Je me suis arrêtée devant la maison de mes parents et j’ai regardé la file de voitures qui encombrait la pelouse.
« Qu’est-ce qui se passe encore ? » murmurai-je, me préparant déjà à toute réunion familiale non annoncée qui m’attendait à l’intérieur.
J’ai attrapé mon sac à main, verrouillé la voiture, et me suis dirigée vers la maison, espérant que ce ne serait pas trop chaotique.
Dès que j’ai ouvert la porte, l’odeur de viande grillée m’a frappée, se mêlant au son du rire éclatant de mon père.
J’ai jeté un coup d’œil par la fenêtre du salon vers l’arrière-cour.
Bien sûr, Papa organisait l’un de ses barbecues improvisés, le jardin étant plein de gens de son garage de réparation automobile.
« Amber ! » la voix de Papa a retenti alors qu’il retournait un burger.
Il portait le même tablier taché de graisse qu’il avait depuis des années.
« Prends une boisson et rejoins-nous ! Ce sont juste les gars du travail. »
Je soupirai, enlevant mes chaussures. « On dirait que tout le village est là, » marmonnai-je sous ma respiration.
Avant que je puisse rejoindre le chaos, la sonnette de la porte a retenti.
Papa a jeté sa spatule sur la table et s’est essuyé les mains sur son tablier.
« Ça doit être Steve, » dit-il, presque pour lui-même.
Se tournant vers moi, il ajouta : « Tu ne l’as pas encore rencontré, n’est-ce pas ? »
Avant que je ne puisse répondre, Papa ouvrit la porte largement et accueillit l’homme avec sa signature, une claque amicale dans le dos.
« Steve ! Juste à temps.
Entrez. Oh, et voici ma fille, Amber. »
Je levai les yeux et mon souffle se coupa dans ma gorge.
Steve était rudement séduisant, grand, avec des mèches de gris dans ses cheveux et un sourire chaleureux mais énigmatique.
Ses yeux étaient bienveillants, mais ils portaient quelque chose de plus profond, quelque chose que je n’arrivais pas à cerner.
« Enchanté, Amber, » dit-il en tendant la main.
Sa voix était douce et stable, et la façon dont son regard s’accrochait au mien fit battre mon cœur plus vite.
« Enchantée aussi, » répondis-je, ma voix légèrement tremblante.
À partir de ce moment-là, je ne pouvais m’empêcher de voler des regards furtifs en sa direction.
Steve avait une confiance tranquille, du genre à mettre les gens à l’aise.
Et bien que j’essaie de me concentrer sur les conversations autour de moi, je ne pouvais m’empêcher de me sentir attirée par lui chaque fois que nos regards se croisaient.
C’était perturbant.
Après tout ce que j’avais traversé, j’avais juré de ne plus jamais croire en l’amour.
J’avais construit des murs si hauts que j’étais sûre que personne ne pourrait les franchir.
Pourtant, il y avait quelque chose chez Steve qui me faisait me demander si je pouvais laisser quelqu’un entrer à nouveau.
Alors que la soirée touchait à sa fin, je dis mes adieux et me dirigeai vers ma voiture.
Je m’assis dans le siège du conducteur, tourna la clé et fus accueillie par un bruit de moteur avant qu’il ne s’éteigne.
« Super, » grognai-je, affalée contre le siège.
Je songeais à demander de l’aide à Papa quand un coup sur la fenêtre me fit sursauter.
C’était Steve.
« Des problèmes avec la voiture ? » demanda-t-il, souriant comme si ce n’était rien.
« Oui, » avouai-je, un peu gênée. « J’étais justement sur le point d’aller chercher mon père. »
« Pas besoin, » dit-il en retroussant déjà ses manches. « Laisse-moi jeter un œil. »
Je l’observai soulever le capot, ses mains bougeant avec une facilité acquise.
Quelques minutes plus tard, le moteur rugit à nouveau.
“Voilà,” dit-il, en s’essuyant les mains avec un chiffon.
“Merci, Steve. Je suppose que je te dois une faveur.”
