Les yeux de Julia s’obscurcirent.
Le bébé, enveloppé dans une douce couverture bleue, respirait paisiblement dans les bras de Julia, fronçant parfois les sourcils et bougeant son petit nez.
L’infirmière lui proposa de l’accompagner jusqu’à la sortie, mais Julia refusa, bien qu’elle se sente encore très faible après l’accouchement.
— Je vais bien, je me débrouillerai toute seule, murmura-t-elle en serrant son fils contre elle et en cherchant son téléphone dans sa poche.
Elle attendit cinq longs jours sa sortie de la maternité, imaginant comment Artiom allait accueillir leur petit.
Elle rêvait du moment où il la prendrait dans ses bras avec l’enfant, rempli de joie et d’amour.
Julia sortit son téléphone, faisant attention à ne pas déplacer son fils, et vit un message de son mari : « Je suis déjà en route. Ne sors pas sans moi. »
Ses lèvres s’étirèrent en un sourire.
Artiom avait toujours aimé surprendre, peut-être avait-il préparé quelque chose de spécial aujourd’hui.
Le petit bout dans la couverture remua, cligna des lèvres.
Julia écarta doucement le tissu pour voir le petit visage.
Nikita.
Le miracle qu’elle attendait avec Artiom depuis si longtemps.
Ils avaient poursuivi ce rêve pendant presque sept ans, autant d’années qu’ils étaient mariés.
— Papa arrive bientôt, mon petit, chuchota-t-elle en ajustant le bord de la couverture.
Le téléphone vibra de nouveau.
« Il y a eu des changements. J’attends que tu fasses le test ADN, sinon ça n’a aucun sens de se voir. »
Julia relut le message plusieurs fois, essayant d’en comprendre le sens.
Les lettres semblaient se brouiller devant ses yeux, comme pour se moquer de ses espoirs.
— Artiom ? Tu te moques de moi ? murmura-t-elle d’une voix rauque en s’adressant au couloir vide.
Le téléphone sonna, le nom de son mari s’afficha.
Julia, les doigts tremblants surmontant son anxiété, répondit à l’appel.
— Qu’est-ce que ça veut dire ? Sa voix était plus aiguë qu’à l’accoutumée.
— Julia, évite le drame, d’accord ? dit Artiom calmement, comme s’il discutait de courses au supermarché.
— Tu comprends, je dois être sûr.
— Sûr de quoi ? Julia sentit tout se déchirer en elle.
Le bébé, sentant son agitation, bougea et commença à pleurer.
— Que cet enfant est vraiment à moi, expliqua patiemment Artiom.
— Nous avons essayé pendant tant d’années, et soudain… tu comprends bien.
— Tu es sérieuse ? Sa voix tremblait déjà de colère.
— Viens nous chercher, nous venons de quitter la maternité.
— C’est ton fils, bon sang !
— Tu sais où tu peux te fourrer ta paranoïa ? répliqua-t-elle en sentant les larmes chaudes couler sur ses joues.
— Maman viendra nous chercher, Nikita et moi.
— Je ne veux plus te voir.
— Julia, arrête tes bêtises, dit-il d’un ton calme.
— Réfléchis bien.
Elle raccrocha.
Nikita pleurait maintenant à chaudes larmes, son petit visage rougi par l’inquiétude.
— Chut, mon petit, tout va bien, le calma-t-elle en le berçant et en essuyant ses larmes.
D’une main tremblante, Julia composa le numéro de sa mère.
— Maman, viens nous chercher, s’il te plaît, dit-elle en essayant de cacher le tremblement dans sa voix.
— Artiom… il ne viendra pas.
Comment expliquer à sa mère ce qui s’était passé ? Comment comprendre elle-même pourquoi son mari demandait un test ADN ?
Vingt minutes plus tard, une voiture familière arriva devant la maternité.
Elena Sergeïevna en sortit, tenant une poignée de ballons bleus.
— Où est Artiom ? demanda-t-elle aussitôt en jetant un rapide coup d’œil par-dessus l’épaule de sa fille.
Julia secoua simplement la tête, serrant contre elle le Nikita un peu calmé.
— Je te raconterai plus tard, maman.
— Allons à la maison.
