un nouveau départ ou la fin de sa vie ?
La question resta sans réponse alors que l’avion traversait les océans.
Elle se sentait comme une marchandise, pas comme une mariée, le cœur lourd de peur et de résignation.
Emily atterrit à Marrakech, où une voiture noire blindée l’attendait, son chauffeur silencieux et sévère.
La ville débordait de vie — des enfants couraient dans des marchés animés, les palmiers se balançaient dans la brise chaude — mais elle avait l’impression de ne pas pouvoir toucher ce monde.
Son hôtel, une forteresse de marbre et d’or, lui était entièrement réservé.
Chaque luxe, des draps de soie à l’air parfumé au jasmin, criait l’enfermement, pas l’accueil.
Amenée au palais de Tarek, Emily sentit le poids de ses portes imposantes.
Les salles de marbre brillaient, des lustres projetaient une lumière froide, mais la splendeur était sans âme.
Les domestiques se déplaçaient avec précision, leurs sourires forcés, leurs regards évitaient le sien.
« Ce n’est pas un foyer », pensa Emily alors que ses pas résonnaient dans les vastes couloirs.
La veille du mariage, les dames de chambre entrèrent dans sa chambre, portant des plateaux de thé et d’huiles.
« Il est très impatient de vous rencontrer, Mademoiselle Emily », dit l’une d’une voix douce.
L’estomac d’Emily se noua, ses mains s’agrippèrent au dossier d’une chaise.
« Nous rencontrer ? N’est-ce pas juste une formalité ? » demanda-t-elle, sa voix plus tranchante qu’elle ne le voulait.
La servante hésita, son regard baissa vers le sol.
« C’est la tradition », murmura-t-elle, laissant Emily seule avec ses pensées en tumulte.
La vérité la frappa : ce n’était pas juste un bout de papier.
Personne ne lui avait promis qu’elle serait épargnée des désirs de Tarek.
Le matin apporta un silence oppressant dans le palais, comme si l’air retenait son souffle.
Les dames de chambre arrivèrent avec une robe de soie blanche, des perles et des compliments vides, leurs mains habiles mais impersonnelles.
« Aujourd’hui est votre grand jour, Mademoiselle Emily », dit l’une, comme si elle devait se réjouir.
Emily voulait crier, déchirer la robe, mais elle resta immobile, son corps trahissait son esprit.
L’habillage dura une heure, chaque couche resserrant l’étau autour de son cœur.
Dans le miroir, elle voyait une mariée, mais se sentait comme un produit, emballée pour le plaisir d’un autre.
« Qui suis-je maintenant ? » chuchota-t-elle à son reflet, le parfum faible dans sa nuque comme une marque au fer rouge.
Les dames de chambre se reculèrent, leur travail accompli, la laissant affronter seule la journée.
La salle de cérémonie était immense, son élégance froide et impitoyable.
Des diplomates et avocats remplissaient les sièges, leurs visages pâles n’offraient aucune chaleur.
Emily se tenait seule devant l’autel, l’absence de sa famille un aiguillon douloureux dans sa poitrine.
« Comment ont-ils pu me laisser ici seule ? » pensa-t-elle en serrant la soie de sa robe.
Tarek Ben Malik dominait la pièce, vêtu avec précision de vêtements traditionnels, ses yeux sombres étincelaient.
À soixante-quinze ans, il dégageait une autorité, son regard fixait Emily avec avidité, non avec affection.
Il la considérait comme un trophée, une nouvelle conquête pour son empire.
Son cou se contracta, ses mains tremblaient sous le voile.
L’officier parla en arabe et en anglais, sa voix un bourdonnement formel.
Emily signa des papiers qu’elle avait à peine lus, prit une lourde bague en or et devint Mme Ben Malik.
Sa voix restait ferme, mais son âme se brisait à chaque mot.
Le titre se posa comme un fardeau sur son cœur.
Après la cérémonie, Tarek s’approcha, son sourire tranchant comme une lame.