Il haussa les épaules, ses lèvres se courbant en un sourire malicieux. “Que dirais-tu d’un dîner ? On dira que c’est réglé.”
Je restai figée, surprise. Est-ce qu’il m’invitait à sortir ?
Malgré la petite voix dans ma tête qui me chuchotait toutes les raisons pour lesquelles je ne devrais pas, je me suis retrouvée à dire : “Oui. Un dîner me semble bien.”
Six mois plus tard, je me tenais devant le miroir dans ma chambre d’enfance, fixant mon reflet dans une robe de mariée.
À 39 ans, j’avais renoncé aux fins de contes de fées. Et pourtant, me voilà, sur le point d’épouser Steve.
Le mariage était petit — juste la famille et quelques amis proches.
Tandis que je me tenais à l’autel, regardant dans les yeux de Steve, je ressentais une paix que je n’avais pas connue depuis des années.
“Oui,” murmurai-je, ma voix tremblant d’émotion.
“Oui,” dit-il, sa voix à lui aussi chargée de sentiment.
Cette nuit-là, après les dernières félicitations et adieux, Steve et moi avons enfin eu un peu de temps tranquille.
La maison était encore inconnue, notre nouvelle vie ne faisait que commencer.
Je me suis glissée dans la salle de bain pour me changer, mon cœur plein d’espoir et d’amour.
Lorsque je suis entrée de nouveau dans la chambre, je me suis arrêtée net.
Steve était assis sur le bord du lit, parlant doucement à… personne.
“Je voulais que tu vois ça, Stace,” murmura-t-il. “Aujourd’hui était parfait. J’aurais tellement voulu que tu sois là.”
Mon cœur battait la chamade alors que j’essayais de comprendre ce que j’entendais.
“Steve ?” Ma voix sortit, petite, hésitante.
Il se tourna, la culpabilité traversant son visage. “Amber, je…”
“À qui parlais-tu ?” demandai-je, me rapprochant.
Il laissa échapper un souffle tremblant, ses épaules se voûtant. “Je parlais à Stacy. Ma fille.”
Je me figeai, ses mots s’enfonçant en moi. Il en avait déjà parlé.
Je savais qu’elle était décédée dans un accident de voiture avec sa mère. Mais je ne savais pas pour… ça.
“Parfois, je lui parle,” avoua-t-il, sa voix rauque.
“Je sais que ça semble fou, mais j’ai l’impression qu’elle est toujours avec moi.
Surtout aujourd’hui. Je voulais qu’elle sache pour toi, pour nous.”
Sa douleur planait lourdement dans l’air, brute et palpable. Je ne me sentais ni effrayée ni en colère — juste profondément, profondément triste.
Je me suis assise à côté de lui, prenant sa main. “Tu n’es pas fou, Steve. Tu es en deuil.”
Il me regarda, sa vulnérabilité brisant mon cœur. “Je suis désolé. J’aurais dû te le dire. Je ne voulais pas te faire fuir.”
“Tu ne me fais pas fuir,” dis-je, serrant sa main.
“Nous avons tous des cicatrices, Steve. Mais on n’a pas à les porter seul. On peut le faire ensemble.”
Des larmes montèrent dans ses yeux alors qu’il me prenait dans ses bras.
“Merci,” murmura-t-il. “Je ne me rendais pas compte à quel point j’avais besoin de ça.”
Je me reculais, le regardant dans les yeux.
“Peut-être qu’on pourrait en parler à quelqu’un. Un thérapeute, peut-être ? Tu n’as plus à faire ça tout seul.”
Il hocha la tête, son étreinte se resserrant. “J’y ai pensé.
Je ne savais juste pas par où commencer. Merci de comprendre, Amber.”
En l’embrassant, je savais que nous trouverions une solution.
Notre amour n’était pas parfait — il était chaotique, compliqué et réel.
Mais pour la première fois, cela semblait suffisant.
L’amour, ce n’est pas trouver quelqu’un sans cicatrices ; c’est trouver quelqu’un dont tu es prêt à partager les cicatrices.