Sans se retourner vers le bâtiment où elle avait été la femme la plus heureuse du monde il y a peu, Julia monta dans la voiture à côté de sa mère.
Le téléphone vibra de nouveau.
Elle regarda machinalement l’écran.
« Réfléchis bien, Julia. C’est important pour nous tous. Et oui, je ne voulais pas te blesser, au cas où. »
Elle éteignit son téléphone, ne voulant plus avoir affaire à ça.
Le soir, Nikita s’endormit enfin dans le vieux berceau de sa grand-mère, qu’elle avait descendu du grenier.
Julia était assise dans la cuisine, tenant une tasse de thé à la menthe.
Le message flottait toujours devant ses yeux.
— Sept ans, maman, murmura-t-elle en regardant le papier peint clair.
— Sept ans nous avons été soignés, espéré, cru.
Les médecins disaient que le problème venait de lui.
Et maintenant…
Elena Sergeïevna soupira lourdement :
— Peut-être avait-il juste peur de la responsabilité ? Ça arrive aux hommes.
On veut un enfant, et quand ça arrive, on panique.
— Test ADN, maman ! Il demande un test ADN ! Comme si je l’avais trompé.
Quel rapport avec la responsabilité ?
Julia se couvrit le visage de ses mains, et les larmes qu’elle avait retenues toute la journée coulèrent en torrent.
Les souvenirs de l’année passée remontèrent d’eux-mêmes.
Elle était alors rentrée chez elle après une nouvelle visite chez un spécialiste.
Le vieux docteur aux lunettes épaisses se gratta longuement sa barbe clairsemée avant de parler.
— Théoriquement, il y a une chance, ma chère, dit-il.
— Mais ton mari aura besoin d’un traitement.
— À ce stade, la probabilité d’une grossesse avec lui est très faible.
— Il faudrait peut-être envisager d’autres options.
Julia avait alors pleuré dans la voiture, n’osant pas rentrer chez elle.
Comment dire à Artiom que leurs six ans d’efforts, six ans d’espoir, ne valaient presque rien ? Seulement « presque », car la chance théorique existait encore.
Quand elle trouva le courage de lui annoncer, Artiom la surprit par son calme.
Il prit simplement sa main et dit :
— Nous trouverons une solution, Julia.
Si besoin, nous ferons une FIV.
Et si ça ne marche pas, nous adopterons un enfant.
Alors elle l’aima encore plus.
Malgré les difficultés, les disputes et les blessures, il avait toujours été son pilier.
Et maintenant, ce message à propos du test ADN lui semblait totalement inconcevable.
Comment ? Pourquoi ? D’où cette tournure ?
— Vous… vous n’avez pas essayé ces… enfin, ces options de donneurs ? demanda prudemment Elena Sergeïevna en serrant les lèvres.
— Maman ! Julia releva brusquement la tête, sa voix tremblait de colère.
— Quels donneurs ? C’est notre enfant avec Artiom ! Nous avons juste… essayé, et ça a marché.
Un miracle, tu comprends ? Et lui…
Les larmes coulèrent à nouveau malgré tous ses efforts pour garder son calme.
Elena Sergeïevna soupira et serra sa fille plus fort dans ses bras.
— Chut, chut, calme-toi.
Peut-être que les hommes réagissent parfois ainsi aux grands changements.
Parle-lui, explique-lui tout, il comprendra.
Julia secoua la tête en se remémorant les derniers mois de sa grossesse.
Artiom avait vraiment été heureux du nouveau membre de la famille, mais sa joie paraissait forcée, retenue.
Il faisait tout ce qui était attendu : l’accompagner chez le médecin, choisir les vêtements, les jouets, le berceau pour le bébé.
Mais cela ressemblait plus à un devoir accompli qu’à une expression de sentiments.
Dans sa mémoire ressurgirent ses questions, qu’elle avait auparavant attribuées à une anxiété normale :
« Tu n’es pas restée tard à la soirée de Sergey ? Tu avais dit que tu travaillais tard… »
« Et pourquoi Petya de la comptabilité est-il dans tes amis sur VK ? »
Des détails qui lui paraissaient alors insignifiants mais qui prenaient maintenant une autre signification.
Peut-être furent-ils la cause des doutes d’Artiom.