« Tu es plus belle que ce qu’on m’avait promis », dit-il, embrassa sa main, ses lèvres s’attardant trop longtemps.
Emily força un regard vide, la nausée lui monta à la gorge.
« Merci », chuchota-t-elle, sa voix à peine audible, craignant ses prochains mots.
Il se pencha plus près, son souffle chaud contre son oreille.
« Ce soir, nous commençons », dit-il, ses yeux étincelant d’intention.
La promesse fit frissonner Emily et confirma ses pires craintes.
Elle resta figée, sachant exactement ce qu’il voulait dire, son cœur battait fort dans sa poitrine.
La nuit tomba, et les servantes guidèrent Emily à travers le labyrinthe des couloirs du palais.
Des portes lourdes, des rideaux épais et un jardin silencieux se fondirent en un brouillard, jusqu’à ce qu’elles arrivent devant une porte dorée.
« Voici votre aile, Mme Ben Malik », dit l’une, s’inclinant profondément.
« Où est Tarek ? » demanda Emily, la voix étranglée par la peur.
« Il viendra plus tard, c’est la tradition », répondit la servante en fermant la porte dorée d’un bruit sourd.
Emily s’assit sur le lit, son cœur battant sauvagement dans la vaste chambre somptueuse, les meubles dorés et les lourds rideaux l’écrasaient.
Le grand miroir devant elle montrait une étrangère, prisonnière et seule.
« Je ne peux pas faire ça », murmura-t-elle, mais il n’y avait pas d’échappatoire.
Deux servantes revinrent, portant des huiles et une tenue transparente à peine vêtement.
« Tu dois te laver », dit l’une, étendant mécaniquement le tissu transparent.
« Tarek respecte la tradition », ajouta l’autre, évitant le regard d’Emily.
Emily sentit son cou se serrer ; la tenue était un symbole de soumission, pas une chemise de nuit.
Elle alla à la salle de bain, l’eau chaude n’apaisant pas sa peur.
Son corps obéissait, mais son esprit criait, se sentant victime prête au sacrifice.
Les servantes travaillaient en silence, leurs mains rapides, comme suivant un script.
Emily fixait le mur carrelé, souhaitant pouvoir disparaître.
Vêtue du tissu étroit, Emily était assise sur le lit, pieds nus, chaque courbe exposée.
Aucun drap ne pouvait cacher sa vulnérabilité, aucun souffle n’apaisait son cœur affolé.
L’attente se prolongeait, chaque seconde pesait lourdement sur elle.
Elle serra les mains, ses ongles s’enfonçaient dans ses paumes, prête pour l’inévitable.
La poignée tourna, nette et silencieuse comme un coup de feu dans l’obscurité.
Tarek entra, ses vêtements fluant, son parfum lourd et envahissant.
Ses yeux la fixaient, affamés et impitoyables, alors qu’il fermait la porte.
« Tu es belle », dit-il d’une voix profonde, un prédateur encerclant sa proie.
« Déshabille-toi », ordonna Tarek en s’approchant, son ton ne souffrait aucune objection.
Les mains tremblantes d’Emily détachaient la soie, la laissant tomber, son corps exposé à sa vue.
« Maintenant je veux voir ce qui m’appartient », dit-il avec un sourire acerbe, arrachant la dernière parcelle de sa dignité.
Elle resta figée, le regard baissé, la honte brûlait à travers son corps.
« Allonge-toi sur le lit », ordonna Tarek, sa voix tranchante, coupant l’air lourd.
« Écarte les jambes, comme une épouse doit le faire lors de sa première nuit. »
Emily obéit, son corps bougea mécaniquement, le visage tourné vers le mur pour échapper à son regard.
Son cœur battait fort, le désespoir la dévorait tandis que le matelas s’enfonçait sous son poids.
« Ça va faire mal », dit Tarek, se penchant, son souffle chaud sur son cou.
« Ne bouge pas, ne crie pas – mord la couverture si nécessaire. »
Une larme silencieuse coula sur sa joue, son corps se figea de peur.
Il se positionna, ses mains agrippant le bord du lit, prêt à la réclamer.
« Tu vas supporter ça », chuchota Tarek, sa voix lourde d’attente.
Emily se prépara, son esprit s’éloignant vers un lieu lointain, son corps froid et engourdi.
Mais alors Tarek se figea, ses yeux s’écarquillèrent de choc.
Il haleta, son corps se tendit comme si quelque chose en lui s’était brisé.
Il s’effondra lourdement et doucement, son poids écrasant Emily sous lui.
Sa tête reposait sur son épaule, son bras pendait sans vie sur sa poitrine.
« Tarek ? » murmura-t-elle, sa voix tremblante à peine audible.
La panique éclata lorsqu’elle tenta de repousser son corps immobile, ses forces flanchèrent sous son poids.
« À l’aide ! » cria Emily d’une voix rauque, brisant le silence de la pièce.
Les portes furent ouvertes violemment, les servantes hurlaient, les gardes entrèrent en courant, les yeux grands ouverts.
L’un arracha le corps de Tarek, un autre lui jeta une couverture pendant que le chaos éclatait autour d’eux.
Emily se redressa, tenant la couverture contre sa poitrine, son esprit vide de choc.
Le couloir se remplit de cris de commandes arabes, les pas résonnaient dans les salles en marbre.
Emily fut rapidement emmenée dans une autre pièce, enveloppée d’une couverture, son corps tremblait sans contrôle.
Elle ne pouvait ni parler ni pleurer – elle fixait juste le mur, pâle et nue.
Le monde semblait s’être arrêté tout en tournant sauvagement hors de contrôle.
Quelques heures plus tard, une servante entra dans la pièce, le visage pâle, la voix à peine un murmure.
« Monsieur Ben Malik a eu un AVC massif », dit-elle, les yeux rivés au sol.
« Il est dans le coma, sous assistance, et les médecins ne s’attendent pas à ce qu’il se réveille. »
Emily acquiesça, le visage impassible, un étrange mélange de soulagement et de peur tourbillonnant en elle.
Le palais était devenu une forteresse de chuchotements et de pas précipités.
Emily fut enfermée dans une nouvelle chambre, son luxe une cruelle moquerie de sa captivité.
Elle resta là, toujours enveloppée dans la couverture, incapable de pleurer ou de parler.
Le silence était plus lourd que jamais, ses pensées piégées dans le chaos de cette nuit.
Pendant trois mois, Emily vécut comme prisonnière dans le palais de Tarek.
Il lui était interdit de partir, coupée du monde, toujours sa femme, bien qu’il soit inconscient.
Les servantes lui apportaient nourriture et vêtements, évitant son regard comme si elle portait une malédiction.
Elle se demandait si elle s’échapperait un jour de cette cage dorée.
Chaque jour se fondait dans le suivant, la splendeur du palais l’écrasait.
Emily errait dans sa chambre, regardant l’horizon vibrant de Marrakech – un monde qu’elle ne pourrait jamais toucher.
« Suis-je encore moi-même ? » demanda-t-elle à l’air vide, sa voix résonnant contre les murs de marbre.
Le silence ne répondit pas, soulevant encore plus de questions.
Un matin oppressant, une servante entra, son expression solennelle.
« Tarek est mort la nuit dernière », dit-elle en posant une enveloppe sur la table.
C’était son testament – Emily fut nommée cohéritière.
La nouvelle était comme une nouvelle chaîne la liant à un homme qu’elle n’avait jamais choisi.
Les funérailles furent rapides, secrètes, gardées et sans caméra.
Emily ne put y assister, elle resta seule dans sa chambre, le poids de son titre l’écrasait.
« Madame Ben Malik », murmura-t-elle amèrement, les mots avaient un goût de cendres.
Elle fixait les murs, anxieuse, se demandant ce que signifiait le testament.
L’avocat de Tarek est venu le lendemain, son visage impénétrable, une épaisse liasse sous le bras.