Son téléphone, qu’elle avait finalement allumé, vibra.
Nouveau message de son mari : « Julia, où es-tu ? Tout va bien chez vous ? »
Julia posa l’appareil de côté.
La conversation avec Artiom était inévitable, mais elle avait besoin de temps pour rassembler ses pensées.
Le troisième matin dans l’appartement maternel, Julia fut réveillée par une lumière vive et les pleurs de Nikita.
Elle s’étira, essayant d’ignorer la douleur sourde dans le bas-ventre, et prit son fils dans ses bras.
— Tout de suite, mon petit, lui chuchota-t-elle en le berçant.
Puis elle entendit sonner à la porte.
Elena Sergeïevna, prête à partir, jeta un coup d’œil vers l’entrée :
— Je vais ouvrir.
— Tu es occupée, dit-elle en disparaissant au coin.
Julia se tendit en reconnaissant la voix de son mari.
Artiom était visiblement impatient.
— Bonjour, Elena Sergeïevna.
— Julia est-elle à la maison ?
— Oui, mais elle nourrit Nikita en ce moment.
— Attendez un peu.
— Bien sûr, je patiente, répondit-il, et l’impatience se percevait dans sa voix.
Dix minutes plus tard, lorsque Nikita s’endormit après le repas, Julia le remit à sa grand-mère et se dirigea lentement vers le salon.
Artiom se tenait près de la fenêtre, tournant des clés dans ses mains.
Quand il vit sa femme, il se figea.
— Julia, commença-t-il en s’approchant.
— Pourquoi ne réponds-tu pas ? Je m’inquiétais.
Elle croisa les bras sur sa poitrine, comme pour ériger un mur protecteur entre eux.
— Es-tu sûr que tu voulais vraiment communiquer avec moi ? N’aurait-il pas été plus simple d’oublier jusqu’à ce que le test ADN dissipe tes doutes ?
Artiom grimaca comme s’il souffrait.
— Parlons normalement.
— Je t’en prie.
Julia hésita, puis acquiesça.
Ils allèrent dans la cuisine.
Artiom s’assit sur la chaise en face, évitant son regard.
— Julia, je veux être sûr, répéta-t-il comme si cela pouvait tout justifier.
— Sûr de quoi ? Sa voix était tranchante.
— Que je ne t’ai pas trompée ? Ou que je n’ai pas utilisé de matériel de donneur sans ton consentement ? Les deux hypothèses sont également insultantes.
— Ce ne sont pas des soupçons personnels, essaya-t-il de prendre sa main, mais elle la retira.
— Les médecins ont juste dit que les chances sont minimes.
— Et puis soudainement…
— Minimes, mais pas nulles ! Julia sentait sa colère bouillonner.
— Tu ne peux pas imaginer à quel point ça fait mal de savoir que son propre mari me croit capable de ça !
— Julia, je ne voulais pas te blesser, sa voix s’adoucit.
— C’est juste… au travail j’ai entendu des histoires…
— Des histoires ? ricana-t-elle.
— Intéressant, lesquelles ?
— Eh bien… Ignat de notre service marketing, commença Artiom en choisissant ses mots.
— Sa femme a eu un enfant, puis il s’est avéré que ce n’était pas le sien.
— Tu imagines comment il s’est senti ? Il y a plein de cas similaires sur Internet.
— Les gens écrivent des commentaires, proposent de faire les tests directement à la maternité.
— Ce n’est pas sans raison.
— Quoi ? Julia n’en croyait pas ses oreilles.
— Tu me compares à des femmes d’autres histoires ? À celles qui ont vraiment trahi leurs maris ?
Comment peux-tu faire de telles comparaisons ?
— Je ne dis pas que tu es pareille, Artiom semblait nerveux.
— Je veux juste être sûr.
— Sûr ? Elle rit amèrement.
— Après sept ans de mariage ? Après tout ce qu’on a vécu ensemble ? Tu as décidé comme ça de me tester ?
Nikita, comme s’il avait senti la tension, recommença à pleurer dans une autre pièce.
Julia bondit debout :
— Ça suffit.
— J’en ai assez de discuter.
— Si ce test est si important pour toi, fais-le.