« Vous figurez dans le testament », dit-il directement, ouvrant la liasse et révélant des pages de jargon juridique.
« Immobilier, actions, soutien à vie – tout vous appartient, Madame Ben Malik. »
Emily regardait, son esprit s’emballait, incertaine de savoir si c’était la liberté ou un piège encore plus profond.
Le contrat de mariage était clair : l’héritage dépendait de la consommation du mariage.
Personne ne savait ce qui s’était passé cette nuit-là – Tarek ne parlait jamais, son silence devenait maintenant le bouclier d’Emily.
Le testament était un acte délibéré de contrôle, un dernier signe pour la marquer comme sienne, même dans la mort.
Pour ses enfants, c’était une trahison impardonnable.
Les attaques ont commencé le jour même, rapides et brutales.
Des fuites dans la presse inondaient les gros titres : « Veuve américaine hérite de millions après une nuit mystérieuse. »
Des rumeurs de cupidité, de séduction et même de sorcellerie circulaient, dépeignant Emily comme une intrigante.
Elle gardait le silence, refusait les interviews, mais le monde la considérait comme la méchante.
Les filles de Tarek, Sara et Lila Ben Malik, menaient l’attaque, engageant les meilleurs avocats pour contester le testament.
Elles affirmaient que Tarek était malade, manipulé, que le mariage n’était pas consommé.
« C’est une honte pour l’héritage de notre père », déclara Sara à une chaîne d’information à Dubaï, sa voix tremblante de colère.
Le nom d’Emily devenait un paratonnerre, chacun de ses mouvements était surveillé.
Le palais paraissait plus froid, ses murs résonnaient des chuchotements de la trahison.
Emily entendait les servantes murmurer : « Elle l’a trompé, cette Américaine. »
Elle voulait crier sa vérité, mais le silence était plus sûr.
Chaque jour, elle se sentait de plus en plus comme un fantôme hantant une vie qu’elle n’avait jamais choisie.
Puis vint la nouvelle qui changea tout : Zain Ben Malik était de retour.
Le plus jeune fils de Tarek, un avocat brillant, disparu depuis des années, était revenu à Marrakech.
« Il va laver le nom de son père », déclara la famille, pleine de conviction.
Emily entendait cela à la télévision, ses fenêtres étaient fermées, et le monde se refermait autour d’elle.
Zain Ben Malik avait trente-cinq ans, un avocat au vif intellect, formé à l’Université de Londres.
Parlant couramment cinq langues, il portait l’intensité de son père, mais aucune de sa cruauté, ses yeux sombres toujours en quête.
Il avait été absent pendant des années, évitant les drames familiaux, mais le testament l’attirait à nouveau.
« Il ne reposera pas tant qu’il n’aura pas découvert la vérité », dit une cousine, et Emily sentit le poids de son arrivée.
Emily était assise dans sa chambre au palais, la télévision annonçait le retour de Zain.
Les fenêtres étaient fermées, mais elle sentait le monde se refermer autour d’elle.
« Ce n’est pas qu’un avocat – c’est un chasseur », pensa-t-elle, le cœur battant à l’idée d’affronter le fils de Tarek.
Elle savait que ce n’était pas qu’un procès ; c’était une guerre personnelle contre elle.
Sept ans plus tard, Emily avait disparu des yeux du public et s’était retirée dans une maison paisible de la vallée de Napa.
Sa vie était simple – thé au lever du soleil, soin de son jardin, promenades solitaires dans les collines.
Des gardes la protégeaient de la presse, mais son passé restait une ombre.
L’héritage restait secret, le litige s’estompa, mais la paix lui échappait.
Ses yeux restaient vigilants, son âme lourde de souvenirs qui refusaient de s’effacer.
La nuit, son corps tremblait, se rappelant le poids de l’effondrement de Tarek.
« Serai-je jamais libre ? » chuchota-t-elle dans l’obscurité, la question sans réponse.
Elle vivait comme si elle portait un fantôme avec elle, toujours prête pour son retour.
Un matin clair, une voiture noire se gara devant sa porte dans la vallée de Napa.
Zain Ben Malik en sortit, élégant dans une chemise blanche, son regard perçant et implacable.
« Je suis ici pour voir Emily », dit-il au gardien, son accent clair et autoritaire.
« Elle ne reçoit pas de visiteurs », répondit le gardien, mais le nom de Zain fit hésiter.
« Je suis Zain Ben Malik », dit-il d’un ton ferme, ne laissant place à aucune discussion.
Le gardien appela rapidement, mais Emily refusa la rencontre, son cœur battait fort derrière les portes closes.
Zain acquiesça, partit, mais ne quitta pas Napa – il prit un hôtel à proximité.
Il était là pour obtenir des réponses et ne s’arrêterait pas tant qu’il ne les aurait pas.
Zain restait à Napa, observant Emily de loin, sa présence était une ombre silencieuse.
Il remarquait ses routines – le café du matin, le jardinage, les visites à la boulangerie – chaque détail faisait partie de sa vie surveillée.
Elle vivait seule, son isolement était frappant, ses mouvements prudents.
« Que cache-t-elle ? » se demandait-il, sa curiosité grandissait en quelque chose de plus profond.
Emily le sentait, son regard perçant, même s’il restait caché.
Elle le voyait au magasin, faisait semblant de regarder ailleurs, mais ses yeux sombres croisaient les siens.
Son cœur battait la chamade, mais elle ne disait rien, ni aux gardes, ni à elle-même.
« Il est là pour me détruire », pensait-elle, mais sa persistance apportait une agitation indéfinissable.
Quelques semaines plus tard, Zain frappa à sa porte, impeccable dans son blazer gris, sa voix assurée.
« Je ne suis pas ici pour me venger, Emily », cria-t-il.
« Dix minutes, sans reproches – juste la vérité. »
Le garde ferma la porte, son non résonna, mais Zain revint le lendemain, imperturbable.
Sa décision rongeait sa résistance, une fissure dans ses murs soigneusement construits.
Emily se demandait s’il cherchait la justice ou seulement son malaise.
Elle se taisait, mais sa présence la rendait très consciente, sa routine n’était plus un refuge.
« Pourquoi ne me laisse-t-il pas tranquille ? » murmurait-elle en arrosant sa lavande, les mains tremblantes.
Chaque rencontre, aussi courte soit-elle, la faisait remettre en question son propre silence.
Un après-midi, Zain apparut à la clôture alors qu’elle s’occupait de son jardin.
« De belles fleurs », dit-il, hochant la tête vers les fleurs, son ton presque distrait.
Emily l’ignora, concentrée sur les racines, mais son pouls s’accéléra.
« Je veux juste comprendre », ajouta-t-il plus doucement, cherchant un éclat de vérité dans son regard.
Il posa le tuyau, croisa son regard un instant.
« Que veux-tu savoir ? » demanda-t-elle, sa voix retenue, cachant à peine sa peur.
Zain s’approcha de la clôture, sa présence impressionnante mais réservée.
« Y a-t-il eu quelque chose entre toi et mon père ? » demanda-t-il, ses mots perçant l’air chaud.
La question de Zain flottait dans l’air, ses yeux fixés sur Emily, cherchant une faille.
« Y a-t-il eu une histoire d’amour avec mon père ? » insista-t-il, sa voix ferme mais intense.
Le visage d’Emily resta impassible, son silence était un bouclier qu’elle avait perfectionné.
Elle se détourna, continua d’arroser, le tuyau était une bouée dans ses mains tremblantes.
« T’a-t-il touchée ? » demanda Zain, son ton plus dur, se rapprochant de la clôture.
Emily retint son souffle, mais elle ne le regarda pas, concentrée sur la lavande.
« Quelle importance ça a maintenant ? » dit-elle enfin, sa voix basse, évitant sa question.
La question resta sans réponse, nourrissant ses soupçons.
Zain soupira, sa frustration à peine cachée.