— Mais sache qu’après ça, rien ne sera plus comme avant.
Elle quitta la cuisine, laissant Artiom assis, le visage dur comme la pierre.
Elle s’approcha de son fils, le serra contre elle en lui murmurant des paroles apaisantes.
Mais tout se fissurait en elle.
La procédure du prélèvement ADN fut simple.
Julia resta debout à côté, tenant son fils sans regarder son mari.
Chaque contact entre eux ne causait que de la douleur.
— Les résultats seront dans une semaine, annonça l’infirmière en déposant soigneusement les échantillons dans des contenants spéciaux.
— Une semaine ? Artiom tapa nerveusement des doigts sur le comptoir.
— On peut faire plus vite ?
— Il y a un test express.
— Contre supplément, les résultats en trois jours.
— Très bien, faisons comme ça, sortit sa carte Artiom sans quitter des yeux sa femme.
Julia regardait la scène sans un mot.
Trois jours ou une semaine — cela n’avait plus d’importance.
L’essentiel était que la confiance entre eux avait disparu.
En quittant la clinique, Artiom tenta de prendre son bras.
— Fais attention, dit-il en l’aidant à descendre les marches.
Elle retira vivement sa main.
— Ne fais pas semblant de te soucier de mon bien-être.
— Je m’inquiète vraiment pour toi, sa voix semblait sincère, mais Julia ne croyait plus un mot.
— Julia, pourquoi réagis-tu si agressivement ? Pourquoi ne peux-tu pas comprendre ma position ?
— Comprendre ? Elle s’arrêta au milieu du trottoir, attirant les regards des passants.
— Comment suis-je censée réagir ? Hocher la tête joyeusement alors que mon mari me croit capable d’infidélité ?
Quand il préfère douter plutôt que faire confiance ?
— Je n’ai pas dit que tu avais trompé ! Éleva la voix Artiom puis la baissa aussitôt.
— Il y a simplement différentes situations.
— Par exemple ? Julia le regarda droit dans les yeux.
— Donne-moi au moins une raison qui t’a fait douter.
Artiom se tut, visiblement perdu.
Finalement, il murmura :
— Je veux juste être sûr.
— C’est tout.
— Sûr ? Sa voix trembla.
— Après tout ce qu’on a vécu ensemble ? Après tous nos efforts, espoirs, peurs ? Tu ne trouves pas ça étrange ?
Il resta silencieux, triturant nerveusement le col de sa chemise.
Julia savait qu’elle n’aurait pas de réponse.
Parfois, il vaut mieux ne pas connaître les raisons pour préserver un peu de dignité.
Chez elle, elle posa Nikita dans le berceau et s’assit à côté, couvrant son visage de ses mains.
Elle comprenait maintenant : leur relation ne serait plus jamais la même.
La confiance ne peut être restaurée lorsqu’elle a été détruite par un seul mot, un seul doute.
Le soir du troisième jour, Artiom appela.
Sa voix était tendue :
— Julia, puis-je entrer ? Nous devons parler.
— Viens, répondit-elle brièvement, bien que tout se serrait en elle.
Quand il entra, elle le regarda froidement.
Artiom lui tendit des fleurs, mais elle détourna le regard.
— Tu as raison, commença-t-il en s’asseyant au bord du canapé.
— J’aurais dû te faire confiance tout de suite.
— Mais ces histoires… elles m’ont effrayé.
— J’avais peur de devenir comme Ignat.
— Et alors ? Sa voix était douce mais chaque mot chargé de douleur.
— Peut-on me comparer à des inconnus que tu ne connais même pas ?
— Non, bien sûr que non.
— Il fit un pas en avant, mais elle recula.
— Julia, je t’aime.
— Et j’aime aussi Nikita.
— Ce test ne changera rien.
— Si, murmura-t-elle en tremblant.
— Il a déjà tout changé.
— Tu as détruit ce que nous avons construit pendant des années.
— Maintenant, ce n’est qu’une question de temps avant que je décide si nous continuons.
Artiom baissa la tête, conscient d’avoir commis une erreur irréparable.
Julia, elle, savait qu’il n’y avait plus de retour en arrière.
Même si le test montrait que Nikita était son fils, quelque chose entre eux était brisé à jamais.