« Le testament, Emily – c’était ton idée ? » demanda-t-il, ses mots un défi silencieux.
Elle laissa tomber le tuyau, ses yeux étincelèrent brièvement, vifs de défi.
« C’est fini ? » dit-elle en se tournant résolument vers la maison.
« Pour aujourd’hui », répondit Zain calmement mais fermement, observant son retrait.
Il se retira, quitta le jardin, mais son esprit était plein de doutes.
Le silence d’Emily n’était pas qu’une défense – c’était une intention, cachant quelque chose qu’il ne pouvait pas encore comprendre.
« Ce n’est pas ce qu’ils disent », pensa-t-il, mais la vérité semblait hors de portée.
Quelques jours plus tard, un panier fut posé à la porte d’Emily – fruits, thé à la menthe, une note écrite à la main.
« Je ne veux pas te faire peur.
Je veux comprendre ce que mon père a vu en toi », écrivait Zain.
Emily fixait la note, son cœur partagé entre peur et curiosité.
Elle garda le panier, mais ne répondit pas, son silence était une forteresse.
Leurs rencontres se firent plus fréquentes – des hochements de tête distants, de courts commentaires sur le temps, des regards qui duraient trop longtemps.
Zain voyait la douleur chez Emily, pas la cupidité que sa famille lui attribuait, et cela le troublait.
Ses mouvements prudents, la façon dont elle tenait la tasse de thé à deux mains, indiquaient une blessure qu’elle ne pouvait nommer.
Chaque rencontre le faisait douter de sa propre démarche, sa colère se transformait en autre chose.
La routine d’Emily semblait fragile, la présence de Zain un bourdonnement constant sous sa tranquillité.
Elle arrosait son jardin, préparait du thé, mais ses mains tremblaient parce qu’elle le sentait, proche.
Ses visites – courtes, intentionnelles – éveillaient en elle un mélange de peur et de défi.
« Il ne s’arrêtera pas tant qu’il ne m’aura pas détruite », pensait-elle, mais une partie d’elle se demandait ce qu’il cherchait vraiment.
Zain l’observait de loin, sa chambre d’hôtel se remplissait de notes sur ses habitudes.
Il ne voyait aucune cupidité dans sa vie calme, seulement une femme portant un lourd passé.
« Elle n’est pas la méchante qu’ils pensent qu’elle est », murmura-t-il, mais les conditions du testament le rongeaient, exigeant des réponses.
À San Francisco, pendant qu’il s’occupait des affaires légales, Zain entendait le personnel de l’hôtel murmurer.
« Elle n’a jamais été touchée », disait une femme de chambre.
« L’assistante qui s’occupait de Tarek disait que son corps était propre. »
Ces paroles frappèrent Zain comme un coup, elles changèrent son doute sur cette nuit.
Il retourna à Napa, plus déterminé que jamais à confronter Emily directement.
Il arriva tôt à sa porte, sa voix ferme.
« Je dois lui parler », dit-il au gardien, les yeux résolus.
Emily le laissa entrer contre son gré, le rencontra dans le jardin.
Elle tenait une tasse de thé, sa posture rigide, tandis que Zain s’approchait.
« Est-ce vrai ? » demanda-t-il d’une voix basse.
« Il n’est rien arrivé à mon père ? »
Emily prit une gorgée de thé, ses yeux fermes mais prudents.
« Quel rôle cela joue-t-il maintenant ? » dit-elle, esquivant avec calme.
« Un grand rôle », répondit Zain, s’avançant, son regard perçant.
« Tu dis que le mariage a été consommé ? » insista-t-il, cherchant chaque fissure dans sa façade.
Elle se leva, sa voix ferme.
« Oui, je le jure », dit-elle, le regardant dans les yeux, une rougeur montant dans sa gorge.
Zain vit l’éclair de peur, le léger tremblement de ses mains.
« Prouve-le », exigea-t-il, son ton dur mais teinté de doute.
Emily se figea, son souffle s’arrêta, son silence était plus fort que n’importe quelle réponse.
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